POETA & POESIA
Poetas, não existem, são
mentiras.
Estranha é a paixão dos poetas:
Às mulheres, deuses e deidades,
aos sonhos e suas visões
elásticas,
o que existiu, o que nunca
existirá.
Somos a mentira verdadeira
com gosto de beijos ou engasgos,
a saliva engolindo amores no ar.
Os poetas se ligam como aranhas,
em teia de comoção e descaminhos.
As barbas vão para os profetas
que, com o grande Deus,
conversam.
pela verdade de mil umas veras
ao mundo perdido, por seus eixos.
Por que falais o cicio escrevinhado,
o’ poetas, do inexiste e
inventado?
Escrever é pensar, chorar,
rugir
e, acoitados, não fazer mal
nenhum?
Poetas não existem, são
mentiras
fora de sua alma, dentro de
sua asma.
Nenhum comentário:
Postar um comentário