Francisco Miguel de Moura*
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A dor maior me dói sem estalos,
e se instala em pingos perdidos
do corpo, e flui, e derrama
em sombra de escuro zumbidos...
A dor vem por nossos espantos
broncos, díspares... E, em corrida
sem fundo, e é águia dos montes,
aos fossos do mundo... Asfixia...
Dor - que vala enorme! Desumana,
o mor desengano, em precipícios...
E o tempo? - Eis
o grande oceano
onde as águas se afogam, morrendo...
E morrem! Eis o fim dos princípios...
A dor não cria calos... E em descendo,
se agarra ao seu
tempo... Dolor(ido)!...
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*Francisco Miguel de Moura, poeta
brasileiro, mora em Teresina, PI, Brasil. Este poema foi concebido em
07/06/2020.
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