Francisco Miguel de Moura*
Minha santa d’outrora era de prata
loura, de olhos azuis, dos meus anseios,
róseos os lábios, túmidos os seios,
boca cheirando a lua e serenata.
E em corpo e alma, a bela, a insensata,
de olho no sexo, em danças e rodeios,
iluminava os céus com seus meneios,
festa no coração, riso em cascata.
Hoje, minha alegria se destrata,
o calendário se transforma em fel,
não quero mais saber daquela ingrata.
Meu futuro é fumaça e tem venenos...
Sem mais tempo, esvazio o meu tonel,
que um dia a mais é sempre um dia a menos.
A CADA DIA...
A cada dia a gente é um desafio
à grande noite e vai sonhando o mundo
sem tempo... A gente vai chegando ao fundo
da gente mesmo! E o cheio está vazio.
A cada dia a esfinge fere o fio
do medo, da avareza... E, de segundo
a segundo, o buraco é mais profundo
das coisas que passaram como um rio.
A cada dia a gente se amargura
com o futuro mais perto. Uma loucura!
E então desabam as tristezas de antes.
E a cada dia a gente é tão pequeno,
que o próprio doce é mais do que veneno
pois já morreram todos os amantes.
A INTEIRA VOZ
Ser bela e jovem pela vida em fora,
desejo ardente e tanto acalentaste,
não percebendo as horas do contraste.
como o florir da pedra que não flora.
Mas sei quem foste, sei quem és. Demora!
Verás, num instante, a foto que ofertaste,
Descorando, qual flor que caiu d’haste:
És teu pai de ontem, tua mãe d’agora...
Contra as marcas das nossas aventuras
verás, no que inda sou, tuas loucuras,
teu futuro verás no que hei de ser.
Tudo por si se acaba, não tem jeito,
mas tua voz calada no meu peito
há de durar comigo até morrer.
ALADO
Homem do instante (do amanhã), sangrado
nas decisões e nos contornos, mais
desesperando que antes do passado,
no vão lutar (sem fé, procura a paz)
qual se não requeresse o de direito,
mas o de tenso e turvo amor parado,
vai na ordem inserido, só desfeito
no que, pelo fastio, põe-se alado.
No dia aterrador, desconhecido,
dura séculos, faz-se em desamor
ou em piedade: Por pedir, perdido
nos olhos e nos lábios, sem a cor
do gesto a rebentar-se. E, ressequido,
o corpo a desejar o que não for...
ALMA TATUADA
Alma estranheza e voz do entardecer,
sem estrelas no céu, nem luz, nem gosto!
Meu olhar cinza - tanto é meu desgosto
que o sol se me apagou antes de ser.
Essa é minha alma, tenho-a sem saber
há quantas eras! Que princípio deve
voar assim e parecer tão leve,
como para cair e ensurdecer?
Alegria? Na vida, a desgraçada
nunca teve nem viu em rosto alheio,
por isto seu futuro é quase nada.
Alma inquieta que se quer parada,
finge a vida da carne mas, no seio,
– alma tão alma em dores trespassada.
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*A foto é de quando eu recebi meu diploma de datilografia, nos anos 1950, que foi minha primeiro diploma recebido.
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Acesse também meus demais blogs: http://franciscomigueldemoura.blogspot.com
http: abodegadocamelo.blogspot.com
http://cirandinhapiaui.blogspot.com
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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, membro da Academia de Letras da Região de Picos,
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