REVISTA CIRANDINHA

A. B. MENDES CADAXA – POETA (1917-2011)

2012-01-18T11:44:00.003-03:00

NOTÍCIAS

BIOBIBLIOGRÁFICAS

Diego Mendes Sousa

de Parnaíba - PI, por e-mail

Francisco Miguel de Moura - Teresina-PI

CONSIERAÇÕES

SOBRE

A VIDA E A OBRA

A. B. MENDES CADAXA

Por correspondência, privei da agradável amizade de A. B. Mendes Cadaxa (Armindo Branco Mendes da Cadaxa. Trocávamos livros, poemas e cartas, regularmente. A poesia de Cadaxa é uma das melhores feita por poetas brasileiros, aqui e no exterior. De uma imaginação fértil, inesgotável, com as sutilezas de suas mensagens até poderia ser considerado um poeta hermético. Mas não era. O que ele não fazia era o poema fácil, brincalhão, de ocasião. Homem de uma sinceridade a toda prova, escrevia o que sentia, com a influência do que ouviu e leu, e não foi pouco, como mostra sua vida bastante movimentada de diplomata. Foi uma das grandes perdas da literatura. Com toda sua cultura não deixou de ser simples - e é difícil ser simples. Por esta razão é que o seu desaparecimento não causou nenhum rebulício, foi assim como viveu: no silêncio do dia-a-dia do que há de mais belo nas artes, para mim: a poesia. Cabe agora aos editores e comunicadores dar-lhe a dimensão maior que não se propôs nem quis durante sua passagem por este planeta.

Repetindo as palavras do poeta Diego Mendes Sousa: "Sempre tive uma profunda admiração por Gerardo Mello Mourão (Ceará, 1917 - 2007) e por Armindo Branco Mendes Cadaxa ( São Paulo, 1917-2011). São escritores caudalosos carregados de filosófica poesia e, de certa maneira, injustiçados pela mídia e pouco conhecidos pelo público em geral.

O motivo desta conversa é a passagem pela vida de Armindo Branco Mendes Cadaxa ou, simplesmente, A. B. Mendes Cadaxa, recentemente falecido".

A. B. Mendes Cadaxa, diplomata, serviu nos Consulados do Brasil na Itália, nos Estados Unidos, na Argentina, na Suíça, na Alemanha, na Rússia, na Polônia, na Jamaica, no Uruguai, no Haiti e na Inglaterra, onde foi co-editor da Revista Envoi, de poesia, fazenda as mais belas traduções de diversos poetas brasileiros para a Língua Inglesa.

Poeta, é conceituadíssimo, na opinião da mais acreditada crítica brasieira. Transcremos pedaços de apreciação de André Seffrin, Ivo Barroso e Marco Lucchesi:

André Seffrin:

"Poesia de ritmos largos, oceânicos, afinidade com a poesia inglesa, gosto por alusões míticas e pela reconstituição do mosaico humanista, sugere algo à Pound e Eliot".

Ivo Barroso:

"Poesia poundiana, eliotiana, rilkeana, manjar de poetas e de estetas".

Marco Lucchesi:

"Uma pluralidade textual que encanta: penso em Eliot, Toynbee, Spencer, enquanto Weltanschaung que atravessa toda a sua poesia".

Pois é, "A. B. Mendes Cadaxa é a velocidade da linguagem, poeta glorioso como poucos, um autêntico! Alta pureza verbal, poeta de erudição e conhecimentos amplos, simbólico, hermético", por sua vez, afirma o poeta parnaibando Diego Mendes Soua, que recentemente lançou 50 Poemas Escolhidos pelo Autor, pelas Edições Galo Branco, Rio de Janeiro, 2010.

Com o livro Perspectiva Desde a Rocha, A. B. Mendes Cadaxa recebeu o Prêmio Nacional de Poesia do PEN Clube do Brasil, em 1997. Em seguida, o Prêmio Jabuti com o livro Promontório, com a presença da genialidade.

A. B. Mendes Cadaxa é o responsável pela tradução dos poetas chineses em Língua Portuguesa, no livro Escadaria de Jade, mérito reconhecido pela União Brasileira de Escritores do Rio de Janeiro com a medalha Paulo Rónai.

Recebeu o Prêmio Jorge de Lima da Academia Carioca de Letras, sob o comando da poetisa Stella Leonardos, em 2000. Em 2010, foi agraciado com o Prêmio Joaquim Noberto da mesma Academia, devido ao sucesso de Poemas Tardios, com traduções da poesia de Meng Chiao.

A. B. Mendes Cadaxa é autor de peças teatrais e de romances de cordel em belíssimo estilo clássico.

"Privei de sua valorosa amizade nos dois últimos anos de sua vida (2009-2011), já na casa de seus noventa e tantos anos, mas pleno e lúcido, em que trocávamos correspondências intelectuais. Eu, na Parnaíba, no Piauí; ele, em Nova Friburgo, no Rio", acrescenta Diego M. Sousa.

No seu rol de companheiros de viagens literárias estão João Cabral de Mello Neto, Dora Ferreira da Silva, Alberto da Costa e Silva, Lauro Escorel, Ivan Junqueira, Fernando Py, Per Johns, Antônio Miranda, César Leal, Affonso Romano de Sant'Anna, Stella Leonardos, José Mendonça Teles, dentre outros.

A. B. Mendes Cadaxa era membro do PEN Clube do Brasil.

Alguma poesia:

CHEGA DE FALAR EM FLORES

Chega de falar em flores

já te custa distinguir

Matizes, cores

Mal reconheces

O penetrante olor do cravo

Há que colher uma braçada

Para a sala perfumar

* * *

Sei haver coisas mais profundas

Neste mundo

Devastado pelos três ginetes

Do que flores, nuvens

Lages flutuantes

Reprovam-me

Por não dar sentido social

Ao que hoje escrevo

* * *

Na volta à fazendola

A estrada é bordejada

De açucenas

Os regatos de lilazes

Na baixada junto à pontizela

Framboesas, amoreiras

Contrastando

Com o verde intenso

Abrem-se rosas

Da cerejeira colho orquídeas

Sob o peso

Ramos estalavam

Tomam na jarra

O lugar

Das violetas

Fragrância redolente

Volúpia

De formas e tons

Qual Mulher que se desnude

à meia luz

E me desdigo nestes versos.

BEEN FORNIDA

Cantiga de maldizer

Dicem-me que Ruy Sanos

Anda ahy de mulher nova

´Staa tan preso em seos allares

No mas donnea nem trova.

No mas freqüenta esta corte

Ela lhe poz redea curta

Tem o pulso firme y forte

Morde o freio ela o encurta.

Queem é ela, Martin Vaz?

Tu a coñeces muy beem

De teos tempos de rapaz,

La donneaste tambeem.

Filha do meirinho-mor

Dorotea, a beem fornida

Generosa em seo favor

Insolente y deslambida.

De hũa feita engravidou

Côo hũ nobre sem vintém

O bõo meirinho a casou

Foi viver a Santarém. Faz hũ anno enviuvou

Mas gorda que hũa balea

Ruy por amante tomou

Da-lhe casa y bolsa chea. Se ela é hũa balea

Y como sempre arde em fogo

Nosso Ruy hũa lamprea

Como se arranjam no jogo?

Muyto simples, caro amigo

Como o frade de Bocaccio,

Mas non posso dar testigo,

Ella em cima, el en baixo.

Creo o cõopadre se engana,

Cõo hũa tal mulheraça

Sôo pode ser aa romanna

Do contraario ella o amassa.

GÓRGONAS

Alfombra de areia branca

Corais rosados, lacre

Negros, como os do Índico

Acoris azulados

Alcionárias, leques de pólipos

Flores carnívoras

Ervas verde esmeralda

Coleiam com a corrente

Quais apsarás em um friso védico

Górgonas avançam

Cardumes inteiros

Mesmerizam

Envolvem

Carcaças de estrelas do mar

Antozoários

De alvacentos crânios

Medusa fita-me

Antes que me petrifique

Esmago seus filamentos

* * *

Sei de outros seres

Inda mais horrendos

Rematam cornijas góticas

Esculpidas

Por mestres canteiros

Em nuvens de pó envoltos

Idênticas

Às que recobrem

Em campas rasas

Nossos esqueletos

Esses artífices talharam

Gárgulas de catedrais

Em mármore

Hoje cinéreo

Lepra as invadiu

Bocarras desfiguradas

Pelas chuvaradas

Por tetos de ardósia

Escorrendo sempre

Faces brocadas

Pescoços

Grossos, tauríneos

Deles pendentes

Tranças de limo

É mesmo limo

Ou são fiapos

Cordas, baraços

De enforcados?

Nota Importante:

Esta postagem só foi possível porque recebi um e-mail do poeta Diego Mendes Sousa, informando a morte do grande poeta Mendes Cadaxa, no ano passado. Jovem de Panaíba - PI, Diego Mendes Sousa está indo muito bem na poesia, já com três livros publicados. Vejam a data do seu nascimento: 15 de julho de 1989. Antes dos 50 Poemas Escolhidos pelo Autor, que vale por uma antologia, sairam outros dois: Divagações, 2006, e Metafísica do Encanto, 2008.

DISCURSO DE CÍCERO ( 63 a.C) - a CATILINA

2012-01-11T21:48:00.005-03:00

O "PRIDIE KALENDAS" APRESENTA:

DISCURSO DE CÍCERO ( a.C)

Primeiro discurso contra Catilina de Marco Túlio Cícero, cônsul de Roma, recitado no Templo de Júpiter em 8 de Novembro de 63 a.C.
Lúcio Sérgio Catilina, patrício romano, nasceu em 109 a.C., morreu em 62 a.C. Corajoso e ousado, mas sem escrúpulos, fomentou contra o Senado uma conjuração, em que entravam os cidadãos mais depravados e endividados de Roma; esta conjuração foi denunciada por Cícero em 63. Morreu com as armas na mão, em Pistóia. Por proposta de Catão, os conjurados foram condenados à morte. Catilina ficou a ser o tipo do conspirador, e o nome dele, emprega-se para designar os que desejaram reconquistar a sua fortuna sobre as ruínas da própria pátria.
Conjuração de Catilina, obra histórica de Salústio, modelo de eloqüência concisa, a despeito de certa obscuridade na exposição dos fatos.
Caio Salustio Crispo, historiador latino, nasceu em Amitermo (Sabina) (86-=35 a.C), autor da Vida de Jugurta e da Conjuração de Catilina; um dos escritores mais concisos e mais profundos da literatura romana. Espírito claro, metódico, criou em Roma a história filosófica à maneira de Tucídides. A sua carreira política foi infinitamente menos recomendável que os seus escritos. Governador da África, acumulou escandalosas riquezas que lhe permitiram construir um magnífico palácio cercado de jardins célebres.
Fonte: Lello Universal
PRIMEIRA CATILINÁRIA
A etimologia da palavra CATILINÁRIA tem a sua origem de uma acusação violenta, como a que Cícero fez a Catilina.
Primeiro discurso contra Catilina de Marco Túlio Cícero (106 a.C. - 43 a.C.), cônsul de Roma, recitado no Templo de Júpiter em 8 de Novembro de 63 a.C., local para onde tinha sido convocado o Senado de Roma.
Oh tempos, oh costumes! Uma das mais famosas frases de todos os tempos, foi pronunciada há mais de 2000 anos por Cícero, ao discursar perante o Senado de Roma começando a destruir um tentativa de golpe de estado contra a República. Cícero tinha confirmado os seus dotes oratórios quando sete anos antes, em 70 a.C., tinha conseguido que o corrupto governador da Sicília Caio Verres fosse impugnado (demitido do seu cargo) mas agora enquanto cônsul de Roma o caso era mais grave.
A conspiração contra o Senado dirigida por Lúcio Sérgio Catilina, candidato vencido ao cargo de cônsul nas eleições de Julho de 64 a.C. assim como nas de 63, lugar-tenente de Sila durante a ditadura deste, antigo governador da província de África, amigo de Júlio César e de Crasso, os dois dirigentes do Partido Popular em Roma, tinha começado em Setembro de 63 a.C., após a realização das eleições e já tinha provocado reacções de Cícero e do Senado, mas o chefe da conspiração tinha conseguido até aí não ser incriminado.
Na noite de 6 para 7 de Novembro Catilina reuniu novamente os dirigentes da conspiração para tomarem as últimas decisões antes da nova tentativa de golpe, mas Cícero foi informado da reunião e das decisões aí tomadas e decidiu convocar o Senado para o Templo de Júpiter Estátor para o dia seguinte. Quando o chefe da conjura apareceu na reunião, Cícero ficou tão indignado que se dirigiu directamente a Catilina, acusando-o violenta e directamente, no primeiro de quatro célebres discursos - as Catilinárias -, que acabaram por convencer o incrédulo Senado da existência da conspiração e das culpas de Catilina. Mas neste primeiro discurso Cícero sabia que por lei não poderia condenar, nem mesmo mandar desterrar, Catilina e por isso tentou que este saísse voluntariamente da cidade, o que de facto conseguiu. Em meados de Novembro Catilina entrou em revolta aberta e acabou por ser condenado à morte pelo Senado em princípios de Dezembro, após um discurso de Cícero - a quarta Catilinária - mas tendo recusado entregar-se foi morto em Janeiro de 62 a.C. no campo de batalha de Pistóia, o que lhe valeu um elogio de Floro: «Bela morte, assim tivesse tombado pela Pátria.»
Este discurso, o mais famoso de Cícero, foi usado como exercício escolar no ensino da retórica durante séculos, como é exemplo em Portugal a tradução do padre António Joaquim que teve três edições e que tem uma componente pedagógica muito importante.

JÁ NÃO PODES VIVER MAIS TEMPO CONOSCO
I
Até quando, ó Catilina, abusarás da nossa paciência? Por quanto tempo ainda há-de zombar de nós essa tua loucura? A que extremos se há-de precipitar a tua audácia sem freio? Nem a guarda do Palatino, nem a ronda nocturna da cidade, nem os temores do povo, nem a afluência de todos os homens de bem, nem este local tão bem protegido para a reunião do Senado, nem o olhar e o aspecto destes senadores, nada disto conseguiu perturbar-te? Não sentes que os teus planos estão à vista de todos? Não vês que a tua conspiração a têm já dominada todos estes que a conhecem? Quem, de entre nós, pensas tu que ignora o que fizeste na noite passada e na precedente, em que local estiveste, a quem convocaste, que deliberações foram as tuas?
Oh tempos, oh costumes! O Senado tem conhecimento destes factos, o cônsul tem-nos diante dos olhos; todavia, este homem continua vivo! Vivo?! Mais ainda, até no Senado ele aparece, toma parte no conselho de Estado, aponta-nos e marca-nos, com o olhar, um a um, para a chacina. E nós, homens valorosos, cuidamos cumprir o nosso dever para com o Estado, se evitamos os dardos da sua loucura. à morte, Catilina, é que tu deverias, há muito, ter sido arrastado por ordem do cônsul; contra ti é que se deveria lançar a ruína que tu, desde há muito tempo, tramas contra todos nós.
Pois não é verdade que uma personagem tão notável. como era Públio Cipião, pontífice máximo. mandou, como simples particular, matar Tibério Graco, que levemente perturbara a constituição do Estado? E Catilina. que anseia por devastar a ferro e fogo a face da terra, haveremos nós, os cônsules, de o suportar toda a vida? E já não falo naqueles casos de outras eras, como o facto de Gaio Servílio Aala ter abatido, por suas próprias mãos, Espúrio Mélio e, que alimentava ideias revolucionárias. Havia, havia outrora nesta República, uma tal disciplina moral que os homens de coragem puniam com mais severos castigos um cidadão perigoso do que o mais implacável dos inimigos. Temos um decreto do Senados contra ti, Catilina, um decreto rigoroso e grave; não é a decisão clara nem a autoridade da Ordem aqui presente que falta à República; nós, digo-o publicamente, nós, os cônsules, é que faltamos.
II
Decidiu um dia o Senado que o cônsul Lúcio Opímio velasse para que a República não sofresse dano algum. Pois nem uma noite passou. Gaio Graco, apesar da sua tão nobre ascendência, de pai, de avô e de seus maiores, foi morto por causa de certas suspeitas de revolta; juntamente com os filhos foi executado Marco Fúlvio, um consular. Com um mesmo decreto do Senado, foi a República confiada aos cônsules Gaio Mário e Lúcio Valério. Acaso adiaram eles mais um dia sequer a pena de morte, por crime de lesa-república, a Lúcio Saturnino, um tribuno da plebe, e a Gaio Servílio, um pretor?
Nós, porém, há já vinte dias que consentimos no enfraquecimento do vigor de decisão destes homens. Temos um destes decretos do Senado, mas está fechado nos arquivos como espada metida em bainha; e, segundo esse decreto senatorial, tu, Catilina, deverias ter sido imediatamente condenado à morte. E eis que continuas vivo, e vivo, não para abdicares da tua audácia, mas para nela te manteres com inteira firmeza. É meu desejo, venerandos senadores, ser clemente; é meu desejo, no meio de tamanhos perigos da República, não parecer indolente; mas já eu próprio de inacção e moleza me acuso.
Há acampamentos em Itália contra o povo romano. estabelecidos nos desfiladeiros da Etrúria, aumenta em cada dia o número dos inimigos; e, no entanto, o general desses acampamentos e o comandante desses inimigos, eis que o vemos no interior das nossas muralhas e dentro do próprio Senado, urdindo a cada instante algum atentado contra a República. Se. neste momento eu te mandar prender, Catilina, se eu decretar a tua morte, o que sobretudo terei de temer, tenho a certeza, é que todos os bons cidadãos me censurem por ter actuado tarde, e não que haja alguém a dizer que usei de crueldade excessiva.
A mim, porém, aquilo que já há muito deveria ter sido feito, fortes razões me levam a não o fazer ainda. Hás-de ser morto, sim, mas só no momento em que já não for possível encontrar-se ninguém tão perverso, tão depravado, tão igual a ti, que não reconheça a inteira justiça desse acto.
Enquanto houver alguém que ouse defender-te, continuarás a viver, e a viver como agora vives, cercado pelas minhas muitas e fiéis guardas, para não poderes sublevar-te contra o Estado. È até os olhos e os ouvidos de muita gente, sem disso te aperceberes, te hão-de espiar e trazer vigiado como até hoje o têm feito.

III
Que há, pois, ó Catilina, que ainda agora possas esperar, se nem a noite com suas trevas pode manter ocultos os teus criminosos conluios, nem uma casa particular pode conter, com suas paredes, os segredos da tua conspiração, se tudo vem à luz do dia, se tudo irrompe em público? É tempo, acredita-me, de mudares essas disposições; desiste das chacinas e dos incêndios. Estás apanhado por todos os lados. Todos os teus planos são para nós mais claros que a luz do dia, e importa que os recordes comigo nesta hora.
Não te lembras de eu dizer no Senado, no dia 12 antes das Calendas de Novembro, que, em dia determinado, dia esse que havia de ser o sexto antes das Calendas de Novembro , haveria de pegar em armas Gaio Mânlio, um lacaio e instrumento da tua audácia? Enganei-me, porventura, ó Catilina, não só quanto a um acontecimento tão importante, tão horroroso e tão incrível, como também. o que é muito mais para admirar, quanto ao próprio dia? Fui eu ainda que disse no Senado teres tu fixado para o dia 5 antes das Calendas de Novembro a chacina da aristocracia. justamente na altura em que muitas das altas personalidades do Estado fugiram de Roma, não tanto por motivo de segurança pessoal, como para reprimirem as tuas maquinações. Serás capaz de negar que nesse mesmo dia, estando tu cercado pelas minhas guardas e pela minha vigilância, te não pudeste insurgir contra a República, quando tu, perante o afastamento dos restantes, dizias no entanto que a morte de quem tinha ficado, que éramos só nós, bastava para te contentar?
Pois quê? Quando tu, nas próprias Calendas de Novembro, estavas plenamente seguro de que tomarias Preneste num ataque nocturno, não deste conta, porventura, de que tinha sido por ordens minhas que aquela colónia fora guarnecida pelos meus destacamentos, sentinelas e rondas nocturnas? Nada fazes, nada intentas, nada imaginas que eu não só não oiça, mas veja e disso tenha pleno conhecimento.

IV
Recorda comigo, por fim, aquela noite famigerada de anteontem e logo verás que eu velo com mais ardor pela segurança do Estado que tu pela sua ruína. Afirmo que tu, na noite anterior a esta, vieste aos Cuteleiros (não vou falar por meias palavras), a casa de Marco Leca, e que no mesmo local se reuniu grande parte dos cúmplices da mesma criminosa loucura. Ousas, porventura, nega-lo? Porque te calas? Se o negas, eu to provarei, pois que vejo aqui presentes no Senado alguns dos que lá estiveram juntamente contigo.
Oh deuses imortais! Em que país do mundo estamos nós, afinal? Que governo é o nosso? Em que cidade vivemos nós? Estão aqui, aqui dentro do nosso número, venerandos senadores, neste Conselho. mais sagrado e mais respeitável da face da terra, aqueles que meditam a morte de todos nós, aqueles que trazem no pensamento a destruição desta cidade e até a do mundo inteiro. É a estes que eu, como cônsul, tenho na minha frente e lhes peço conselho acerca dos interesses do Estado, a eles, que deveriam ser passados a fio de espada e que eu nem com a palavra atinjo ainda.
Estiveste, pois, Catilina, em casa de Leca nessa noite; procedeste à partilha das regiões da Itália; determinaste para onde gostarias que cada um partisse; escolheste quem deixarias em Roma, quem levarias contigo; designaste os bairros da cidade destinados a incêndio; afirmaste que, por ti, já estavas disposto a partir; disseste que ainda te demorarias, contudo, um pouco, porque eu continuava vivo. Encontraste dois cavaleiros romanos, para te aliviarem" desta preocupação e se comprometerem a assassinar-me no meu próprio leito nessa mesma noite, pouco antes da alvorada.
Tudo isto eu vim a saber mal tinha ainda sido dissolvida a vossa reunião; guarneci e reforcei a minha casa com mais guardas; e àqueles que tu me enviaras pela manhã para me saudarem, tranquei-lhes a porta quando eles chegaram, a esses mesmos cuja intenção de me visitarem àquela hora eu já havia previamente comunicado a muitas e das mais altas personalidades.
V
Sendo assim, prossegue, Catilina, o caminho encetado; sai da cidade de uma vez para sempre; as portas estão abertas; põe-te a caminho. Há muito que te reclamam como general supremo esses teus acampamentos manlianos. Leva também contigo todos os teus; se não todos, pelo menos o maior número possível. Limpa a cidade. Libertar-me-ás de um grande receio quando entre ti e mim um muro se levantar. Já não podes conviver por mais tempo connosco; não o suporto, não o tolero, não o consinto.
Grande deverá ser o nosso reconhecimento para com os deuses imortais, particularmente para com o próprio Júpiter Estátor aqui presente, o mais antigo protector desta cidade, por tantas vezes termos escapado a esta peste tão abominável, tão horrorosa e tão hostil à República. Nunca mais a suprema segurança do Estado deve ser posta em perigo por causa de um homem apenas. De tantas vezes que tu, Catilina, me armaste ciladas quando eu era cônsul designado, não foi com a guarda pública, mas com os meus próprios meios, que eu procurei defender-me. Quando, por ocasião dos últimos comícios consulares, tu pretendeste matar-me no Campo de Marte, a mim que era cônsul e aos teus competidores, reprimi os teus criminosos intentos com a ajuda e recursos dos amigos, sem proclamar oficialmente o estado de sítio; numa palavra, todas as vezes que me atacaste, foi por mim mesmo que te resisti, muito embora eu visse que a minha morte ficaria ligada a uma grande desgraça do Estado.
Mas agora é a toda a República que tu diriges abertamente o teu ataque; são os templos dos deuses imortais, são as casas da cidade, é a vida de todos os cidadãos, é a Itália inteira, é tudo isto que tu arrastas para a ruína e a devastação. E, uma vez que não ouso ainda pôr em prática o que se imporia em primeiro lugar e que é próprio destes poderes" e da tradição dos nossos maiores, tomarei uma posição mais moderada quanto ao rigor, porém mais útil no que toca à salvação comum. É que, se eu te matar, continuará na República o restante bando dos teus conjurados; mas, se tu saíres, como já há muito te estou convidando, a cidade ficará vazia dos teus sectários, dessa profunda sentina que empesta o Estado.
Então, Catilina, que se passa? Hesitas em fazer por minha ordem o que tu já te dispunhas a realizar por tua livre vontade? É a um inimigo público que o cônsul manda sair da cidade. Perguntas-me se para o exílio? Não to ordeno, mas, se pedes o meu parecer, aconselho-to.
VI
Que há, ó Catilina, que ainda te possa causar prazer nesta cidade, em que não há ninguém, fora desta conjuração de homens depravados, que te não tema, ninguém que te não deteste? Que nódoa de escândalos familiares não foi gravada a fogo na tua. vida? Que ignomínia de vida particular não anda ligada à tua reputação? Que sensualidade esteve longe de teus olhos? Que acção infamante deixaram de perpetrar as tuas mãos algum dia? Que torpeza esteve ausente de todo o teu corpo? Que jovem haverá a quem não tenhas ilaqueado nas seduções da tua imoralidade, guiado o ferro na rebeldia ou o archote. na libertinagem?
Pois quê? Há pouco, quando, com a morte da tua primeira mulher, esvaziaste a tua casa com vista a um novo casamento, não acumulaste ainda sobre este delito um outro atentado inacreditável, que eu não refiro e acho melhor deixar passar em silêncio, para que não conste que nesta cidade se verificou a barbaridade de um crime tamanho, ou que este ficou sem castigo? Nem menciono a perda dos teus haveres, que tu verás todos confiscados nos próximos Idos; refiro-me a factos que dizem respeito não à infâmia pessoal dos teus vícios, não à tua penúria doméstica e à tua má fama, mas, sim, aos superiores interesses do Estado e à vida e segurança de todos nós.
Podes tu, Catilina, sentir prazer na luz deste dia ou no ar deste céu que respiras, ao saberes que ninguém dos presentes desconhece que, na véspera das Calendas de Janeiro", durante o consulado de Lépido e Tulo, te apresentaste armado no local dos comícios do povo; que tinhas um grupo de homens preparado para dar a morte aos cônsules e aos principais da cidade e que não foi nenhuma reconsideração da tua parte nem o teu medo, mas, sim, a deusa Fortuna do povo romano que impediu o crime da tua loucura? E já nem conto pois que não são nem desconhecidos nem poucos os delitos cometidos depois quantas vezes, sendo eu cônsul designado, quantas vezes mesmo durante o meu consulado, me tentaste matar! Quantos golpes, vibrados de tal maneira, que parecia impossível escapar-lhes, eu não evitei com um pequeno desvio ou, como costuma dizer-se, só com o corpo! Nada adiantas, nada consegues, e, contudo, não desistes de tentar e de querer.
Quantas vezes já esse punhal de assassino te foi arrancada das mãos! Quantas vezes, por um mero acaso, ele te escapou e caiu aos pés, esse punhal que, sinceramente, não sei em que iniciações mistéricas e a que deus o terás tu consagrado, para julgares necessário cravá-lo no corpo do cônsul.
VII
E agora, que vida é esta que levas? Desejo neste momento falar-te de modo que se veja que não sou movido pelo rancor, que eu te deveria ter, mas por uma compaixão que tu em nada mereces. Entraste há pouco neste Senado. Quem, dentre esta tão vasta assembleia, dentre todos os teus amigos e parentes, te saudou? Se isto, desde que há memória dos homens, a ninguém aconteceu, ainda esperas que te insultem com palavras, quando te encontras esmagado pela pesadíssima condenação do silêncio? E que dizes ao facto de, à tua chegada, esse lugar ter ficado ao abandono, e ao facto de todos os consulares, que tantas vezes figuraram nos teus planos de assassínio, mal te havias sentado a seu lado, terem deixado deserta e vazia essa zona da bancada? Com que coragem, afinal, julgas tu que hás-de suportar tal afronta?
Se os meus escravos me temessem da maneira que todos os teus concidadãos te receiam, eu, por Hércules!, sentir-me-ia compelido a deixar a minha casa; e tu, a esta cidade, não pensas que é teu dever abandoná-la? E se eu me visse, ainda que injustamente, tão gravemente suspeito e detestado pelos meus concidadãos, preferiria ficar privado da sua vista a ser alvo do olhar hostil de toda a gente; e tu, apesar de reconheceres, pela consciência que tens dos teus crimes, que é justo e de há muito merecido o ódio que todos nutrem por ti, estás a hesitar em fugir da vista e da presença de todos aqueles a quem tu atinges na alma e no coração? Se teus pais te temessem e odiassem e tu não os pudesses apaziguar de modo nenhum, retirar-te-ias, penso eu, do seu olhar para outra qualquer parte. Pois agora é a Pátria, mãe comum de todos nós, que te odeia e teme, e sabe que desde há muito não pensas noutra coisa que não seja o seu parricídio; e tu, nem respeitarás a sua autoridade, nem acatarás as suas decisões, nem te assustarás com o seu poder?
Eis que ela a ti se dirige, ó Catilina, e, no seu silêncio, como que fala:
«Há vários anos já que nenhum crime se viu cometido senão por ti; nenhum escândalo, sem ti; só tu cometeste, sem castigo e com toda a liberdade, o assassínio de muitos cidadãos, a opressão e saque dos nossos aliados; só tu te atreveste não só a desprezar, mas até a subverter e a infringir as leis e os tribunais. Esses crimes de outrora, posto que não devessem ter sido suportados, eu os suportei como pude; mas agora, estar eu toda em sobressalto somente por causa de ti, ser Catilina objecto de medo ao mínimo ruído que surja, não se poder descobrir conjura alguma tramada contra mim em que não esteja implicada a tua intenção criminosa, não, isso é que não devo suportar. Por isso, vai-te daqui e afasta de mim este receio; se ele tem fundamento, para eu não andar oprimida; se é ilusório, para eu, enfim, deixar de uma vez esta vida de medo.»
VIII
Se tais palavras, como disse, a Pátria te pudesse dirigir, não deveria ela conseguir o seu intento, muito embora não pudesse fazer uso da força?
E que dizer do facto de tu próprio te haveres entregado sob guarda provisória e teres dito, a fim de evitares suspeitas, que desejavas ficar em casa de Mânio Lépido? Como este não te recebeu, até a mim tiveste cara de te dirigir e de me pedir que te guardasse em minha casa. E, como também de mim levaste a resposta de que eu não podia de modo nenhum sentir-me seguro contigo dentro das mesmas paredes, porquanto já eu corria grande perigo pelo facto de estarmos metidos dentro das mesmas muralhas, foste a casa do pretor Quinto Metelo. E, repudiado por ele, imigraste para casa do teu comparsa Marco Metelo, esse grande homem de quem pensaste, claro está, que havia de ser o mais cuidadoso em te guardar, o mais esperto para te vigiar e o mais enérgico para te defender. Mas em que medida parece justo estar afastado da prisão e das cadeias quem se julgou, por si mesmo, digno de detenção?
Uma vez que assim é, Catilina, se não és capaz de esperar pela morte de coração resignado. ainda hesitas em partir daqui para outras terras e em entregar ao exílio e à solidão essa vida, subtraindo-a a muitos castigos justos e merecidos?
«Propõe-no ao Senado», dizes tu. É isto, com efeito, o que reclamas, e dizes que, se esta Ordem de senadores vier a decidir que é sua vontade a tua partida para o exílio, estás na disposição de obedecer. Não, não vou propor uma coisa que é contra os meus princípios, mas, sim, farei com que vejas o que estes pensam acerca de ti. Sai de Roma, Catilina; liberta o Estado destas apreensões; parte para o exílio, se é esta a palavra de ordem que esperas. Então? Não vês? Não dás conta do silêncio dos presentes? Se estão calados, é porque consentem. Porque esperas pela autoridade das palavras, quando percebes muito bem pelo seu silêncio o que têm na vontade?
Ora, se eu tivesse dito estas mesmas palavras a um jovem tão cheio de qualidades como Públio Séstio aqui presente, se as tivesse dirigido a Marco Marcelo, varão da mais alta virtude, já o Senado, apesar de eu ser cônsul, teria, com plena justiça, lançado contra mim, neste mesmo templo, a sua força e o seu poder. A teu respeito, porém, Catilina, a sua imobilidade é uma aprovação; o seu consentimento, um decreto; o seu silêncio, um clamor. E não apenas estes aqui presentes, cuja autoridade tens, pelos vistos, em grande estima, mas a vida em vil apreço; também aqueles cavaleiros romanos, homens da maior honestidade e excelência, e os restantes cidadãos tão valorosos que de pé circundam este Senado, e de quem tiveste ensejo, há momentos, de ver não só a afluência, mas até de reconhecer claramente as disposições e ouvir distintamente os clamores. É com dificuldade que desde há muito detenho suas mãos e suas armas aparelhadas contra ti; mas, se abandonares estes sítios que há largo tempo pretendes devastar, é com facilidade que os poderei levar a escoltarem-te até às portas da cidade.
IX
Mas de que servem as minhas palavras? A ti, como pode alguma coisa fazer-te dobrar? Tu, como poderás algum dia corrigir-te? Tu, como tentarás planear alguma fuga? Tu. como podes pensar nalgum exílio? Oxalá os deuses imortais te inspirassem tal propósito, muito embora eu veja que, se tu, apavorado com as minhas palavras, te decidires a partir para o exílio, uma enorme tempestade de ódios ameaça desabar sobre nós, se não no tempo presente, por causa da fresca lembrança dos teus crimes, pelo menos para o futuro. Vale, porém, a pena, desde que essa desgraça seja particular e se não misture com os perigos do Estado. Mas a ti, o que não se deverá exigir é que te afastes dos teus vícios, que alimentes profundo receio dos castigos da lei, que recues perante as conjunturas críticas da República. Nem tu, Caulina, és de molde que a vergonha te afaste da infâmia; ou o medo, do perigo; ou a razão, da loucura.
Por isso mesmo, parte, como já tantas vezes te disse, e, se pretendes, conforme apregoas, atear o ódio público contra mim, teu inimigo, avança já direito ao exílio; se o fizeres, muito me custará suportar a censura dos homens; se partires para o exílio por ordem do cônsul, muito me custará sentir o fardo dessa impopularidade. Se, porém, preferes servir o meu prestígio e a minha glória, sai juntamente com o indesejável bando dos celerados, refugia-te junto de Mânlio, convoca os cidadãos perversos, separa-te dos homens de bem, move guerra contra a Pátria, exulta com uma sacrílega revolta de bandidos, para que se veja que não foste expulso por mim para o meio de estranhos, mas, sim, convidado a partir para junto dos teus.
De resto, para quê convidar-te a isso, uma vez que tenho conhecimento de que tu enviaste homens à frente para te esperarem armados junto do Fórum de Aurélio, e sei que tu combinaste e fixaste a data com Mânlio, e sei que até enviaste à frente aquela famosa águia de prata", uma águia que, assim o espero, há-de tornar-se ruinosa e fatal para ti e para todos os teus, uma águia à qual esteve levantado em tua casa um criminoso santuário? Como é que tu poderás passar mais tempo sem aquela que costumavas adorar ao partir para a carnificina, tu que tantas vezes fizeste passar essa dextra sacrílega, do seu altar para a chacina de cidadãos?
X
Irás, enfim, de uma vez para sempre, para onde há muito tempo te arrastava essa tua paixão desenfreada. e louca, pois não é pesar o que esta partida te causa, mas um estranho e inacreditável prazer. Foi para semelhante loucura que a natureza te gerou, te preparou a vontade, e o destino te guardou. Tu, não só nunca desejaste o tempo de paz, mas nem sequer uma guerra que não fosse criminosa. Topaste uma corja de bandidos formada de gente perversa, enjeitada não só de toda a sorte, mas até de toda a esperança.
Ah! que alegria não experimentarás, com que júbilo não hás-de exultar, com que. prazer tamanho andarás em orgiástico delírio, quando, entre o número tão avultado dos teus, não conheceres nem vires um só homem de bem! Foi por afeição a tal género de vida que se praticaram aquelas tuas proezas de que se fala: permanecer prostrado no chão, ou para espreitar o momento azado para algum atentado contra o pudor, ou mesmo para cometer algum crime; passar as noites em claro lançando armadilhas não só ao sono dos maridos, mas também aos haveres da gente pacífica? Tens aí onde possas ostentar essa tua famosa capacidade em suportar a fome, o frio, a carência de tudo; e em breve perceberás que foi isso que deu cabo de ti.
Quando te rejeitei do consulado, uma coisa consegui pelo menos: que tu antes pudesses atacar a República como exilado do que maltratá-la como cônsul, e que a tua criminosa empresa mais se pudesse chamar uma arruaça de bandidos que uma guerra civil.
XI
E agora, venerandos senadores, a fim de eu poder arredar e esconjurar de. mim uma censura, de certo modo justa, da Pátria, escutai, por favor, com atenção, o que vou dizer, e gravai-o bem fundo no vosso coração e na vossa memória. Porquanto, se a Pátria, que é para mim mais cara que a própria vida, se a Itália inteira, se toda a República me dissesse:
«Que estás tu a fazer, Marco Túlio? Então tu vais consentir que aquele que provaste ser um inimigo público, que tu vês como o futuro comandante de uma revolta, que tu sabes ser esperado como general no acampamento dos inimigos, ser o instigador de um acto criminoso, o cabecilha de uma conspiração, um agitador de escravos e de cidadãos perversos, a esse vais tu deixá-lo partir de tal maneira, que nem parece ter sido por ti expelido para fora da cidade, mas, sim, impelido contra ela? Então, não vais mandar que o ponham a ferros, que o arrastem para a morte, que o imolem no derradeiro suplício?
O que te impede, afinal? Será a tradição dos antigos? Mas nesta República até simples particulares puniram muitíssimas vezes com a morte cidadãos perniciosos. Serão, porventura, as leis que foram propostas acerca do suplício dos cidadãos romanos? Mas nunca., nesta cidade, os que atraiçoaram a Pátria continuaram na posse dos direitos de cidadania. Ou é a impopularidade do futuro que tu receias? Bela maneira essa de agradeceres ao povo romano, ele que te elevou tão cedo ao supremo poder através de todos os graus da magistratura, sendo tu um homem conhecido apenas pela tua pessoa sem nenhuma recomendação de antepassados - se, por causa da impopularidade ou do receio de algum perigo, desprezas a salvação dos teus concidadãos!
Mas, se há algum medo de cair em desagrado, dever-se-á, porventura, ter mais receio da antipatia motivada pelo rigor e pela fortaleza que pela preguiça e pelo desleixo? Ou, quando a Itália for devastada pela guerra, quando as cidades forem arrasadas, quando as casas estiverem a arder, acaso pensas tu que nessa altura não hás-de ser inteiramente devorado pelo fogo do ódio popular?»
XII
A estes tão augustos clamores da República e ao pensamento daqueles homens que sentem desse mesmo modo responderei em poucas palavras. Se eu, venerandos senadores, considerasse que a melhor atitude era castigar Catilina com a morte, não concederia a esse gladiador nem mais uma hora de vida. É que, se homens da mais alta categoria e cidadãos dos mais ilustres não só se não mancharam, mas até colheram honra no sangue de Saturnino, e dos Gracos, e de Flaco, e de muitos ainda mais antigos, certamente eu não teria que recear que, com a morte deste parricida dos seus concidadãos, sobre mim se derramasse qualquer ódio da posteridade. E, mesmo que este me estivesse particularmente iminente, sempre tive, apesar disso, a convicção de que o ódio alcançado pelo mérito não é ódio, é glória.
Há, todavia, nesta Ordem de senadores, alguns que, ou não vêem aquilo que nos ameaça, ou fingem ignorar aquilo que vêem; estes, pela moleza das suas decisões, alimentaram a esperança de Catilina e deram força à conjuração nascente, não acreditando nela; e, por sua influência, muitos; não apenas os perversos, mas ainda os mal informados, diriam, se eu tivesse punido Catilina, que o tinha feito com crueldade e tirania.
Ora eu penso que, se este der entrada nos acampamentos de Mânlio, que são o seu objectivo, não haverá ninguém tão ingénuo que não veja ter-se armado uma conjuração, ninguém tão descarado que o não confesse. Por outro lado, penso que, se for condenado à morte apenas Catilina aqui presente, este flagelo que afecta o Estado pode reprimir-se por um pouco, não suprimir sem para sempre. Mas, se ele se desterrar a si mesmo e levar os seus partidários consigo, e se recolher, de toda a parte, os demais naufragados da vida e os congregar no mesmo lugar, ficará extinta e debelada não apenas esta já tão adiantada doença do Estado, mas até a raiz e o germe de todos os males.
XIII
É que nós, venerandos senadores, vivemos desde há muito envolvidos nestes perigos e nas ciladas de uma conspiração, mas, não sei como, a maturação de todos os crimes e da antiga loucura e audácia veio a rebentar no tempo do nosso consulado. E se, de tamanho bando de salteadores, se suprimir apenas este, poderá parecer talvez que ficamos, por um pequeno espaço de tempo, aliviados da apreensão e do medo; o perigo, porém, há-de permanecer e ficará profundamente inculcado nas veias e nas entranhas da República. Tal como, muitas vezes, as pessoas atingidas por uma doença grave, se, no tumultuar do ardor da febre, beberam água gelada, parecem aliviadas nos primeiros momentos e logo depois o mal as oprime mais forte e violento, do mesmo modo esta doença que existe no seio do Estado. aliviada embora pelo suplício daquele que ali vedes, agravar-se-á com mais violência ainda se sobreviverem os restantes conjurados.
Por tudo isto, que os perversos se retirem, se separem dos homens de bem, se juntem num só lugar e que uma muralha, enfim, como já o proclamei tantas vezes, os mantenha separados de nós; que deixem de armar traições ao cônsul na sua própria casa, de bloquear o tribunal do pretor urbano, de assediar com armas a Cúria, de preparar dardos incendiários e archotes para deitar fogo à cidade; numa palavra, que na fronte de cada um se mostrem gravados os seus sentimentos políticos. Garanto-vos, senadores egrégios, que a nossa vigilância de cônsules há-de ser bastante, e espero que haja em vós tal autoridade, nos cavaleiros romanos tamanha coragem, em todos os homens de bem a conformidade de sentimentos necessária para poderdes ver que, com a retirada de Catilina, tudo fica descoberto, esclarecido, subjugado, punido.
Com estes presságios, Catilina, e para suprema salvação do Estado, para tua desgraça e ruína e para perdição daqueles que a ti se ligaram por toda a espécie de crimes e parricídios, parte para essa guerra ímpia e nefanda. E tu, Júpiter, cujo culto foi estatuído por Rómulo sob os mesmos auspícios, desta cidade, tu a quem com justiça chamamos o Sustentáculo desta urbe e deste império, hás-de relegar este assassino e os seus comparsas para longe do teu templo e dos restantes, das casas de Roma e das suas muralhas, da vida e dos haveres de toda a população; e àqueles que odeiam os homens de bem, aos inimigos da Pátria, aos salteadores da Itália, unidos entre si por um pacto criminoso e uma aliança nefanda, a esses, vivos e mortos, hás-de puni-los com suplícios eternos.

Texto original:
ORATIO IN L. CATILINAM PRIMA
IN SENATV HABITA
[1] I. Quo usque tandem abutere, Catilina, patientia nostra? quam diu etiam furor iste tuus nos eludet? quem ad finem sese effrenata iactabit audacia? Nihilne te nocturnum praesidium Palati, nihil urbis vigiliae, nihil timor populi, nihil concursus bonorum omnium, nihil hic munitissimus habendi senatus locus, nihil horum ora voltusque moverunt? Patere tua consilia non sentis, constrictam iam horum omnium scientia teneri coniurationem tuam non vides? Quid proxima, quid superiore nocte egeris, ubi fueris, quos convocaveris, quid consilii ceperis, quem nostrum ignorare arbitraris? [2] O tempora, o mores! Senatus haec intellegit. Consul videt; hic tamen vivit. Vivit? immo vero etiam in senatum venit, fit publici consilii particeps, notat et designat oculis ad caedem unum quemque nostrum. Nos autem fortes viri satis facere rei publicae videmur, si istius furorem ac tela vitemus. Ad mortem te, Catilina, duci iussu consulis iam pridem oportebat, in te conferri pestem, quam tu in nos [omnes iam diu] machinaris.
[3] An vero vir amplissumus, P. Scipio, pontifex maximus, Ti. Gracchum mediocriter labefactantem statum rei publicae privatus interfecit; Catilinam orbem terrae caede atque incendiis vastare cupientem nos consules perferemus? Nam illa nimis antiqua praetereo, quod C. Servilius Ahala Sp. Maelium novis rebus studentem manu sua occidit. Fuit, fuit ista quondam in hac re publica virtus, ut viri fortes acrioribus suppliciis civem perniciosum quam acerbissimum hostem coercerent. Habemus senatus consultum in te, Catilina, vehemens et grave, non deest rei publicae consilium neque auctoritas huius ordinis; nos, nos, dico aperte, consules desumus.
[4] II. Decrevit quondam senatus, ut L. Opimius consul videret, ne quid res publica detrimenti caperet; nox nulla intercessit; interfectus est propter quasdam seditionum suspiciones C. Gracchus, clarissimo patre, avo, maioribus, occisus est cum liberis M. Fulvius consularis. Simili senatus consulto C. Mario et L. Valerio consulibus est permissa res publica; num unum diem postea L. Saturninum tribunum pl. et C. Servilium praetorem mors ac rei publicae poena remorata est? At [vero] nos vicesimum iam diem patimur hebescere aciem horum auctoritatis. Habemus enim huiusce modi senatus consultum, verum inclusum in tabulis tamquam in vagina reconditum, quo ex senatus consulto confestim te interfectum esse, Catilina, convenit. Vivis, et vivis non ad deponendam, sed ad confirmandam audaciam. Cupio, patres conscripti, me esse clementem, cupio in tantis rei publicae periculis me non dissolutum videri, sed iam me ipse inertiae nequitiaeque condemno.
[5] Castra sunt in Italia contra populum Romanum in Etruriae faucibus conlocata, crescit in dies singulos hostium numerus; eorum autem castrorum imperatorem ducemque hostium intra moenia atque adeo in senatu videmus intestinam aliquam cotidie perniciem rei publicae molientem. Si te iam, Catilina, comprehendi, si interfici iussero, credo, erit verendum mihi, ne non potius hoc omnes boni serius a me quam quisquam crudelius factum esse dicat. Verum ego hoc, quod iam pridem factum esse oportuit, certa de causa nondum adducor ut faciam. Tum denique interficiere, cum iam nemo tam inprobus, tam perditus, tam tui similis inveniri poterit, qui id non iure factum esse fateatur. [6] Quamdiu quisquam erit, qui te defendere audeat, vives, et vives ita, ut [nunc] vivis. multis meis et firmis praesidiis obsessus, ne commovere te contra rem publicam possis. Multorum te etiam oculi et aures non sentientem, sicut adhuc fecerunt, speculabuntur atque custodient.
III. Etenim quid est, Catilina, quod iam amplius expectes, si neque nox tenebris obscurare coeptus nefarios nec privata domus parietibus continere voces coniurationis tuae potest, si illustrantur, si erumpunt omnia? Muta iam istam mentem, mihi crede, obliviscere caedis atque incendiorum. Teneris undique; luce sunt clariora nobis tua consilia omnia; quae iam mecum licet recognoscas.
[7] Meministine me ante diem XII Kalendas Novembris dicere in senatu fore in armis certo die, qui dies futurus esset ante diem VI Kal. Novembris, C. Manlium, audaciae satellitem atque administrum tuae? Num me fefellit, Catilina, non modo res tanta, tam atrox tamque incredibilis, verum, id quod multo magis est admirandum, dies? Dixi ego idem in senatu caedem te optumatium contulisse in ante diem V Kalendas Novembris, tum cum multi principes civitatis Roma non tam sui conservandi quam tuorum consiliorum reprimendorum causa profugerunt. Num infitiari potes te illo ipso die meis praesidiis, mea diligentia circumclusum commovere te contra rem publicam non potuisse, cum tu discessu ceterorum nostra tamen, qui remansissemus, caede te contentum esse dicebas?
[8] Quid? cum te Praeneste Kalendis ipsis Novembribus occupaturum nocturno impetu esse confideres, sensistin illam coloniam meo iussu meis praesidiis, custodiis, vigiliis esse munitam? Nihil agis, nihil moliris, nihil cogitas, quod non ego non modo audiam, sed etiam videam planeque sentiam. IV. Recognosce tandem mecum noctem illam superiorem; iam intelleges multo me vigilare acrius ad salutem quam te ad perniciem rei publicae. Dico te priore nocte venisse inter falcarios--non agam obscure--in M. Laecae domum; convenisse eodem complures eiusdem amentiae scelerisque socios. Num negare audes? quid taces? Convincam, si negas. Video enim esse hic in senatu quosdam, qui tecum una fuerunt.
[9] O di inmortales! ubinam gentium sumus? in qua urbe vivimus? quam rem publicam habemus? Hic, hic sunt in nostro numero, patres conscripti, in hoc orbis terrae sanctissimo gravissimoque consilio, qui de nostro omnium interitu, qui de huius urbis atque adeo de orbis terrarum exitio cogitent! Hos ego video consul et de re publica sententiam rogo et, quos ferro trucidari oportebat, eos nondum voce volnero!
Fuisti igitur apud Laecam illa nocte, Catilina, distribuisti partes Italiae, statuisti, quo quemque proficisci placeret, delegisti, quos Romae relinqueres, quos tecum educeres, discripsisti urbis partes ad incendia, confirmasti te ipsum iam esse exiturum, dixisti paulum tibi esse etiam nunc morae, quod ego viverem. Reperti sunt duo equites Romani, qui te ista cura liberarent et sese illa ipsa nocte paulo ante lucem me in meo lectulo interfecturos [esse] pollicerentur. [10] Haec ego omnia vixdum etiam coetu vestro dimisso comperi; domum meam maioribus praesidiis munivi atque firmavi, exclusi eos, quos tu ad me salutatum mane miseras, cum illi ipsi venissent, quos ego iam multis ac summis viris ad me id temporis venturos esse praedixeram.
V. Quae cum ita sint, Catilina, perge, quo coepisti, egredere aliquando ex urbe; patent portae; proficiscere. Nimium diu te imperatorem tua illa Manliana castra desiderant. Educ tecum etiam omnes tuos, si minus, quam plurimos; purga urbem. Magno me metu liberabis, dum modo inter me atque te murus intersit. Nobiscum versari iam diutius non potes; non feram, non patiar, non sinam. [11] Magna dis inmortalibus habenda est atque huic ipsi Iovi Statori, antiquissimo custodi huius urbis, gratia, quod hanc tam taetram, tam horribilem tamque infestam rei publicae pestem totiens iam effugimus.
Non est saepius in uno homine summa salus periclitanda rei publicae. Quamdiu mihi consuli designato, Catilina, insidiatus es, non publico me praesidio, sed privata diligentia defendi. Cum proximis comitiis consularibus me consulem in campo et competitores tuos interficere voluisti, compressi conatus tuos nefarios amicorum praesidio et copiis nullo tumultu publice concitato; denique, quotienscumque me petisti, per me tibi obstiti, quamquam videbam perniciem meam cum magna calamitate rei publicae esse coniunctam.
[12] Nunc iam aperte rem publicam universam petis, templa deorum inmortalium, tecta urbis, vitam omnium civium, Italiam [denique] totam ad exitium et vastitatem vocas. Quare, quoniam id, quod est primum, et quod huius imperii disciplinaeque maiorum proprium est, facere nondum audeo, faciam id, quod est ad severitatem lenius et ad communem salutem utilius. Nam si te interfici iussero, residebit in re publica reliqua coniuratorum manus; sin tu, quod te iam dudum hortor, exieris, exhaurietur ex urbe tuorum comitum magna et perniciosa sentina rei publicae. [13] Quid est, Catilina? num dubitas id me imperante facere, quod iam tua sponte faciebas? Exire ex urbe iubet consul hostem. Interrogas me, num in exilium; non iubeo, sed, si me consulis, suadeo.
VI. Quid est enim, Catilina, quod te iam in hac urbe delectare possit? in qua nemo est extra istam coniurationem perditorum hominum, qui te non metuat, nemo, qui non oderit.
Quae nota domesticae turpitudinis non inusta vitae tuae est? quod privatarum rerum dedecus non haeret in fama? quae lubido ab oculis, quod facinus a manibus umquam tuis, quod flagitium a toto corpore afuit? cui tu adulescentulo, quem corruptelarum inlecebris inretisses, non aut ad audaciam ferrum aut ad lubidinem facem praetulisti? [14] Quid vero? nuper cum morte superioris uxoris novis nuptiis domum vacuefecisses, nonne etiam alio incredibili scelere hoc scelus cumulasti? quod ego praetermitto et facile patior sileri, ne in hac civitate tanti facinoris inmanitas aut extitisse aut non vindicata esse videatur. Praetermitto ruinas fortunarum tuarum, quas omnis inpendere tibi proxumis Idibus senties; ad illa venio, quae non ad privatam ignominiam vitiorum tuorum, non ad domesticam tuam difficultatem ac turpitudinem sed ad summam rem publicam atque ad omnium nostrum vitam salutemque pertinent. [15] Potestne tibi haec lux, Catilina, aut huius caeli spiritus esse iucundus, cum scias esse horum neminem, qui nesciat te pridie Kalendas Ianuarias Lepido et Tullo consulibus stetisse in comitio cum telo, manum consulum et principum civitatis interficiendorum causa paravisse, sceleri ac furori tuo non mentem aliquam aut timorem tuum sed fortunam populi Romani obstitisse?
Ac iam illa omitto--neque enim sunt aut obscura aut non multa commissa postea--quotiens tu me designatum, quotiens consulem interficere conatus es! quot ego tuas petitiones ita coniectas, ut vitari posse non viderentur, parva quadam declinatione et, ut aiunt, corpore effugi! nihil [agis, nihil] adsequeris [, nihil moliris] neque tamen conari ac velle desistis. [16] Quotiens tibi iam extorta est ista sica de manibus, quotiens [vero] excidit casu aliquo et elapsa est! [tamen ea carere diutius non potes] quae quidem quibus abs te initiata sacris ac devota sit, nescio, quod eam necesse putas esse in consulis corpore defigere.
VII. Nunc vero quae tua est ista vita? Sic enim iam tecum loquar, non ut odio permotus esse videar, quo debeo, sed ut misericordia, quae tibi nulla debetur. Venisti paulo ante in senatum. Quis te ex hac tanta frequentia totque tuis amicis ac necessariis salutavit? Si hoc post hominum memoriam contigit nemini, vocis expectas contumeliam, cum sis gravissimo iudicio taciturnitatis oppressus? Quid, quod adventu tuo ista subsellia vacuefacta sunt, quod omnes consulares, qui tibi persaepe ad caedem constituti fuerunt, simul atque adsedisti, partem istam subselliorum nudam atque inanem reliquerunt, quo tandem animo [hoc] tibi ferundum putas?
[17] Servi mehercule mei si me isto pacto metuerent, ut te metuunt omnes cives tui, domum meam relinquendam putarem; tu tibi urbem non arbitraris? et, si me meis civibus iniuria suspectum tam graviter atque offensum viderem, carere me aspectu civium quam infestis omnium oculis conspici mallem; tu cum conscientia scelerum tuorum agnoscas odium omnium iustum et iam diu tibi debitum, dubitas, quorum mentes sensusque volneras, eorum aspectum praesentiamque vitare? Si te parentes timerent atque odissent tui neque eos ulla ratione placare posses, ut opinor, ab eorum oculis aliquo concederes. Nunc te patria, quae communis est parens omnium nostrum, odit ac metuit et iam diu nihil te iudicat nisi de parricidio suo cogitare; huius tu neque auctoritatem verebere nec iudicium sequere nec vim pertimesces?
[18] Quae tecum, Catilina, sic agit et quodam modo tacita loquitur: "Nullum iam aliquot annis facinus exstitit nisi per te, nullum flagitium sine te; tibi uni multorum civium neces, tibi vexatio direptioque sociorum inpunita fuit ac libera; tu non solum ad neglegendas leges et quaestiones, verum etiam ad evertendas perfringendasque valuisti. Superiora illa, quamquam ferenda non fuerunt, tamen, ut potui, tuli; nunc vero me totam esse in metu propter unum te, quicquid increpuerit, Catilinam timeri, nullum videri contra me consilium iniri posse, quod a tuo scelere abhorreat, non est ferendum. Quam ob rem discede atque hunc mihi timorem eripe; si est verus, ne opprimar, sin falsus, ut tandem aliquando timere desinam."
[19] VIII. Haec si tecum, ita ut dixi, patria loquatur, nonne impetrare debeat, etiamsi vim adhibere non possit? Quid, quod tu te ipse in custodiam dedisti, quod vitandae suspicionis causa ad M'. Lepidum te habitare velle dixisti? A quo non receptus etiam ad me venire ausus es atque, ut domi meae te adservarem, rogasti. Cum a me quoque id responsum tulisses, me nullo modo posse isdem parietibus tuto esse tecum, qui magno in periculo essem, quod isdem moenibus contineremur, ad Q. Metellum praetorem venisti. A quo repudiatus ad sodalem tuum, virum optumum, M. Metellum, demigrasti; quem tu videlicet et ad custodiendum diligentissimum et ad suspicandum sagacissimum et ad vindicandum fortissimum fore putasti. Sed quam longe videtur a carcere atque a vinculis abesse debere, qui se ipse iam dignum custodia iudicarit!
[20] Quae cum ita sint, Catilina, dubitas, si emori aequo animo non potes, abire in aliquas terras et vitam istam multis suppliciis iustis debitisque ereptam fugae solitudinique mandare? "Refer" inquis "ad senatum"; id enim postulas et, si hic ordo [sibi] placere decreverit te ire in exilium, optemperaturum te esse dicis. Non referam, id quod abhorret a meis moribus, et tamen faciam, ut intellegas, quid hi de te sentiant. Egredere ex urbe, Catilina, libera rem publicam metu, in exilium, si hanc vocem exspectas, proficiscere. Quid est, Catilina? ecquid attendis, ecquid animadvertis horum silentium? Patiuntur, tacent. Quid exspectas auctoritatem loquentium, quorum voluntatem tacitorum perspicis?
[21] At si hoc idem huic adulescenti optimo, P. Sestio, si fortissimo viro, M. Marcello, dixissem, iam mihi consuli hoc ipso in templo iure optimo senatus vim et manus intulisset. De te autem, Catilina, cum quiescunt, probant, cum patiuntur, decernunt, cum tacent, clamant, neque hi solum, quorum tibi auctoritas est videlicet cara, vita vilissima, sed etiam illi equites Romani, honestissimi atque optimi viri, ceterique fortissimi cives, qui circumstant senatum, quorum tu et frequentiam videre et studia perspicere et voces paulo ante exaudire potuisti. Quorum ego vix abs te iam diu manus ac tela contineo, eosdem facile adducam, ut te haec, quae vastare iam pridem studes, relinquentem usque ad portas prosequantur.
[22] IX. Quamquam quid loquor? te ut ulla res frangat, tu ut umquam te corrigas, tu ut ullam fugam meditere, tu ut ullum exilium cogites? Utinam tibi istam mentem di inmortales duint! tametsi video, si mea voce perterritus ire in exilium animum induxeris quanta tempestas invidiae nobis, si minus in praesens tempus recenti memoria scelerum tuorum, at in posteritatem impendeat. Sed est tanti, dum modo ista sit privata calamitas et a rei publicae periculis seiungatur. Sed tu ut vitiis tuis commoveare, ut legum poenas pertimescas, ut temporibus rei publicae cedas, non est postulandum. Neque enim is es, Catilina, ut te aut pudor umquam a turpitudine aut metus a periculo aut ratio a furore revocarit.
[23] Quam ob rem, ut saepe iam dixi, proficiscere ac, si mihi inimico, ut praedicas, tuo conflare vis invidiam, recta perge in exilium; vix feram sermones hominum, si id feceris, vix molem istius invidiae, si in exilium iussu consulis ieris, sustinebo. Sin autem servire meae laudi et gloriae mavis, egredere cum inportuna sceleratorum manu, confer te ad Manlium, concita perditos cives, secerne te a bonis, infer patriae bellum, exsulta impio latrocinio, ut a me non eiectus ad alienos, sed invitatus ad tuos isse videaris.
[24] Quamquam quid ego te invitem, a quo iam sciam esse praemissos, qui tibi ad Forum Aurelium praestolarentur armati, cui iam sciam pactam et constitutam cum Manlio diem, a quo etiam aquilam illam argenteam, quam tibi ac tuis omnibus confido perniciosam ac funestam futuram, cui domi tuae sacrarium [scelerum tuorum] constitutum fuit, sciam esse praemissam? Tu ut illa carere diutius possis, quam venerari ad caedem proficiscens solebas, a cuius altaribus saepe istam impiam dexteram ad necem civium transtulisti?
[25] X. Ibis tandem aliquando, quo te iam pridem ista tua cupiditas effrenata ac furiosa rapiebat; neque enim tibi haec res adfert dolorem, sed quandam incredibilem voluptatem. Ad hanc te amentiam natura peperit, voluntas exercuit, fortuna servavit. Numquam tu non modo otium, sed ne bellum quidem nisi nefarium concupisti. Nactus es ex perditis atque ab omni non modo fortuna, verum etiam spe derelictis conflatam inproborum manum. [26] Hic tu qua laetitia perfruere, quibus gaudiis exultabis, quanta in voluptate bacchabere, cum in tanto numero tuorum neque audies virum bonum quemquam neque videbis! Ad huius vitae studium meditati illi sunt, qui feruntur, labores tui, iacere humi non solum ad obsidendum stuprum, verum etiam ad facinus obeundum, vigilare non solum insidiantem somno maritorum, verum etiam bonis otiosorum. Habes, ubi ostentes tuam illam praeclaram patientiam famis, frigoris, inopiae rerum omnium, quibus te brevi tempore confectum esse senties. [27] Tantum profeci tum, cum te a consulatu reppuli, ut exsul potius temptare quam consul vexare rem publicam posses, atque ut id, quod esset a te scelerate susceptum, latrocinium potius quam bellum nominaretur.
XI. Nunc, ut a me, patres conscripti, quandam prope iustam patriae querimoniam detester ac deprecer, percipite, quaeso, diligenter, quae dicam, et ea penitus animis vestris mentibusque mandate. Etenim, si mecum patria, quae mihi vita mea multo est carior, si cuncta Italia, si omnis res publica loquatur:
"M.Tulli, quid agis? Tune eum, quem esse hostem comperisti, quem ducem belli futurum vides, quem expectari imperatorem in castris hostium sentis, auctorem sceleris, principem coniurationis, evocatorem servorum et civium perditorum, exire patiere, ut abs te non emissus ex urbe, sed immissus in urbem esse videatur? Nonne hunc in vincla duci, non ad mortem rapi, non summo supplicio mactari imperabis? [28] Quid tandem te impedit? mosne maiorum? At persaepe etiam privati in hac re publica perniciosos cives morte multarunt. An leges, quae de civium Romanorum supplicio rogatae sunt? At numquam in hac urbe, qui a re publica defecerunt, civium iura tenuerunt. An invidiam posteritatis times? Praeclaram vero populo Romano refers gratiam, qui te, hominem per te cognitum nulla commendatione maiorum tam mature ad summum imperium per omnis honorum gradus extulit, si propter invidiam aut alicuius periculi metum salutem civium tuorum neglegis. [29] Sed, si quis est invidiae metus, non est vehementius severitatis ac fortitudinis invidia quam inertiae ac nequitiae pertimescenda. An, cum bello vastabitur Italia, vestabuntur urbes, tecta ardebunt tum te non existumas invidiae incendio conflagraturum?"
XII. His ego sanctissimis rei publicae vocibus et eorum hominum, qui hoc idem sentiunt, mentibus pauca respondebo. Ego si hoc optimum factu iudicarem, patres conscripti, Catilinam morte multari, unius usuram horae gladiatori isti ad vivendum non dedissem. Etenim si summi viri et clarissimi cives saturnini et Gracchorum et Flacci et superiorum complurium sanguine non modo se non contaminarunt, sed etiam honestarunt, certe verendum mihi non erat, ne quid hoc parricida civium interfecto invidiae [mihi] in posteritatem redundaret. Quodsi ea mihi maxime inpenderet tamen hoc animo fui semper, ut invidiam virtute partam gloriam, non invidiam putarem.
[30] Quamquam non nulli sunt in hoc ordine, qui aut ea, quae inminent non videant aut ea, quae vident, dissimulent; qui spem Catilinae mollibus sententiis aluerunt coniurationemque nascentem non credendo corroboraverunt; quorum auctoritate multi non solum improbi, verum etiam inperiti, si in hunc animadvertissem, crudeliter et regie factum esse dicerent. Nunc intellego, si iste, quo intendit, in Manliana castra pervenerit, neminem tam stultum fore, qui non videat coniurationem esse factam neminem tam improbum, qui non fateatur. Hoc autem uno interfecto intellego hanc rei publicae pestem paulisper reprimi, non in perpetuum comprimi posse. Quodsi se eiecerit secumque suos eduxerit et eodem ceteros undique collectos naufragos adgregarit, extinguetur atque delebitur non modo haec tam adulta rei publicae pestis, verum etiam stirps ac semen malorum omnium.
[31] Etenim iam diu, patres conscripti, in his periculis coniurationis insidiisque versamur, sed nescio quo pacto omnium scelerum ac veteris furoris et audaciae maturitas in nostri consulatus tempus erupit. Quodsi ex tanto latrocinio iste unus tolletur, videbimur fortasse ad breve quoddam tempus cura et metu esse relevati, periculum autem residebit et erit inclusum penitus in venis atque in visceribus rei publicae. Ut saepe homines aegri morbo gravi cum aestu febrique iactantur, si aquam gelidam biberunt, primo relevari videntur, deinde multo gravius vehementiusque adflictantur, sic hic morbus, qui est in re publica, relevatus istius poena vehementius reliquis vivis ingravescet.
[32] Quare secedant inprobi, secernant se a bonis, unum in locum congregentur, muro denique, [id] quod saepe iam dixi, secernantur a nobis; desinant insidiari domi suae consuli, circumstare tribunal praetoris urbani, obsidere cum gladiis curiam, malleolos et faces ad inflammandam urbem comparare; sit denique inscriptum in fronte unius cuiusque, quid de re publica sentiat. Polliceor hoc vobis, patres conscripti, tantam in nobis consulibus fore diligentiam, tantam in vobis auctoritatem, tantam in equitibus Romanis virtutem, tantam in omnibus bonis consensionem, ut Catilinae profectione omnia patefacta, inlustrata, oppressa, vindicata esse videatis.
[33] Hisce ominibus, Catilina, cum summa rei publicae salute, cum tua peste ac pernicie cumque eorum exitio, qui se tecum omni scelere parricidioque iunxerunt, proficiscere ad impium bellum ac nefarium. Tu, Iuppiter, qui isdem quibus haec urbs auspiciis a Romulo es constitutus, quem Statorem huius urbis atque imperii vere nominamus, hunc et huius socios a tuis [aris] ceterisque templis, a tectis urbis ac moenibus, a vita fortunisque civium [omnium] arcebis et homines bonorum inimicos, hostis patriae, latrones Italiae scelerum foedere inter se ac nefaria societate coniunctos aeternis suppliciis vivos mortuosque mactabis.

Fontes:
Luiz Carlos Moniz Barreto (trad.), Historia das Orações de M.T. Cicero ..., Lisboa, Off. Manoel Antonio, 1772;
Pe. Antonio Joaquim (trad.), Orações principaes de M. T. Cicero, 3 vols., Lisboa, Regia Off. Typ., 1779-1780 (2.ª ed, 1807-1808; nova ed., 1848);
Nicolau Firmino (trad.), As catilinárias de Marco Túlio Cícero, Lisboa, s.n., 1942 (2.ª e 3.ª eds., 194-; 4.ª ed., 1950/1951)
Pe. Arlindo Ribeiro da Cunha (trad.), In Catilinam, Marco Tulio Cícero, Braga, Livraria Cruz, 1944;
Maria Helena da Rocha Pereira (dir.), Cicero. As Catilinárias, Defesa de Murena, Defesa de Árquias, Defesa de Milão, Lisboa, Verbo («Série Clássicos Gregos Latinos»), 1974;
Sebastião Tavares de Pinho (trad.), As Catilinárias, Cícero, Lisboa, Edições 70, 1989.

_________________________
Agradecemos aos editores do Portal da História pela permissão em reproduzir o antológico discurso de Cicero; o almanaque "Pridie Kalendas" recomenda que visitem o Portal, que inclusive apresenta a seção "O Discurso do Mês", disponibilizando outros preciosos trabalhos. Assinamos também esse agradecimento, uma vez que aqui estamos reproduzindo integralamente.(FMM)

ESCRITOS EM VERBAL DE AVE ou A POESIA DE MANOEL DE BARROS

2012-01-02T22:26:00.003-03:00

Opinião de leitura
Rosidelma Fraga
Professora, poeta e ensaísta

Hoje, ao receber o mais novo livro de Manoel de Barros e saborear sua poesia, recordei-me das seguintes palavras: “Meu desejo ou ideia fixa é esmiuçar a alma de Bernardo e o melhor de mim sou ele”, disse-me o poeta na conversa por escrito que tivemos anos atrás. Depois da visita às páginas de Livro de pré-coisas (1985), O guardador de águas (1989) e Menino do mato (2010), o leitor mais assíduo da poesia barreana, ao tocar os olhos deslumbrados em cada página colorida de Escritos em verbal de ave (2011), concordará que Bernardo, finalmente, passa da imanência à transcendência depois de sua sepultura:

“Deixamos Bernardo de manhã

em sua sepultura

De tarde o deserto já estava em nós”.

(EVA, 2011)

Bernardo marca seus escritos em murmúrios e cantos na tessitura dos trinta e dois escritos poéticos em voz de ave, alçando o voo das palavras que, em relações homológicas, se assemelham com desenhos. A escrita é representativa, icônica, metafórica, sinestésica e plástica:

“Desenho da voz

na areia

é verbal de ave”

(EVA, 2011)

Efetivamente, Bernardo era um guardador de águas em matéria de encurtamento de suas experiências e vivências com o rio. Nos verbais de sua morte, a voz é verbo, é força criadora porque instaura a comunicação entre o ser e a natureza, formando uma comunhão sagrada entre o homem e a poesia:

“Acho uma coisa

cândida

conversar com as águas”.

(EVA, 2011)

E na comunhão espiritual da poesia, Bernardo, o dementário e visionário de palavras ou o escritor de absurdez, transfigura-se como a imagem de Narciso no espelho, pois Bernardo, agora sem sobrenome, conversa com as águas e nela é refletido, tanto na poetização do discurso verbal de ave como na memória eterna do leitor. Curiosamente, o poeta Manoel de Barros já havia profetizado que Bernardo depois de virar árvore, entraria para o “Patrimônio Nacional da Humanidade”. Paulatinamente a morte do personagem, a memória dessa herança poética seria guardada nos inutensílios ou nos quinze desobjetos de seu acervo, último poema de Escritos em verbal de ave (2011), os quais podem ser lidos também em diálogo com Exercícios de ser criança, O fazedor de amanhecer e outras obras.

Em Livro de pré-coisas (1985), especificamente no poema NO TEMPO DE ANDARILHO, Bernardo era imitado pelos hippies e a pureza e inocência eram inatas a sua condição humana. Em Escritos em verbal de ave, Bernardo é tão somente ave, é símbolo da natureza da própria linguagem poética transfigurada ao nível da sensibilidade que o sujeito lírico barreano lhe confere:

“Palavra abençoada

pela inocência

é ave”

(EVA, 2011).

As insignificâncias, o abandono e as coisas minerais (o chão, a terra, a pedra) eram próprios do andarilho Bernardo em Livro de pré-coisas:

“Esse Bernardão é coisa indefinida. Igual um caramujo irrigado. Anda na terra como quem desabrocha” (LPC, p. 241).

Do aspecto telúrico emana a veia imagética do caramujo desabrochando em LPC. Intratextualmente, a imagem de Bernardo é revisitada no reino mineral em EVA:

“Vi uma lesma pregada

na existência

de uma pedra”

[...]

“Concha fechada

na beira do rio

só se abre no amanhecer”

(EVA, 2011).

OS PASSOS PARA A TRANSFIGURAÇÃO DE BERNARDO, subtítulo de poemas, foram poetizados em O guardador de águas (1989), por meio de murmúrios recitados sobre tarde. Curiosamente o leitor haverá de constatar que ao final de O guardador de águas há um desenho, supostamente Bernardo voando, que é retomado ipsis litteris em Escritos em verbal de Ave, e um questionamento: ELE CONCLUIU O AMANHECER? Na capa final dessa última obra, há um epílogo-resposta para a explicação sobre a transcendência do ser já citada algures: “Deixamos Bernardo de manhã em sua sepultura/De tarde o deserto já estava em nós”.

À guisa de comprovação do enxerto proposto por Jacques Derrida e realizado pelo poeta Manoel de Barros, vamos ao diálogo de versos entre O guardador de águas (1989) e Escritos em verbal de ave (2011):

“Borboletas o adotam

por Petúnias” (GA).

“Privilégio do vento

semear

as borboletas” (AVE).

[...]

“Formigas carregam suas latas

Devaneiam palavras” (GA).

“Formigas

de bunda principal entram em casa

de fastos” (EVA).

[...]

“Um rio esticado de ave o acompanha” (GA).

“Os rios gostam

de entardecer

entre pássaros” (AVE).

[...]

“Pedras aprendem silêncio nele” (GA).

“Silêncio das pedras

é o início

das palavras” (EVA).

[...]

Bernardo “prende o silêncio com fivela” (GA).

Bernardo guarda no acervo “presilha de prender silêncios” (EVA).

[...]

“No achamento do chão também foram descobertas as origens do voo” (GA).

Bernardo tem “um gosto elevado para o chão” (EVA).

[...]

E “no falar com as águas rãs o exercitam” (GA).

Bernardo viu “uma rã sentada nos braços da tarde”

“Profetas nasciam

de uma linguagem

de rãs” (EVA).

Por fim, em O guardador de águas, Bernardo se inventou e os passarinhos aveludaram seus cantos quando o viram. Em Escritos em verbal de ave, o desejo de Bernardo foi pintado nas palavras finais de sua morte:

“Queria que um passarinho

escolhesse minha voz

para seus cantos” FIM (AVE, 2011).

Em reflexão lírica, Bernardo transfigurou-se e sua imagem permaneceu na consagração incomensurável do instante. O leitor parece ser arrebatado pelo celestamento da poesia em formato de voz da natureza, instaurando a busca pela transcendência (vida após a morte). Bernardo era o “visionário nas origens da Terra” e a sua natureza, como requer os escritos de ave, não era ver, mas sim transver e, por excelência, transcender na própria linguagem da poesia.

E o que restou da alma de Bernardo em nós? Ora leitor, Bernardo, além do acervo de seus desobjetos, nos ensinou que o valor das coisas pode estar na completude das nossas próprias escórias existenciais, na ausência, no abandono do ser, na fragmentação do humano, no ser que estará sempre sendo, na incompletude do sujeito, na lembrança e no sonho. O valor da existência humana reina além do ver, está nas coisas que nossa alma não consegue tocar. Por conseguinte, “Quem não vê/o êxtase do chão/é cego” (EVA, 2011), já que “videntes não ocupam o olho para ver, mas para transver”. Assim, quem tem alma, ouça o que o espírito de Bernardo e a sua poesia dizem aos homens, tendo em vista que, “os poemas são realidades humanas; não basta referir-se a impressões para explicá-las. É preciso vivê-las em sua imensidade poética”, escreveu Gaston Bachelard (1974, p.492) em A poética do espaço.

UMA CRÔNICA DE NATAL

2011-12-20T19:16:00.005-03:00

Francisco Miguel de Moura
Poeta, contista e cronista brasileiro

Natal é somente um dia por ano. É festa de presentes. Acontece que, neste tempo de consumismo brabo, não há somente um dia, mas um mês de Natal, para que o comércio venda mais, o governo arrecade o que não conseguiu durante todo o ano e as administradoras de cartão de crédito aumentem o assédio aos pobres e endividados. Deveria ser o dia de Confraternização Universal, do humanismo. Como no Brasil e, de resto, no mundo, o dia da Confraternização Universal é o 1º de Janeiro. Por causa das mudanças do calendário, que pouca gente sabe explicar, é que o ano cristão começa em 25 de dezembro e não no 1º de janeiro, em consonância com o ano civil. Restou conservá-lo no dia considerado do nascimento de Jesus de Nazaré. Em homenagem à família de José, Maria e Jesus, o Natal é o Dia da Família. Consta que Jesus nasceu numa manjedoura e vieram algumas pessoas visitá-lo, entre as quais os três Reis Magos, mas a tradição não diz de que países eles eram reis. José estava indo, com a família, para o recenseamento obrigatório que o governo realizava em Belém. Era um carpinteiro pobre, não tinha como descansar numa pousada. Chegando a hora de Maria dar a luz, foi parar numa estrebaria onde havia burros, jumentos, ovelhas, aves, pássaros e plantações. Só isto já é suficiente para uma confraternização com a natureza. E que fazemos nós, hoje, por nossa casa? É tempo de pensar na conservação do planeta. Também, a não ser um reduzido número de católicos, ninguém lembra de Jesus nem visita as igrejas ou as “lapinhas” que outrora se faziam, onde as pastorinhas cantavam, alegres, pelo nascimento de Deus Menino. Quem reinventa um presépio? Quem se lembra dos animais? Quem olha o céu, a estrela, as estrelas? Poucos vão à missa, muitos vão aos shopping-centers para comprar bugigangas para os filhos, e também para os parentes e aderentes, por ocasião da Ceia de Natal. Produtos importados do oriente, da China, principalmente os mais baratos – o que significa que o falso sistema socialista, instalado lá, age como capitalista mesmo, pagando mal aos empregados para exportar mais barato, fazendo concorrência ao verdadeiro capitalismo – o de cá, do ocidente, onde o Papai Noel reina soberano - ele, o símbolo perfeito do capitalismo consumista.
             Natal moderno é tudo de mentirinha, menos a atmosfera comercial que o roi.
         Entrei numa dessas superlojas onde se vendem presentes para crianças e fiquei estupefacto. Como escritor e poeta, sensibilidade aguda, senti-me nervoso e doente vendo todo aquele amontoado de bonecas barby e personagens de toda natureza, inclusive os simbólicos como o homem aranha, a boneca emília, o visconde de sabugosa, o saci, o lobisomem, dinossauros, astronautas e não sei mais o quê, tudo empilhado, uns sufocando os outros, ou jogados nas prateleiras, aos montes, caídos estatelados e emborcados. O negócio é dar presentes materiais de pouca valia, e recebê-los. É de praxe, hoje, o “amigo oculto”, brincadeira de antes da ceia de Natal. Faz-se um sorteio de nomes do grupo para ver quem dá presente a quem. E os nomes ficam em segredo para que quem vai receber não saiba de quem receberá, mas quem vai oferecer saiba a quem vai oferecer. Todos oferecem e todos recebem um presente, e as despesas com o item natalino diminuem sensivelmente. Nada muito alegre. Diante da tevê ouvem-se músicas atuais e a conversa continua em tom alto, de maneira que ninguém entenda ninguém, bastando que fiquem com a impressão de que foram ouvidos. Alguns folheiam velhos álbuns de fotografias ou abrem um vídeo no computador para lembranças melancólicas do passado ou para mangar dos feios e das fotos mal feitas - enquanto comem e bebem.
             Eis a noite natalina, que começa com as saudações de "Feliz natal e Próspero ano novo".
            - “Mas todos os começos sãos flores!” - diria minha mãe.
            O dia seguinte é só pra curtir os excessos e a solidão. De tudo sobram algumas fotos de registro, cartões com dizeres sempre iguais recebidos e, no outro dia, jogados na cesta, ou o remoer pedaços de frases ditas por alguém, do que não gostou. Em família há diferenças que nem sempre são caladas, passados os primeiros momentos da chegada à festa.
            No começo, a casa estava cheia. Agora está vazia e, muitas vezes, os próprios corações. Festa de alegria? Nem sempre. Brigas, desgostos, notícias dolorosas de doença ou morte, tudo pode vir à flor da conversa. Os egoístas não se incomodam com isto. Os poetas é que não se conformam e ficam a escrever o que sonharam – natais tão diferentes, com emoção, lirismo e memória. E chegam a inventar símbolos como o do peru, que, para não ficar triste, morre de véspera.

MEMÓRIA: CULTURA É LIBERTAÇÃO

2011-12-13T17:58:00.008-03:00

DEPOIMENTO
por Francisco Miguel de Moura*

“A presença de um pensamento é como a presença de quem se ama. Achamos que nunca esqueceremos esse pensamento e que nunca seremos indiferentes à nossa amada. Só que longe dos olhos, longe do coração! O mais belo pensamento corre o perigode ser irremediavelmente esquecido quando não é escrito, assim como a amada pode nos abandonar se não nos casamos com ela”.

Minha citação inicial é do filósofo Arthur Schopenhauer, o maior pensador depois dos "anos mais selvagens do pensamento ocidental", segundo suas próprias palavras, incluindo, entre os representantes daquele grupo, Kant, Fichte, Shelling, Hegel, Feuerbach e o jovem Marx, dos quais discordou no todo ou em parte.

E como assim é, porque pensar é bom, e rememorar juntamente melhora a reflexão, iluminemos a nossa palestra com estas palavras:

- Aqui, neste Conselho, eu me casei com a cultura, definitivamente, como antes já me havia casado com a arte, a literatura, para usar o mesmo verbo usado pelo.

Foi numa tarde de setembro de 1982 que eu me adentrei neste Conselho, por indicação do Prof. Paulo Nunes, então Secretário de Cultura do Estado Piauí, sendo Presidente do Conselho Estadual de Cultura, o Prof. Benjamin do Rego Monteiro Neto. Entre um e outro papel do Banco do Brasil, umas e outras contas a lançar no “diário” ou no “caixa”, escapei do trabalho burocrático por algumas horas e vim assumir uma suplência. Fiz o meu discurso de assunção com palavras vibrantes, ousadas, prometendo trabalhar pela cultura piauiense, com aquela disposição dos meus ainda 49 anos.

Pouco tempo depois, o Prof. Wilson de Andrade Brandão, já Secretário de Cultura, vem à minha presença, numa sexta-feira, para solicitar-me um artigo para o primeiro nº da revista Presença: - um trabalho de crítica sobre literatura. No seu jeito meio autoritário, disse ante minha primeira objeção:

- “Pois que o faça no fim de semana, já que sua ocupação bancária não lhe dá folga”.

Fiz o artigo, com a profundidade que meus conhecimentos permitiram, e tive a alegria de vê-lo estampado, com destaque, nas primeiras páginas da revista Presença inaugural.

Hoje, vejo que, daquele tempo para cá, tenho empregado minha vida útil com a cultura, a ponto de minha mulher dizer-me que eu só sei fazer isto: ler, escrever, ouvir e conversar sobre as atividades culturais. Aposentei-me do Banco do Brasil em 1983. Fui Conselheiro a partir de setembro de 1982 até fevereiro de 1990, sendo que nos cinco primeiros anos desse período como suplente sempre convocado a assumir e nos três últimos como titular. E, depois, continuei como membro efetivo, representando a Assembléia Legislativa, de l4.6.1995 a 30.6.1998, de 29.2.2000 a 29.2.2003, e ainda de março de 2003 a 30.6.2005. Neste Conselho entrei com toda aquela liberdade de quem pode e quer fazer do seu tempo um trabalho social e ao mesmo tempo prazeroso: escrever, falar, comunicar, ler, cuidar das pautas do órgão, sempre pronto para aquelas tarefas a que fosse solicitado. Aqui convivi com essa pessoa nobre e culta, conhecida de antes como referi acima, chamada Manoel Paulo Nunes, que assumiria a Presidência, depois de terminado o mandato do Prof. Benjamin do Rego Monteiro Neto.

Convivência mais proveitosa não poderia desejar, sempre nos encontrando nas quintas-feiras ou quando fosse necessário, discutindo os problemas que afligiam a cultura piauiense, desde os famosos tombamentos de prédios para o Patrimônio, até o cuidado com a manutenção das bibliotecas e arquivo público. Lembro-me de uma vez que fomos, eu e ele, Prof. Paulo Nunes, visitar a Biblioteca Pública Estadual, porque soubemos estar em péssimo estado de conservação, a fim solicitar do Governo a respectiva recuperação dos estragos e os cuidados com a manutenção do acervo.

Foram tantas coisas que falávamos e escrevíamos que já nem lembro da metade. Nas sessões, foram tantas as rememorações de datas públicas, de palestras sobre homens ilustres da terra e de fora. Muitos produtores de cultura e mestres em assuntos pertinentes foram convidados para palestras aqui, lembro da magistral fala do poeta-diplomata Alberto da Costa e Silva, dissertando sobre o patrimônio material e o patrimônio ideal das cidades do Brasil e do mundo. Entidades culturais aqui trouxeram suas paixões e problemas. Lembro-me, finalmente, da episódica tentativa de desmanche do Conselho Estadual de Cultura pelo recém-governo do PT. Aí o Prof. Paulo Nunes, com seu jeito cordial e sincero, mas decidido, luta pela manutenção do nosso statu quo de órgão cultural independente. Levou o problema aos confrades da Academia Piauiense de Letras, contactou com deputados do governo e da oposição e, finalmente, conseguiu a situação de Conselho autônomo, na área da Secretaria de Educação e Cultura.

Lembrando dessas lutas e de algumas vitórias é que, hoje, falamos no palco deste Centro Cultural da Vermelha, justamente denominado “Prof. Manoel Paulo Nunes”, pois é obra do seu trabalho incansável de criador de espaços para o desenvolvimento cultural, assim como foi o revitalizador do próprio Conselho Estadual de Cultura e da revista Presença, ambos já existentes, porém com desempenho inferior ao desejado. Hoje a Revista e o Conselho são considerados os melhores e mais ativos do Brasil, com razão. Por isto e por mais algumas coisas é que João Cláudio, nosso grande humorista, declarou à imprensa que, daqueles tempos para cá, nós (da cultura) melhoramos, o Piauí – não. A quem atribuir a culpa? Não nos cabe, neste momento, apontar este ou aquele, isto ou aquilo.

Nesta manhã, neste simpático espaço, diante do Presidente do Conselho Estadual de Cultura – lembro alguns companheiros que por aqui passaram: o poeta Luiz Lopes Sobrinho, o historiador e professor Camilo Filho, o médico Dr. Zenon Rocha, os professores Leopoldo Portela, Noé Mendes de Oliveira e Walda Neiva de Moura Leite, todos de saudosa memória, para citar apenas os falecidos. Os demais, sem dúvida, estão nomeados na história do Conselho de Cultura que o Prof. Paulo Nunes solicitou que a escrevesse – a mim, que nunca tinha sido historiador.

Durante aqueles anos, a convivência foi tão boa que este “menino quase perdido” saiu quase a derramar lágrimas de saudade antecipada. Constato, pois, que daqui saí mais rico de vivência e de tudo o que vi, ouvi e li, de tudo que fiz e do que quis fazer e não pude.

Por tudo isto me considero pago. E faria tudo de novo, se idade, força e saúde me houvessem ainda, desde que com os dois por sustentáculos: – o Conselho Estadual de Cultura e o mestre Paulo Nunes, crítico literário dos mais cultos e percucientes, uma personalidade das mais íntegras que conheci.

Links: http://cirandinhapiaui.blogspot.com

http://abodegadocamelo.blogspot.com
http://franciscomigueldemoura.blogspot.com

Nota: O painel representa uma das famosas aulas do mestre Paulo Freire, e foi colhido na internet (wikipedia)

__________

*Palestra proferida no Conselho Estadual de Cultura – Centro Cultural da Vermelha, Teresina, PI, 13 de outubro de 2011, pelo ex-Conselheiro FRANCISCO MIGUEL DE MOURA, escritor e membro da Academia Piauiense de Letras, a convite da entidade.

O FIO DO RISO EM TERESINA - Crônica de Viagem

2011-12-05T15:35:00.003-03:00

http://franciscomigueldemoura@gmail.com

Rosidelma Fraga*

04 de dezembro, de 2011

Com o livro O fio do riso, de Ângela Lago que li na manhã de sábado, do dia 03 de dezembro, de 2011, organizei tantos outros livros e jornais e voei para Teresina. Dormi profundamente e às vinte e três horas ouvi a voz do comissário de bordo a sobressaltar-me: “Senhores e senhoras, sejam bem-vindos a Teresina”.

Desci as escadas do voo 3882, caminhei lentamente até a porta de desembarque e li a seguinte informação: “Quem sair por esta porta não poderá retornar”. Esteticamente, recebi os dizeres como um convite à permanência no local dos rios Poti e Parnaíba.

Pessoas de todas as cores vão para todos os lados, rostos piauienses, cearenses, recifenses, paulistas, goianos e troianos, nem sei quantas almas estiveram diante de mim. Bem que eu desejei escrever um poema, leitor. Porém o fio que tece minhas memórias é mais prosaico.

Aproximei de uma companhia de táxi e comprei um ticket para o Hotel Pio, na Avenida do Centenário e perguntei: “É perto?” A moça não respondeu com palavras. Somente gesticulou com as mãos: “mais ou menos”. Retirei treze reais e entreguei-lhe. Concomitantemente, um estrangeiro pede um táxi para o Bairro Pirajá e paga os mesmos contos de réis.

Olho a moça loira chupando chiclete e a fila andando. Misturo ao estrangeiro com a sensação de ser um personagem de Albert Camus. Noto o fio do riso nos lábios da moça e quase indaguei: “A senhorita está a rir de mim ou do estrangeiro?” Calei, escolhendo seguir o meu destino para regar as minhas rosas.

O motorista, com as mãos na cabeça e com ar de incredulidade, comentou: “nossa, a senhora está somente com esses livros e poderia ir caminhando. Olhe lá o hotel”. Esqueci da elegância e, como sou filha de Deus, soltei um famoso: “Filha da puta”. Só agora compreendi o riso da moça do chiclete. Aprendi que os livros abrem caminhos, desencadeiam risos e a imaginação. Porém, eles não possuem GPS e nem nos mostram quando seremos assaltados propositalmente. O imaginário poético da literatura esconde a realidade, muitas vezes.

Enfim, cheguei ao lugar desejado no tempo de um minuto que custou treze contos. Logo à minha espera estava um menino com cabelos pretos tal como negro preto cor da noite. Intertexto que caso com Negro preto, cor da noite, do poeta Afro-Brasileiro Lino Guedes lido por mim no voo entre Goiânia e Brasília. O menino também não se conteve quando narrei o fato. Desabrochou o fio do riso em Teresina.

Dia seguinte, encontrei-me com uma professora de Porto Alegre com os olhos azuis da cor do mar e a minha narrativa identificou-se com a dela. Soltamos o fio do riso e indignamos com a falta de bom senso da informante do ticket.

Logo mais à tarde, meus pés desfilavam numa palhoça a sentir o gosto típico de um prato à moda caseira. Na palhoça, eu que sou observadora e sensível, li a cor do riso de um moço com a pele marcada pelo sol teresinense, cuja pele dos pés abria-se pela dor, como alguém que bebeu a secura do cruel destino nas ruas ou na beira das pedras. Pensei: “Prosaico era o fio do riso da moça loira chupando chiclete feito vaca no capim molhado, ao passo que poético era o sorriso gordo e aberto do menino magro”. Era um sorriso enriquecedor. Traduzia uma luz germinada do fundo da alma.

Sobrevoei ao retorno de minhas raízes e todas essas imagens foram se mesclando entre a veia lírica das águas e as nuvens do céu. O fio do riso tornou-se pequeno em seu fio narrativo e diante da poesia abraçada ao fio celeste das águas piauienses e o sorriso sagrado do menino cor da noite.

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*Rosidelma Fraga, professora, doutorando em Literatura, poeta e cronista, nascida em Mato Grosso, mora em Goiânia - GO.

Comentários (1)

Rosi,

Seja eu o primeiro a comentar sua crônica. Seu texto é maravilhoso típica crônica de viagem, mas de uma viagem inacabada. Se você voltar alguma vez (e acho que vai voltar) ao Piauí, entenderá nossa gente, talvez, de um outro modo. O piauiense é tímido, dizem que até não há gente mais parecida com o mineiro do que um piauiense. Ah! Como gostaria de lhe mostrar o cais do Parnaíba, a Av. Raul Lopes em frente ao rio Poty, o monumento ao Cabeça de Cuia na embocadura do Poty com o Velho Monge. Também, se a gente passeasse pelo Mercado Velho, pela Shopping Cidadão; se a gente fosse a Sete Cidades; se a gente visse um dia a praia de Amarração - uma Copacabana bem maior e mais calma; se a gente pudesse passar um dia num barco que nos mostraria o Delta do Parnaíba... – Ah! como seria bom. Creio que você escreveria um livro de muitas crônicas sobre o Piauí, como, aliás, já fez o Eneas Athanázio, de Santa Catarina. Mas sua crônica, para uma viajante tão apressada e que fez uma viagem tão prosaica quanto a de submeter-se a um concurso, está ótima. Melhor não poderia ser. Deliciei-me com ela, conheço agora, melhor, seu estilo em prosa corrida, sem alinhavo, como você é. Para mim, nada melhor do que esse tipo de conhecimento por dentro, pelo que é, não pelo que poderia ser ou ter sido. TOMARA QUE VOCÊ ABISCOITE O LUGAR DE PROFESSORA NA UNIVERSIDADE FEDERAL DO PIAUÍ E AQUI VENHA MORAR. Meu coração está pulando de alegria. Tenho certeza, você gostará, de coração, desta terra e desta gente. Abraço bem piauiense

francisco miguel de moura.

francisco miguel de moura
postado:
05-12-2011 15:49:54

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LITERATURA D PIAUÍ: - PERMANÊNCIA DO SONETO

2011-11-21T21:40:00.003-03:00

DA COSTA E SILVA
e FRANCISCO MIGUEL DE MOURA

Rosidelma Pereira Fraga*

Nesta conferência, realço como objetivo fulcral examinar a literatura piauiense, em geral e, em particular, a respeito de dois grandes poetas: Antônio Francisco da Costa e Silva e Francisco Miguel de Moura. Nomeio como palavras-chave a literariedade, a história e a recepção do leitor, de modo que a minha reflexão se fundamente na seguinte assertiva de Ezra Pound, em seu ABC da literatura: o mau crítico identifica-se quando em vez de debater a obra, discute-se o autor. Nessa perspectiva, interesso-me falar acerca da literatura supracitada como arte, expressão de identidade, memória e sistema literário, pautando-me no ponto de vista adotado por Antonio Candido em sua Formação da Literatura Brasileira (1987) e não como uma literatura documentária sobre o Piauí, nem muito menos como vida e obra desarticuladas de uma estética literária.

A literatura piauiense acabou recebendo tal adjetivo, assim como a literatura mato-grossense e outras menos divulgadas, por conta do “esquecimento”, mas elas são literatura brasileira unicamente pela qualidade estética das obras literárias e de autores que deveriam estar no destaque merecido em maior parte da história da literatura brasileira, ao lado de Gonçalves Dias, Cruz e Souza, Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, João Cabral de Melo Neto, José de Alencar, Graciliano Ramos, José Lins do Rego, Guimarães Rosa e tantos nomes relevantes da literatura de todos os tempos, pois basta ler Poemas e canções, de Vicente de Carvalho (1866-1924) e constatar que Da Costa e Silva possui o mesmo quilate desse poeta no âmbito de uma literatura universal.

Da Costa e Silva e H. Dobal são os grandes poetas do Piauí. Torquato Neto foi um dos fortes representantes do “Movimento Tropicália” e tem o poema “Cogito” na seleção dos Cem melhores poemas brasileiros do século, organizada por Ítalo Moriconi como igualmente participa Mário Faustino com sua “Balada”, na terceira parte, curiosamente intitulada “O cânone brasileiro”. Isso não é suficiente ao escritor de qualidade literária. Respectivamente, Hardi Filho e Paulo Machado são grandes vozes da poesia brasileira e se me estendesse na lista cairia no lugar onde não planejei e nem pretendo chegar. Para um pequeno começo e arcabouço de nomes e obras, recomendo que o leitor deguste a incansável pesquisa de Adrião Neto (1995), no Dicionário Biográfico de escritores piauienses de todos os tempos, Literatura do Piauí (1859-1999), de Francisco Miguel de Moura, editada pela Academia Piauiense de Letras (2001), A poesia piauiense no século XX, de Assis Brasil (1995), ou mesmo a Literatura piauiense – escorço histórico, de João Pinheiro e, paulatinamente ler, conhecer, enamorar e julgar as obras, independente do lugar onde esse leitor habite.

Peço licença poética aos poetas da terra e aos leitores assíduos dessa literatura, sobretudo ao especialista da obra de Da Costa e Silva, o Professor Doutor Cunha e Silva Filho com sua pesquisa Da Costa e Silva: uma leitura da saudade. Pois bem, eu sou genuinamente uma leitora ou a soma de outros leitores de mãos dadas, os quais se tornam os responsáveis para que a obra literária permaneça viva e imortal, uma vez que o escritor nunca tem a sua última palavra, ensinou-me o crítico Maurice Blanchot, em O espaço literário (1987).

Abro um parêntese para realçar o que a literatura piauiense tem de relevante em termos de especificidade do texto literário e das qualidades estéticas tão imprescindíveis quanto aquela literatura consagrada e destacada pela crítica hegemônica, mas que por razões quiçá irrelevantes não entraram para o compêndio da literatura nacional. Isto porque, para muitos, “literatura boa é a literatura lida”, ou “literatura de qualidade é aquela confirmada pela crítica” ou “aquela literatura produzida nos grandes centros ou nas regiões não periféricas”.

É bem verdade que muitos autores em regiões periféricas não conquistaram uma cadeira de prestígio na história da literatura brasileira para hoje entrar na discussão dos lugares ou entre - lugares da poesia e prosa contemporâneas. Ou tal literatura não recebeu honra ao mérito ou não fizeram jus a ela porque era produzida no Piauí e arrabaldes. Aqui neste instante de escritura, eu exerço, em forma de memória, a minha identidade perdida de uma pequena ex-leitora da graduação, hoje no doutorado em estudos literários, mas curiosa pelas descobertas como sempre fui. Recordo-me, com nitidez, que os meus professores de literatura brasileira nunca levaram a literatura piauiense para sala de aula, pois a crítica selecionada para leitura obrigatória também não falava dela, contudo um desses professores entregou-me a chave do poético apresentando-me A Formação da Literatura Brasileira para que, no futuro que agora se faz presente, eu estivesse aqui, de corpo e alma, a falar de literatura em sua especificidade.

Pergunto então e quem for leitor responda: como uma literatura pode ser lida se não é divulgada? Como um estado que possui um conjunto de obras com qualidade estética e autores significativos, inúmeras associações/centros culturais, academias literárias, com uma forte recepção e público, não pode constituir um sistema literário e entrar para a história da literatura dita nacional? É legítima a defesa de que isso não se aplica no século XXI porque a literatura produzida nas cidades de maior tradição literária: Amarante, Floriano, Luís Correia, Parnaíba, Campo Maior, Oeiras e noutras cidades do estado do Piauí como na capital Teresina, a terra do Torquato Neto, já não reside nas sombras do anonimato e nem nas ondas das manifestações literárias ou conjunto de obras isoladas e sim uma literatura que faz história em sua coletividade como escreveu o poeta Chico Moura, ao discutir as origens da literatura piauinense: “literatura em sentido histórico é literatura coletiva” (MOURA, 2008, p.1).

Atualmente, as obras literárias piauienses são lidas e apreciadas por leitores do Brasil e fora do país, com uma recepção calorosa. E não foi indispensável levantar “as bandeirinhas” para comprovar se essa literatura é canônica ou não. Eu sou mato-grossense, nunca fui literalmente ao Piauí, apenas literariamente. Porém, apreciei a poesia de lá e reservei um espaço nas páginas da minha vida para escrever a propósito dela, assim como investiguei a obra de Murilo Mendes, João Cabral de Melo Neto, Manoel de Barros, Corsino Fortes (Cabo Verde), Mia Couto (Moçambique), José Saramago e outros escritores de literatura em Língua Portuguesa. Examino a obra como literatura e linguagem e não meramente como lugares do Brasil ou especificamente do eixo Rio/São Paulo porque é a literatura recomendada pela crítica hegemônica. Não estou fazendo política para não lermos os clássicos, porquanto concordo com Italo Calvino quanto à importância de Por que ler os clássicos, mas creio que a leitura deles é crucial para posteriormente examinarmos que autores do Piauí, de Mato Grosso, de Goiás e outros estados também leram os clássicos, escreveram e continuam a criar obras de qualidade literária e nada deixam a desejar ao lado da literatura nacional.

Sob esse prisma, abro mais um parêntese para discordar daqueles que colocaram os adjetivos “literatura piauiense”, “literatura goiana”, “literatura mato-grossense”, dos quais não sou simpatizante e nem quero tomar partido, embora entenda que tais designações nasceram com intuito de “acordar” os de fora e dizer: “aqui também nós temos boa literatura”. Ainda assim, prefiro ler os poetas do Piauí como autores da literatura nacional da mesma forma que leio Gonçalves Dias, Castro Alves, Drummond, Augusto dos Anjos, Manuel Bandeira, Mário de Andrade, Jorge de Lima, Cecília Meireles, Manoel de Barros, Adélia Prado e outros nomes. Falar de um poeta nacional é reconhecer em sua obra as qualidades de sua linguagem e estilo, da forma como o crítico Wilson Martins glorificou H. Dobal, comparando-o ao nível tão elevado na poesia brasileira como é João Cabral de Melo Neto e enfatizando que ambos não têm nada a ver com a geração de 45.

Por assim defender, elegi dois nomes, por critério de gosto peculiar, pela temática e pela composição poética, dentre os quais apontarei sonetos marcantes, não querendo dizer que outros autores e obras não mereçam destaques, mas como o meu espaço é exíguo faço a minha indicação das vozes da literatura brasileira, em especial, do estado do Piauí, libertando-me doravante do adjetivo. Escolho Zodíaco (1917) e Pandora (1919), de Da Costa e Silva, Areias (1966) e Sonetos escolhidos (2003), de Francisco Miguel de Moura, na ordem dos nomes e na pauta do meu dia e, é óbvio, cometendo inúmeras injustiças com Torquato Neto, H. Dobal, Mário Faustino, O. G. Rego de Carvalho, Hardi Filho, Luiz Filho de Oliveira e outros poetas e romancistas que formam um sistema literário brasileiro.

Vamos ao poeta Antônio Francisco da Costa e Silva, o aclamado príncipe dos poetas piauienses. Ao olhar a obra de Da Costa e Silva, considero-o como um artista de todos os tempos e, mormente o poeta telúrico, cuja alma é solidificada no tema da saudade, solidão e melancolia que ora é instaurada na evocação da terra-mãe, ora nas reminiscências da infância.

Onde situar o poeta na literatura brasileira? Fausto Cunha assevera que o valor de Da Costa e Silva é evidente. Ele pode circular nas estéticas simbolista, parnasiana e modernista, ou melhor, “talvez ele seja o poeta angular das três correntes, porque assimilou o Modernismo em sua primeira fase” (CUNHA, 1995, p.56). Similarmente a Cunha, Assis Brasil certifica que Da Costa e Silva tem suas obras filiadas nessas três escolas, ao apontá-lo também como herdeiro da tradição romântica, simbolista e parnasiana e por seu convívio na fase pré-modernista:

Era natural que Da Costa e Silva fosse influenciado por nomes de quilate de Verlaine, Baudelaire, Nobre, Cesário Verde, Antero de Quental, Cruz e Souza. Embora muitos críticos o situem mais como parnasiano que como simbolista, por exemplo, alguns estudiosos de sua poesia flagram também Da Costa e Silva interessando a sua musa na linguagem do Modernismo (BRASIL, 1995, p.55-56).

Na minha leitura, Da Costa Silva é intensamente simbolista e sua linguagem banha-se na fusão entre a sonoridade e o sentido. A linguagem poética sugere por meio das repetições, da veia sinestésica e o poema passa a ser um véu bordado de palavras. Da obra Zodíaco (1917), apresento o soneto “Saudade”:

Saudade

Saudade! Olhar de minha mãe rezando

e o pranto lento deslizando a fio...

Saudade! Amor de minha terra... O rio...

Cantigas de águas claras, soluçando.

Noites de junho. O caburé com frio,

ao luar, sobre o arvoredo... piando... piando...

e, ao vento, as folhas lívidas cantado

a saudade infeliz de um sol de estio.

Saudade! Asa de dor do pensamento!

Gemidos vãos de canaviais ao vento...

As mortalhas de névoa sobre a serra.

Saudade! O Parnaíba – velho monge –

as barbas brancas alongando... E, ao longe,

o mugido dos bois de minha terra...

(DA COSTA E SILVA).

A leitura do soneto de Da Costa e Silva permite-me apontar a riqueza da universalidade temática que aflora nos signos da lembrança da terra, dos espaços que marcam a identidade do sujeito lírico-poeta (a casa da mãe, a terra, as festas juninas, a fazenda, o Paranaíba - rio e cidade). A terra é liricamente banhada pela voz do poeta, sob os símbolos alvos que lembram muito o poeta simbolista brasileiro Cruz e Souza, na escolha de vocábulos sinestésicos e sugestivos: “águas claras, soluçando/gemidos vãos de canaviais/barbas brancas”. Entretanto, percebo um traço ímpar que só um poeta que sente o cheiro e vê a cor de suas raízes é capaz de imprimir. O poema da nostalgia e da alegria leva o leitor para um ambiente que se abre para o espaço da literariedade: as águas de/do Parnaíba. Esse espaço está na linguagem que metaforiza e traduz a identidade marcada na escrita do outro (a terra) em de si mesmo.

Da obra Pandora (1919), o soneto “Sob outros céus” segue o mesmo arquétipo das reminiscências telúricas:

Sob outros céus

Eu sou tal qual o Parnaíba: existe

Dentro em meu ser uma tristeza inata,

Igual, talvez, à que no rio assiste

Ao refletir as árvores, na mata...

O seu destino em retratar consiste,

Porém o rio tudo o que retrata,

De alegre que era, vai tornando triste,

No fluido espelho móvel de ouro e prata...

Parece até que o rio tem saudade

Como eu, que também sou desta maneira,

Saudoso e triste em plena mocidade.

Dá-se em mim o fenômeno sombrio

Da refração das árvores da beira

Na superfície trêmula do rio...

(DA COSTA E SILVA, 1919).

No título do soneto perpassa a ótica de uma atmosfera germinada pelo distanciamento. “Sob outros céus” revela a fusão melancólica do eu-lírico e do rio Parnaíba, por meio dos elementos de similaridades (tal qual, igual). O poeta assiste ao rio e às águas rasas que se esvaindo nas matas, vão se emaranhando nesta contemplação da terra celebrada no âmbito da ausência, saudade, dor, júbilo e nostalgia.

Tal exegese pode ser mais plausível na terceira estrofe do soneto em que o sujeito lírico e a terra passam a ser indissociáveis: “Parece até que o rio tem saudade/Como eu, que também sou desta maneira,/Saudoso e triste em plena mocidade” (Versos 9-11). O espaço poético descortina-se pelo encontro recíproco da alma sombria e da superfície das águas.

Em efeito, o espaço da literariedade descortina-se na dimensão dos opostos: terra e céu, finito e infinito, triste e alegre, os quais formam imagens justapostas no ser da linguagem. E o canto da saudade germina por meio do poder da imagem poética que equivale às figuras autênticas e vivenciadas pelo poeta. Ademais, a saudade é uma temática dominante na obra de Da Costa e Silva, de acordo com a defesa do professor e crítico Francisco Cunha e Silva Filho. A lembrança é cantada sob a égide de imagens reais em vários sonetos do poeta. A autenticidade das imagens em Da Costa e Silva casa-se perfeitamente com Os signos em rotação, de Octavio Paz:

[...] as imagens do poeta possuem autenticidade: o poeta as viu ou ouviu. São a expressão genuína de sua visão e experiência do mundo. Trata-se de uma verdade objetiva, essa verdade estética da imagem que só vale dentro de seu próprio universo (PAZ, 1986, p. 37).

Paz (1986) garante que as imagens jamais se interpretam com palavras, uma vez que as imagens vão além do signo-objeto. Cabe, ao leitor, um repensar e reviver dessa veia imagística. Isso porque, numa perspectiva valéryana, o poeta e o leitor devem jogar o mesmo jogo, pensando por imagens. E a obra de Da Costa e Silva é um convite ao leitor na revisitação telúrica e no enaltecimento da infância liricamente sugestiva, simbólica e real.

Todo o construto imagético de Da Costa e Silva vale-se do universal, pois o poeta canta a sua aldeia, lembrando Léon Tolstoi: “se queres ser grande, cante primeiro a sua aldeia”. O poeta é universal nos temas da saudade e da infância nos rios do Piauí. Tais escolhas fazem o texto ultrapassar os anos, sendo sempre atual, porquanto, na visão do formalista russo Tomachevski, em sua obra Temática, o bom escritor deve perseguir a temática universal, aquela que em todas as épocas será lida e relida e capaz de reflexões. E não há nada mais de universal do que a terra, o lugar de habitação, especialmente a mais alta expressão de identidade e memória de um povo.

Na mesma estirpe de memória sinestésica, histórias, saudades e homenagem ao príncipe dos poetas piauiense, é o soneto “Visão do Rio Parnaíba”, da obra Areias, de Francisco Miguel de Moura que, para mim, apesar de ser a obra inaugural do poeta, é um dos grandes livros, ao lado de Universo das águas (1979), Sonetos escolhidos (2003) e outras obras.

O poeta Francisco Miguel de Moura, membro da Academia Piauiense de Letras, começou a produzir na década de 1960 e está em constante atividade poética e de crítica literária. Uma de suas formas de composição é o soneto, intensamente carregado de imagens, metáforas e símbolos que também aproximam o leitor do mundo telúrico. Por excelência, um sonetista de mesma qualidade literária que Da Costa e Silva e Raimundo Correia. A propósito, leia-se da obra Areias, o soneto “Visão do rio Parnaíba”:

Visão do Rio Parnaí

(Com o perdão de Da Costa e Silva, o maior dos poetas piauienses).

Parnaíba, te vejo intensamente,

na dor de “velho monge” resignado,

a dar vida, prendido na corrente,

a derramar-te longe, e fatigado.

No rijo dorso levas, noite e dia,

lendas, canoas, barcos, pescadores.

E em cada braço, a verde ramaria

enfeitada de rendas e de cores.

Sem bordão, sem rosário, sem vaidade,

desafias o sol, a areia ardente,

abraçando cidade e mais cidade.

Nessa faina, ora calma, ora inquieta,

humildemente, carismaticamente,

cantas do canto que cantou o poeta.

(MIGUEL DE MOURA, 1966).

A sugestão e o encadeamento de imagens poéticas são pontos fulcrais em Miguel de Moura. Para o escritor paraibano Paulo Nunes Batista (2002), no prefácio de Sonetos escolhidos: “[...] um dos fortes da poesia de Miguel de Moura é a criação de imagens poéticas de grande sugestividade. É um descrente, como João Cabral de Melo Neto e Bernardo Élis, que de vez em quando fala em Deus”, como irei mostrar posteriormente ao soneto acima.

Em “visão do Rio Paranaíba”, o poeta reconhece a presença precursora do poeta príncipe dos piauienses em seu pedido de “licença poética” quase em forma de homenagem a Da Costa e Silva, sobretudo ao finalizar o soneto. Assim como no texto de Da Costa e Silva, neste de Miguel de Moura sobrepuja o efeito sugestivo-visual em que as imagens da terra, da cidade, as cores, as lendas e as histórias se fundem em real grandeza e descrição pictórica.

Em um único verso, o eu-lírico anuncia a sua visão do rio: “Parnaíba, te vejo intensamente”. Os outros versos que seguem são encadeamentos de imagens próximas de uma tela que vai sendo, aos poucos, iluminada pelo lirismo da nostalgia fatigada do “velho monge”. Ainda que o poeta não selecione substantivos que se oponham às palavras “dor e prisão” da primeira estrofe, o leitor há de concordar que a sugestão dos signos na segunda estrofe traduz o significado da alegria e da liberdade:

No rijo dorso levas, noite e dia,

lendas, canoas, barcos, pescadores.

E em cada braço, a verde ramaria

enfeitada de rendas e de cores.

Nos versos acima, a poetização é levada ao plano de um quadro artístico que muito lembra a comparação de Simónides de Céos quando apontou a pintura como uma “poesia muda e a poesia uma pintura falante” (Muta poesis, eloquens pictura). Em Miguel de Moura, a poesia parece comunicar-se com a plasticidade das cores da pintura, com os bordados, nos dois últimos versos da segunda estrofe, mas ela não é uma poesia decorativa por si só, é antes de tudo expressão autêntica de uma terra amada pelo poeta.

Juntamente a tal imagem, o leitor tem o canto das lendas, impressões culturais, cantadas e contadas pelos pescadores às margens verdes desse universo mítico que vai se transformando o Rio de todos os poetas piauienses que me faz recordar intensamente dos versos de Alberto Caeiro: “o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia/ Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia [...] Porque ninguém nunca pensou no que há para além do rio de minha aldeia”.

Para além dessa aldeia piauiense, o rio Parnaíba, sem vaidade, sugere o símbolo da seca e opostamente o transbordar e o abraço de outras águas. A imagem que permanece no soneto é a de que o Rio Parnaíba será sempre o espaço inexaurível dos poetas que se misturam ao som das águas e das palavras, nomeadamente na evocação intertextual de Da Costa e Silva, revisitado na voz lírica de Francisco Miguel de Moura.

A respeito dessa marca intertextual, mas noutra perspectiva de rememoração, cito o soneto “Delírio”. Nele, a figura humana instaura-se no limiar das incertezas e da descrença que se assemelha ao desejo de Criador do Verbo, todavia um criador de imagens delirantes, com recortes na tessitura poética de memórias discursivas:

Delírio

Peguei da minha Bíblia Sagrada

pensando nela achar todo o Universo.

Lida e relida, não encontrei nada,

tão contrafeito, em dúvidas imerso.

Não tendo a fé no coração gravada,

a virgem fé de remover montanha,

a palavra de Deus, viva, inspirada,

trouxe-me a dor em dúvida tamanha.

Assim, crendo e descrendo, já deliro.

Assim, dias e noites se consomem,

e eu filosofo as dores que transpiro.

Se, enfim, elevo os pensamentos meus,

tenho a angústia infinita de ser homem,

tenho o imortal desejo de ser Deus.

(MIGUEL DE MOURA).

O soneto é caracterizado pela recorrência da memória lida e o leitor é provocado em dois instantes antagônicos: o momento que se configura na imagem de um sujeito lírico ateu (descrente) e o outro momento poético de um eu confesso na infinitude do Criador Divino e das Escrituras Sagradas. Não estou afirmando nada sobre o sujeito autobiográfico porque não conheço a vida de Francisco Miguel de Moura e, orientada por Ezra Pound, citado alhures, não pretendi falar do autor. É a obra que me proporciona a duplicidade de sentido na exploração da literariedade. Através dela, o poeta revela e desvela os anseios humanos por uma força mística, agnóstica, existencial e transcendental, ao mergulhar-se no desejo de compreensão do próprio universo, chegando a confundir-se nele e transversalmente pelo verbo que se faz carne-palavra. Concernente a similar interpretação, Nely Novaes Coelho escreveu: “Francisco Miguel de Moura aponta para a contradição existente entre o mundo à sua volta, mergulhado no escuro e o súbito vislumbre da força criadora, latente em seu próprio eu”.

O texto permite a leitura dos signos opostos por intermédio dos verbos “crer” e “descrer”, “encontrar” e “desencontrar” (no sentido de não achar). Dessa cadeia entre o significante e o significado, o leitor tem outros percursos da escritura de negação e afirmação: “não tendo a fé de remover montanhas”, “crendo e descrendo” e “sendo eu filósofo”. Em consequência, o ser existencial entra no conflito que move todos os seres: vida e morte, Deus e Demônio, céu e inferno. É justamente tal antagonismo que leva o eu-lírico à confissão de suas angústias humanas, revelando, por meio da imagem poética, o anseio dilacerado de converter-se na imagem de Deus como o criador do Universo, ainda que no plano enigmático e liricamente alucinado.

O soneto de Chico Miguel marca-se por um projeto de poiesis que começa e termina em si mesmo: a busca pela completude e compreensão humana frente à delirante ansiedade da origem da vida. Cumpre-me ainda dizer que a poesia cantada por Chico Miguel neste e noutros sonetos se aproximam dos pressupostos básicos da imagem poética discutida pelo poeta e crítico Paul Valéry (1991) quando escreveu, em Poesia e pensamento abstrato, que a poesia é uma dança cíclica que começa e fecha em si mesma.

Finalizando a minha homenagem concisa, sinto-me segura em dizer que a leitura dos sonetos de Da Costa e Silva e Francisco Miguel de Moura remete o leitor aos aspectos da revisitação do passado e dos momentos sui generis de poetas que não dissimulam na criação das imagens telúricas, pois ambos sentem e apalpam cada detalhe presenciado nos dias mais venturosos da vida: a infância. Esta é aflorada pela imaginação, num espaço utópico e mítico arquitetado pela memória: o rio Parnaíba. Tal exegese me fez pensar no fragmento do poema que abre Areias:

Não deixes que a areia

branca da infância

enferruge e coma

tua coragem.

Como a aranha tece,

tece a tua teia.

(MIGUEL DE MOURA, 1966).

E nas contexturas de memórias e na celebração poética da saudade, em momentos de produção cronologicamente díspares, dois grandes poetas brasileiros convergem-se nas imagens da terra-sacramento: o Piauí. Da Costa e Silva e Chico Miguel descortinam o espaço poético num cenário paradisíaco ou numa canção de Pasárgada piauiense que, pensando em Paul Ricouer (1978), seria a nova aurora da palavra, uma vez que, com o desabrochar da metáfora, a imagem poética “torna-se um novo ser da nossa linguagem, exprime-nos ao tornar-nos naquilo que ela exprime” (RICOUER, 1978, p. 321).

Referências Bibliográficas:

BLANCHOT, M. O espaço literário.Trad. Álvaro Cabral. Rio de Janeiro: Rocco, 1987.

BRASIL, Assis. A poesia piauiense no século XX. (Antologia). Rio de Janeiro: Teresina: Fundação cultural Monsenhor Chave. Imago Editora: 1995, 328 p.

CANDIDO, Antonio. Formação da Literatura Brasileira. 7. ed. Belo Horizonte: Itatiaia, 1987.

DA COSTA E SILVA, Antônio Francisco. Poesias completas (Org) Alberto Vasconcellos da Costa e Silva. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2000, 400p.

SILVA FILHO, Cunha Francisco. Da Costa e Silva: uma leitura da saudade. Dissertação de Mestrado. Teresina. Editora da Universidade Federal do Piauí/Academia Piauiense de Letras, 1996.

MOURA, Francisco Miguel de. A literatura piauiense por Francisco Miguel de Moura. In: Entretextos (org) Dilson Lages. Disponível em: . Acesso em: out, de 2011.
MOURA, Francisco Miguel de. Literatura do Piauí (1859-1999). Teresina: Academia Piauiense de Letras/Banco do Nordeste, 2001. 295 p.

______ Areias. Correio de Timon, Teresina,1966. 71p.
NETO, Adrião. Dicionário biográfico escritores piauienses de todos os tempos. Teresina: Halley S.A, 1995.
______. Signos em rotação. Trad. Sebastião Uchoa Leite. São Paulo: Perspectiva, 1986
PINHEIRO, João. Literatura piauiense – escorço histórico. 2 ed.Teresina: Fundação cultural Monsenhor Chaves, 1994.
POUND, E. Abc da literatura. Trad. Augusto de Campos e José Paulo Paes. São Paulo: Cultrix, 1997.
RICOUER, P. A metáfora viva. Trad. Joaquim Torres Costa e António Magalhães. Porto: Rés, 1978.
TOMACHEVISKY, B. Temática. In: CHKLOVSKY, V. et al. Teoria da Literatura: formalistas russos. Trad. Ana Maria R. Filiposki et al. 9. ed. Porto Alegre: Globo, 1973. p. 58-75.
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*Poeta mato-grossense. Professora Mestra e Doutoranda na área de Estudos Literários – Universidade Federal de Goiás - Goiânia (GO).
E-mail: rosidelmapoeta@yahoo.com.br

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AS DOENÇAS PSÍQUICAS E A LITERATURA

2011-11-09T21:54:00.008-03:00

Francisco Miguel de Moura*

Nós, escritores e artistas, gostamos de aparecer, senão em pessoa, pelo menos através de nossas obras. É que o instrumento de trabalho do artista, primeiramente, é ele mesmo, com seus pensamentos e seus atos. E, assim, precisam de atenção e aprovação, como disse o psiquiatra inglês Anthony Storr. Daí não é difícil responder por que os artistas são excitados quando apresentam (ou escrevem) e têm, em seguida, fases de melancolia, cujo estado se prolonga para muito depois que terminam o seu trabalho. Eis aí dois sintomas visíveis e significativos. É a bipolaridade – doença daquelas pessoas que se excitam bastante e depois se abatem, ficam tristes, melancólicos, em curto espaço de tempo, um ciclo que se repete: excitação x melancolia. A bipolaridade (outrora chamada psicose maníaco-depressiva) está no grupo das neuroses. O outro grupo é o das psicoses. Os especialistas encontram um meio técnico de explicar o que são neuroses e o que são psicoses. Neuroses são as alterações quantitativas dos fenômenos psíquicos. Psicoses são as alterações qualitativas dos fenômenos psíquicos.
São muitos os fenômenos psíquicos de um e do outro lado, misturando-se, de vez em quando, uns com os outros, visto que têm a mesma origem: a psique, a alma. Nome de alguns deles: estresse, ansiedade, depressão, doença do pânico, do sono, mania, hipomania, hipocondria, esquizofrenia, catatonia, epilepsia, etc. Para que não digam depois que estou “inventando”, e também porque não sou médico, sou leigo - um curioso - transcrevo da revista “Mente e Cérebro”, de março de 2008, precisamente do artigo “Escritores famosos e doença bipolar”, algumas indicações e frases que confirmam o que estamos proclamando.
“Doença mental e criatividade não são categorias mutuamente excludentes; ao contrário, frequentemente estão associadas. Afinal, criar significa escapar de padrões habituais, inovar, surpreender. Ora, essas características podem muito bem ser aplicadas à doença mental, a tal ponto que, para alguns artistas, são inseparáveis” - escreve o autor do artigo, o mesmo que se pergunta inicialmente se há um denominador comum entre criatividade e doença mental. Traduzindo: Para ser mais bem entendida: Para ser criador, inventor, bom artista, necessariamente se tem que ser neurótico, psicótico, esquizofrênico, psicopata ou ser portador de qualquer outro transtorno?
Aristóteles já perguntava, em suas elucubrações filosóficas: “Por que razão todos os que foram homens de exceção no que concerne à filosofia, à poesia ou às artes são manifestamente melancólicos?”.
A seguir, enumeramos alguns exemplos de escritores e artistas podem ajudar a esclarecer a coincidência:
Edvard Munch, o grande pintor norueguês, autor do famoso O Grito, era psicótico e admitia a doença. Mas temia tomar drogas, fazer qualquer tratamento, pois não queria perder seu potencial criativo.
Vicent Van Gogh, depois de uma discussão com Gauguin, cortou um pedaço de sua orelha esquerda, fez dois auto-retratos olhando-se ao espelho, depois embrulhou o troféu num lenço e levou para uma prostituta com quem mantinha relações, acompanhado de um bilhete que dizia: “Guarde com cuidado!” Ele sofria de depressão, tinha alucinações, tomava álcool e absinto. Alguns psiquiatras crêem que era também esquizofrênico. Suicidou-se deixando um recado: “la tristesse durera toujours” (a tristeza durará sempre).
“Uma coleção de obras de pintura de pacientes reunida por Nise da Silveira, mostra o processo de elaboração mental da esquizofrenia, com freqüência manifesto nas artes plásticas”, diz a revista citada. E acrescenta que referido processo “parece ser alheio ao da criação literária, já que esta implica uma dificuldade de interação com o mundo”.
De minha parte, não posso concordar inteiramente com a publicação, neste ponto. Basta ver, em nosso meio, o caso de O.G. Rego de Carvalho, portador de esquizofrenia, que não perdeu o contato com a realidade, salvo quando está na crise, e escreveu excelentes obras. Sabe-se que há muitos outros bons escritores daqui e de fora, assim como houve no passado, pacientes de esquizofrênicos. Há ainda os que são apenas psicóticos, portadores de distúrbios de menor intensidade.
Já a respeito da psicopatia, não consegui muito em minha pesquisa. É verdade que nem todos os psicopatas são violentos ou se tornam assassinos. Há os de nível mais fraco, que convivem mais ou menos bem na sociedade, há os de nível médio que nem sempre descambam para a violência e o crime, e destes e que acredito que saem muitos escritores, pintores, atores, políticos, religiosos, militares, etc. Porém há criminosos de vários graus que, para passar bem, tornam-se escritores – ser escritor ficou fácil, mas ainda tem o seu fascínio. E logo agora me lembrei de O. Henry, americano que cumpriu pena num presídio por ter roubado um banco, mas conseguiu libertar-se e tornar-se escritor com alguma fama. Ele foi referido por alguns biógrafos de ser um psicopata. Mas, aqui cabe bem a observação: Nem todo criminoso, nem todo assassino é psicopata. Mas entre nós vivem muitas dessas criaturas, que não são propriamente humanos por seu modo de proceder. E é quase impossível identificá-los, porque eles mentem muito e representam constantemente. Diz a escritora Ana Beatriz Barbosa Silva, perita no assunto, que “o psicopata não trabalha, vai à caça”. Mas, como saber quem é psicopata, no nosso mundo tão cheio de individualismo, interesse pelo dinheiro, sexo e poder? No nosso tempo, sem os bloqueios moral, ético e religioso que a sociedade até então oferecia?
Voltando à vida dos neuróticos e psicóticos, sejam escritores ou artistas, relacionaremos alguns dos mais célebres:
Voltaire, o grande filósofo propagador do iluminismo francês, declarou: “Rio-me para não enlouquecer”.
Edna St. Vincent Milay (1892-1950), poetisa americana, implorava desesperadamente: “Read me, do not let me die” (“Leia-me, não me deixe morrer”).
Gustav Flaubert declarou, no processo que foi aberto contra ele, por ter representado a sociedade parisiense de modo desrespeitoso, sobre a personagem do seu romance: “Madame Bovary sou eu.” Citamos a frase celebre, sem nos importarmos com o contexto especial. Mais especial é o próprio autor – ele se imprime de modo bem profundo em tudo o que escreve. No caso, só o autor dizê-lo já implica em verdade. Sua personagem principal do romance é ele mesmo. E pronto.
Montaigne, o genial criador do ensaio à moda inglesa, declarou: “Faz muito que não tenho senão a mim como objeto de reflexão, que não examino nem estudo outra coisa que a minha própria pessoa.”.
Emile Zola, autor do famoso Germinal, vivia apavorado com a morte: – tinha todos os tipos de superstições, e via constantemente um morcego em seu redor. E era hipocondríaco.
Honoré de Balzac era um bipolar típico. Nas fases mais produtivas, o escritor jantava às 6 da tarde, dormia até a uma da manhã, levantava, trabalhava durante toda a madrugada, parando para tomar café, descansar e receber visitas. Escreveu a gigantesca obra que é a Comédia Humana. Nos períodos depressivos, contudo, pensava em suicídio.
Virginia Woolf, escritora inglesa, teve uma vida atormentada por surtos depressivos que pareciam não afetar sua criatividade, mas a levaram a entrar no rio Ouse com pedras nos bolsos de seu casacão para se afogar. Suicidou-se.
Ernest Hemingway, autor de O Velho e O Mar, viveu numerosas aventuras pelo mundo, escreveu obras de enorme sucesso, mas tinha de lutar sempre contra a depressão, que também o levou à morte.
Edgard Alan Poe, contista, crítico e poeta de O Corvo, um dos mais inspirados e conhecidos poemas da literatura ocidental, era alcoólatra, teve vida bastante irregular, tentou suicídio, foi encontrado na rua em estado de delírium tremens, em cujas condições morreu. Mas alguns biógrafos acham que ele sofria de uma doença cerebral desconhecida. Ultima frase dele: Its all over now: write Eddy is no more!”(Está tudo acabado: escrevam, Eddy já não vive!).
E esses não foram os únicos. Entre os escritores diagnosticados – em geral depois de mortos – como bipolares estão Dostoiévski, Hans Christian Andersen, F. Scott Fitzgerald, Maiakóvski, Nicolai Gógol, Graham Greene, Henrik Ibsen, Joseph Conrad, Herman Melville, Mary Shelley e Robert L. Stevenson.
Demos uma relação de estrangeiros, que seria muito mais longa se tempo houvesse de pesquisa e de espaço, nessa ocasião. Agora vamos localizar alguns brasileiros e portugueses famosos:
Lima Barreto, romancista, autor do famoso Triste Fim de Policarpo Quaresma – alcoólatra, tendo lutado muito contra o álcool. Mas por causa disto foi internado várias vezes em hospital, vindo falecer.
Machado de Assis – epiléptico, gago, problemas de cegueira e depressão, os quais foram suavizados por sua força de vontade e também após o casamento pelos cuidados de sua esposa Carolina. “Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria” - é a frase com que termina Memórias Póstumas de Brás Cubas, retratando o extremo pessimista que foi.
Augusto dos Anjos, o poeta pré-modernista, autor de Eu (posteriormente acrescentado de outras poesias, depois da morte), era triste e melancólico, a origem desse estado estaria num conflito edipiano de sua infância. Morreu de uma pneumonia e não tuberculoso como é proclamado em suas biografias. Um poeta que escreve - “Toma um fósforo, acende o teu cigarro / O beijo, amigo, é a véspera do escarro, / A mão que afaga é a mesma que apedreja. / Se alguém causa inda pena a tua chaga / Apedreja essa mão vil que te afaga, /Escarra nesta boca que te beija” - tem que ser uma alma cheia de amargura, torturada.
Euclides da Cunha – escritor mor da nossa brasilidade, um dos nossos maiores estilistas. Engenheiro, cientista, sociólogo, poeta e jornalista. Autor de Os Sertões, obra imortal, que o elevou a precursor do modernismo, além de outras obras de grande valia para a formação cultural do Brasil. Foi assassinado estupidamente. Temperamento nervoso e muito tímido, um caso excepcional na literatura do mundial, eu creio, em que o traído é morto pelo traidor. Euclides não poderia ser uma forte espécie sob o ponto de vista psíquico. Ele assumiu a síndrome do homem que é traído por sua esposa, a quem amava apaixonadamente. Um romântico. Um torturado.
Raul Pompéia, romancista e poeta, suicidou-se, deixando O Ateneu, obra grandiosa para a literatura brasileira, tratando da educação e da infância. Foi um torturado da forma e também, naturalmente, pelos problemas psicopatológicos que o assaltavam.
Torquato Neto – poeta e cronista, letrista de música e cineasta, em sua curta vida muito experimentou. Autor de Os Últimos Dias de Paupéria. Um torturado. Suicidou-se. Certamente, como a maioria dos artistas de sua época, usou droga, mas isto só veio apressar o que já tinha dentro dele: algumas manifestações psicóticas que ainda não foram identificadas.
O. G. Rego de Carvalho – o grande prosador, romancista, autor de Rio Subterrâneo. É, talvez, o maior estilista vivo da língua portuguesa. Está vivo entre nós. Esquizofrênico consciente de sua doença, toma remédio todos os dias, por isto deixou de escrever muito cedo.
Eça de Queiroz – formado em direito, exerceu as profissões de advogado, jornalista e diplomata. O Crime do Padre Amaro, talvez, seu romance mais conhecido, foi publicado em 1876. Depois, Os Maias, O Primo Basílio, entre tantos outros, tratando, com realismo a vida de Portugal, onde domina o crime e os desmandos do amor sensual, com pessimismo, ironia e humor. Nada se sabe da sua biografia que indique qualquer doença mental. Mas consta que era cheio de manias: por exemplo, escrevia sempre em pé.
Antero de Quental, o grande poeta-filósofo de Portugal...” – era um constante deprimido, morreu com dois tiros na boca: suicídio, logo que passou a morar em casa de sua irmã, Ana de Quental, também portadora de distúrbio bipolar,
Fernando Pessoa foi um poeta fabuloso, criador dos heterônimos. O único livro publicado em vida, além dos Poemas e Sonetos, em inglês, foi o livro Mensagem. O que seus poemas, ou a grande maioria, no levam a crer, entretanto, é que tinha uma personalidade em constante estado de depressão. Sua causa mortis foi associada à cirrose hepática porque ele bebia muito. Mas contesta-se: teria sido uma pancreatite a moléstia que o abatera. A última frase que disse: I know not what tomorrow wil bring (Não sei o que o amanhã trará),
Camilo Castelo Branco, jornalista e romancista de temperamento instável, irrequieto e irreverente, teve uma vida tumultuada por constantes amores e boêmia, metendo-se até em revoltas e revoluções armadas. Formou-se em direito. Suas cartas jornalísticas causavam mal estar aos poderosos, resultando em agressões. Memórias do Cárcere, 1862, quando esteve preso na Cadeira de Relação do Porto e Amor de Perdição, 1862, são as mais famosas, entre as 260 obras que escreveu. Ficara cego e sua cegueira, causada pela sífilis, o impedia de ler e escrever. Em um de junho de 1890, depois de ter sido informado da gravidade do seu estado, desfere um tiro na têmpera direita e morre.
Florbela Espanca – tentou suicídio duas vezes. Morreu por uma superdose de barbitúricos. Grande sonetista. Uma alma sensível e torturada.
Sentimos que a pergunta de Aristóteles, colocado no início, não foi ainda plenamente respondida. Mas aceitar que doença mental e talento são compatíveis já é um grande progresso. Vale, portanto, citar aqui o cientista da alma, Sigmund Freud, como que antecipando um recado aos críticos: É impossível interpretar a obra de arte sem, primeiro, interpretar o artista.
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Bibliografia:
Silva, Valmir Adamor da. Psicanálise da Criação Literária, Ed. Achiamé, Rio, 1984.
Silva, Ana Beatriz Barbosa. Mentes perigosas, Edições Objetiva, Rio, 2008.
Schopenhauer, Arthur. A Arte de Escrever, L&PM Pocket. Porto Alegre, RS, 2010.
Mente e Cérebro. Revista, in artigo Escritores Famosos e Doença Bipolar, mar/2008.
http://www.wikipedia,org – Enciclopédia virtual (Internet).

Anexos:

1. Noções Básicas:

Id = Fonte de energia psíquica (libido), é formado pelas pulsões, instinto, impulsos orgânicos e desejos inconscientes. Não faz planos, não espera.

Superego = É inconsciente, faz a censura dos impulsos – que a sociedade e a cultura proíbem (é a crítica interna do Id).

Ego = Desenvolve-se a partir do Id, com o objetivo de permitir que seus impulsos sejam eficientes, levando em conta o mundo externo. É o princípio da realidade, introduz a razão e planeja o comportamento.

2. Sintomas da Psicopatia
- Mentiras constantes (às vezes o tempo todo);
- Insensiblidade e frieza emocional;
- Representam bem (riem, choram, teatralizam como se fosse verdade);
- Crueldade com os animais (quando criança);
- Condutas desafiadoras às figuras dos pais, autoridades, professores, idem;
- Impulsividade e irresponsabilidade;
- Baixíssima tolerância às frustrações, com acessos de irritabilidade e fúria, quando contrariados;
- Tendência culpar os outros por erros que ele mesmo cometeu;
- Preocupações excessivas com seus próprios interesses;
- Ausência de culpa ou remorso (não pedem perdão);
- Falta de preocupação com (ou pelos) sentimentos alheios;
- Falta de constrangimento ou vergonha quando pegos mentindo ou em flagrante;
- Dificuldade em manter amizades;
- Permanência fora de casa até tarde da noite, mesmo com proibição dos pais (quando crianças). - Muitas vezes fogem de casa por muitos dias;
- Faltas constantes sem justificativa à escola – não são bons estudantes;
- Faltas constantes ao trabalho (quando em idade adulta);
- Violação constante às regras sociais (vandalismo, destruição da propriedade alheia ou danos ao patrimônio público);
- Participação em fraudes (falsificação de documentos), roubos ou assaltos;
- Sexualidade exacerbada, muitas vezes levando outros ao sexo forçado;
- Introdução precoce ao mundo das drogas;
- Nos casos mais graves, podem cometer homicídios.
(in Mentes Perigosas – o psicopata mora ao lado, Ana Beatriz Barbosa da Silva).

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*Palestra pronunciada pelo poeta e prosador Francisco Miguel de Moura, na ALERP / Picos, 21/10 /2001, no Seminário de Literatura que Picos realiza anualmente.

POEMA EM LINHA RETA

2011-11-05T12:51:00.004-03:00

Fernando Pessoa/Álvaro de Campos

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

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P. S. - Este poema foi enviado por Rosidelma Fraga, professora e poeta que mora em Goiânia - GO.

JAILSON KLEIN - SALOMÃO GRANDE

2011-10-26T13:58:00.003-03:00

Jailson Klein*

UM DIA NA VIDA DE SALOMÃO
9 de abril de 1964

Dezoito anos.
Foi o que de primeiro pensei quando aterrei os pés no dia em que eu ia ficar de maior. Pra falar a verdade, não apeei da rede, fiquei deitado com os olhos arregalados, esperando o galo cantar. Aí meus pensamentos teimaram de fazer um inventário do meu tempo de vida vivida. Cheguei na questão em que sempre findava meu apanhado do passado: eu tenho gosto na vida como está hoje? Morando numa serra, sem possuir um rádio, Jandira sem me querer pra namorar. Pode ser que Deus me castigue pelo mal-agradecimento, por causa de que de noite vou até quebrar a tigela de minha calça Tropical e de minha camisa moldada por alfaiate de Picos. Então, o que um pobre coitado como eu pode querer mais na vida? Reclamar da vida deve ser um pecado, uma ofensa ao Nosso Senhor, visto que tenho boa saúde pra trabalhar e não sou cruz pesada pra ninguém carregar. Deus que me perdoe pela ingratidão dos pensamentos ruins.

Ainda deitado de cara pra cima, fiquei caçando os buracos nas telhas velhas de nossa casa, por onde raiava a luz do dia, e matutando sobre os meus gostos não realizados, de novo sem pensar em Deus. Calculei que beirava as cinco horas da manhã. Pra saber de certo, só se Josué estivesse aqui pra ler a horas no seu relógio Seiko, mas ele estava na casa dele ainda dormindo; todo mundo dormia; todo mundo sonhava; mas eu que fazia acordado. Nove de abril, a partir de hoje vou teimar pra ser chamado de Salomão Grande, nada de Saló. São outros tempos pra mim e pro Rodeador, que também vai ter nome novo: Santo Antônio. Pai nunca vai dizer esse nome na vida dele, ia ser Rodeador pro resto da vida.

Espiei pra um lado, pra o outro, e vi os vultos das redes encostadas à minha, uma de cada lado; nem carecia de ver pra saber que agora eram só três que trançavam pelo cômodo grande da frente de casa. Antigamente eram sete redes estendidas aqui na sala e outras, das mulheres, no quarto do santo. Pai e mãe ficavam no quarto grande. Mas isso foi antes de Ezequiel ir pra são Paulo, antes de matarem Jacó, antes de tanta coisa se alterar na nossa família. Podia o amontoado ser maior, se três dos irmãos não tivessem morrido pequenos. Mas os meninos homens que vingaram ficaram mesmo só em sete; ajuntando com as mulheres, aí sim, é que tudo contado dava dez irmãos. Bem pouco, dizia vó Raimunda antigamente, e comprava com outras famílias conhecidas, que tiveram mais filhos vingados que a nossa. E naquela época ainda os irmãos tudo moravam em casa. É, vendo a arrumação da dormida, acho que agora é só um tiquinho de gente em casa, e a sala fica um grande descampado. No passado, antes da minha rede, de um lado tinha a de Jeremias, porque ele é o caçula; essas duas continuam no mesmo lugar. Da outra banda da sala, a primeira era a de Josué, por ser o mais velho. Armada na ponta da sala, ele levava a vantagem de balançar botando o pé na parede. Corri a vista pelos adobes que, no escuro, eu não podia ver direito, mas que conhecia direitinho cada um deles, cada um dos buracos que cavamos pra comer o barro, nos tempos das lombrigas na barriga. Nesses buracos a gente guardava coisas. Castanhas, sementes, brinquedos, tocos de cigarros de palha. Quando a gente era pequeno, eram esconderijos de placas de metal, caixinhas de fósforo, arames, bolinhas de gude — essas custavam de se conseguir uma.

Mais um tempinho e alguns dos irmãos iam acordar pra mais um dia de labuta. Pra eles, apenas mais uma quinta-feira de costume, de trabalho na roça; agora pra mim, o único que ia na festa de emancipação de Santo Antônio, ia ser dia de mudança. Um dia que ia ser comprido, pois que tinha muitos planos e problemas pra resolver à noite, por isso o nervoso me atacou desde cedo. Antes que mãe começasse a bater panela pra fazer os beijus e o café, me revirei na rede e tentei me lembrar de como as coisas tomaram o rumo de agora. Acho que a vida da família se alterou depois da morte de Jacó. A rixa com a família Medeiros começou mesmo depois do namoro do primo Zé Preá com a filha de Seu Nonato Medeiros, Rosalva. Pra falar a verdade, o leite só azedou mesmo quando saiu o falatório que ela estava perdida do primo. Esses bestas da família Medeiros sempre foram metidos a valentes e fizeram a vida caçando desculpa pra arrumar uma confusão com a nossa. Bastou a conversa chegar aos ouvidos dos Medeiros de que Rosalva estava desonrada, pra eles quererem começar a guerra de novo. Queriam sangrar Zé Preá ou qualquer um parente pra lavar o sobrenome, porque o velho Nonato dispensou os oferecimentos de tio Augusto de fazer o casório dos dois, querendo dizer que a família deles era mais honrada do que a nossa, e a que tinha homem mais valente do povoado. Nem era uma coisa nem outra. A família Grande provou isso antes e eu vou provar de novo hoje, se precisar.

O galo cantou bem quando eu me alembrava do tempo que tinha começado o chamego de Zé Preá e Rosalva. Parei com as lembranças e pulei da rede como um homem de maior pra enfrentar as pendengas tudo que eu tinha pra hoje.

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*Jailson Klein, brasileiro, mora em São Paulo. Já participou na publicação de dois livros de contos e prepara o terceiro, agora este "Um dia na vida de Salomão Grande", do qual apresentamos o primeiro capítulo. Trata-se de um prosador que vai direto ao assunto, numa linguagem saborosa e bem esperta, da maneira como os mais modernos contistas escrevem. Estilo originalíssimo.

FRANCISCO MIGUEL - in "REVISTA DA COREA"

2011-10-19T11:32:00.013-03:00

POEMAS PUBLICADOS NA COREA
in "The Moon Light of Corea"

MANHÃ E POEMA

Francisco Miguel de Moura*

Reverberar do alvor(e) ser,

viva a terra o direito de amar!

O cego vê, Deus se extasia.

O poeta alavanca palavras,

arreda nuvens,

destravando o olhar.

O poema silencia o trovão

quando o raio da palavra espedaça o ar.

A manhã se clareia para que a nau/tureza

trabalhe e acenda o peito de cada um.

Eis que o poema se desvirgina

e que vida e movimento se declaram

canção.

SO/NETO DA CASA

ao poeta Francisco Carvalho

A casa escura é luz em cada vão,

É porta aberta para o bom caminho,

Ouve as vozes da rua em desalinho,

Não se desfaz na dor da solidão.

Altar, a casa é um rosto purpurino,

De festa, de alegria e de ventura,

É santa e mãe que espera e se amargura

Ante o grito de dor do seu menino.

De madrugada, a casa é voz de sino,

Adivinhando o dia e seu destino,

E a noite quando volta a solidão.

Amor, a casa acolhe, mas liberta

Logo que chega o tempo, a hora certa,

E só saudade guarda em cada mão.

Francisco Miguel de Moura

The, 13/05/2010

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* Francisco Miguel de Moura nasceu a 16 de junho de 1933, em Picos – Piauí – BR. Formado em Letras (1973) e pós-graduado em Crítica de Arte (1985). Editor das revistas Cirandinha e Cadernos de Teresina. Professor, conferencista, poeta e prosador. Participou de concursos de poesias, contos, crônicas e romances em todo o país, ganhando prêmios valiosos. Co-autor do Dictionary of Contemporary Brazilian Authors (Universidade do Arizona – USA), 1981, e de diversas obras bibliográficas, no Brasil.

Tem artigos críticos publicados no Suplemento Literário de Minas, no DO Leitura (SP), no Diário dos Açores (Portugal) e na revista Vozes (RJ), no Jornal de Letras (RJ), entre outros jornais e revisas do Brasil e de Portugal. Publicou nas revistas Poema Convidado, International Poetry, Literatura, Poesia para Todos, Almanaque da Parnaíba, Jalons, Clarín, Lea, Presença, entre outras, sem falar de Cirandinha e Cadernos de Teresina.

Obra poética: Areias (1966); Pedra em Sobressalto (1974); Universo das Águas (1979); Bar Carnaúba (1983); Quinteto em Mi (m) (1986); Sonetos da Paixão (1988); Poemas Outonais (1991); Poemas Traduzidos (1993); Poesia in Completa (1997); Viragens (2001); Sonetos Escolhidos (2003); Antologia (2006). Participou da antologia Contemporary Brazilian Literatura (Universidade do Colorado – USA 1986) e de outras antologias no Brasil, Portugal, Espanha e Austrália.

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HOMENAGEM A MIGUEL GUARANI

2011-10-12T15:24:00.002-03:00

HOMENAGEM
Miguel Guarani é homenageado
em Francisco Santos

Como parte de homenagem foram dados nomes a uma Rua e uma Biblioteca
Da Redação JPonline
24/12/2010
JPonline

O Escritor Francisco Miguel de Moura realiza o descerramento da placa que dá nome a Biblioteca em Homenagem ao seu pai Miguel Borges de Moura

O mestre escola, poeta e repentista Miguel Borges de Moura, conhecido por Miguel Guarani foi homenageado na tarde da última quarta-feira, 22, na cidade de Francisco Santos, dando nome a uma rua e a uma biblioteca.

O evento aconteceu na escola Municipal Santa Filomena, local que recebeu a biblioteca Miguel Guarani. Na oportunidade, prestigiaram a homenagem o irmão Antonio Borges de Moura, a irmão Mariinha Josefa de Sousa Moura, que inclusive leu um poema feito pelo escritor Chico Miguel que é filho do homenageado, além dos escritores Chico Miguel, Erismar Moura e João Bosco da Silva, além do ex-presidente da ALERP – Academia de Letras da Região de Picos, jornalista Francisco das Chagas de Sousa, professores, intelectuais, amigos, além o staff da Prefeitura Municipal.

O escritor Francisco Miguel de Moura disse que a homenagem era merecida e, há muito tempo esperava por esse momento, pois seu pai fez muito pela educação e pela cultura do povo de Francisco Santos e de toda região.

João Bosco lança livro em Francisco Santos

Depois de 30 anos juntando documentos e pesquisando sobre sua terra natal, o escritor João Bosco da Silva lançou na noite desta quinta-feira, 23 de dezembro, seu mais novo livro – Genipapeiro: Terra dos espritados. O evento aconteceu na Escola Municipal Santa Filomena, com a presente do também escritor João Erisma de Moura que também lançou seu livro, de Chico Miguel além de muitos outros escritores e comunidade em geral.
A obra Genipapeiro: Terra dos Espritados, reúne pesquisa que durou mais de 30 anos e ainda crônicas de outros escritores franciscosantenses, ou espritados. A obra homenageia personalidades como Francisco Santos, Licínio Pereira e Francisco Rodrigues de Sales (Xodó) e muitos outros que fizeram a diferença no processo de crescimento de Francisco Santos, que tem se destacada ao longo de sua história.

A obra antes mesmo de ter sido publicada atraiu críticas pelo seu titulo, a favor e contra, mas levando em consideração aos leitores o autor resolveu manter o titulo e disse que não se arrependeu, até porque era um sonho e se não o fizesse da forma como está, não ficaria contente – finalizou.

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COPIADO de www.jornaldepicos.com
Fotos do arquivo de Francisco Miguel de Moura
                                         em 24/12/2010

CONVERSAS DO DIA A DIA

2011-09-24T23:06:00.003-03:00

Francisco Miguel de Moura

Outrora eu me aborrecia quando tratava com uma pessoa e o único assunto dele era o tempo. Hoje é diferente, a conversa mais banal e mais de todos os dias é a violência. Poderia deixar de ser? Acabo de ter a noticia, pela tevê, que o aluno de uma escola em São Paulo deu um tiro na sua professora e em seguida suicidou-se. Portanto, não há como não desejar a volta ao passado, quando a professora era a primeira namorada do aluno, divina namorada, uma deusa: – um namoro bem platônico.

Falar da violência pela violência, na verdade é muito chato, embora todos nós estejamos vivendo com medo. Presos em nós próprios e nas nossas casas. Imagine, leitor, o que acontece quando se pensa de sair de casa para ir ao banco: - O coração se sobressalta. Na frente das casas bancárias e mesmo dentro estão alguns olhos maus, vidrados em você, no que você faz, em como você anda, com quem anda, para onde vai, de quê anda. Cadê nossa privacidade, cadê a tranqüilidade do cidadão? Irrita-nos profundamente saber que os poderes públicos não estão nem aí para quem é assaltado (já que eles nos assaltam também na cobrança dos impostos). Os jornais normais e virtuais estão cheios de casos, os mais espetaculares de furtos, roubos, assassinatos, seqüestros e o que mais seja que venha por conta da violência. Noticiar por noticiar é um dever dela, a imprensa, porém acredito que devemos ir além do dever por ofício. E o dever moral como ser e como cidadão? As páginas de opinião são muito importantes para isto, os articulistas enfrentam as vicissitudes de serem pouco lidos, mas quando o são, vale a pena, porque eles apontam as feridas sociais, a covardia social, o desprezo dos poderes públicos, recolhedores de impostos para custearem a saúde, a educação e a segurança.

De vez em quanto sai um cientista – estão na moda os sociólogos, essa gente que acha que o governo deve dar tudo a quem não tem, tirando naturalmente dos que têm, sem exigir nada daqueles. E que o mundo assim irá para frente. E que isto é inclusão. E as exclusões que isto pode fazer em pouco tempo?

O psiquiatra e psicanalista David Levisky, vice-presidente do Instituto São Paulo Contra a Violência, se manifesta com opinião de base, que é levada ao público pela jornalista-free-lance Iara Biderman, como está no jornal virtual “Folha”: “A fragilidade e a transitoriedade de valores que criam a identidade do indivíduo são os responsáveis por esse novo caráter da violência”. E prossegue no mesmo raciocínio: "A pessoa não encontra valores que a dignifiquem, seja na família, na escola ou nas instituições públicas. Dessa maneira, grupos se formam não em torno de uma ideologia, de uma ética comum - caso de gangues como a dos carecas e dos surfistas de trem. O que os une é a manifestação da violência em qualquer grau. É a forma que encontram para expressar suas tensões e angústias, para dizer eu existo”, diz o psiquiatra.

Outro que se manifesta é o educador Ubiratan D'Ambrósio, da Universidade de Campinas (Unicamp), e explica: "Educação inclui mostrar que o diferente não é o nosso inimigo, não representa o perigo. O medo da violência gerou uma paranóia coletiva em que as relações humanas passam a ser de desconfiança, de animosidade”.

Mas são poucos os jornalistas dessa estirpe. A maioria emprega toda sua força e seu trabalho em narrar os fatos com os mínimos detalhes e entrar pelas minúcias das estatísticas. É preciso mesmo meter o dedo na ferida, sarjá-la até sair todo o pus: - Os poderes públicos são os responsáveis diretos por tudo isto. É preciso insuflar a opinião pública, a sociedade civil, para que façam movimentos com visibilidade midiática e forcem para que as verbas cheguem a seus destinos e, com toda honestidade, sejam transformadas em infra-estrutura e serviços para a sociedade. E contas sejam pedidas do resultado, com todo o rigor, a verdade em seus pormenores. Mas, não. No Brasil o público mistura-se com o privado de tal maneira que ninguém sabe quem é quem. Eis o primeiro motivo da corrupção. Quem perde é a sociedade como um todo.

Esta é que dever ser a conversa do dia-a-dia.

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RILKE - CARTAS A UM JOVEM POETA

2011-09-18T18:32:00.002-03:00

Primeira Carta

RAINER MARIA RILKE

Paris, 17 de fevereiro de 1903

Prezadíssimo Senhor,

Sua carta alcançou-me apenas há poucos dias. Quero agradecer-lhe a grande e amável confiança. Pouco mais posso fazer. Não posso entrar em considerações acerca da feição de seus versos, pois sou alheio a toda e qualquer intenção crítica. Não há nada menos apropriado para tocar numa obra de arte do que palavras de crítica, que sempre resultam em mal-entendidos mais ou menos felizes. As coisas estão longe de ser todas tão tangíveis e dizívies quanto se nos pretenderia fazer crer; a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou. Menos suscetíveis de expressão do que qualquer outra coisa são as obras de arte, — seres misteriosos cuja vida perdura, ao lado da nossa, efêmera.

Depois de feito este reparo, dir-lhe-ei ainda que seus versos não possuem feição própria, somente acenos discretos e velados de personalidade. É o que sinto com a maior clareza no último poema Minha alma. Aí, algo de peculiar procura expressão e forma. No belo poema A Leopardi talvez uma espécie de parentesco com esse grande solitário esteja apontando. No entanto, as poesias nada têm ainda de próprio e de independente, nem mesmo a última, nem mesmo a dirigida a Leopardi. Sua amável carta que as acompanha não deixou de me explicar certa insuficiência que senti ao ler seus versos sem que a pudesse definir explicitamente. Pergunta se os seus versos são bons. Pergunta-o a mim, depois de o ter perguntado a outras pessoas. Manda-os a periódicos, compara-os com outras poesias e inquieta-se quando suas tentativas são recusadas por um ou outro redator. Pois bem — usando da licença que me deu de aconselhá-lo — peço-lhe que deixe tudo isso. O senhor está olhando para fora, e é justamente o que menos deveria fazer neste momento. Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate suas mágoas e seus desejos, seus pensamentos passageiros, sua fé em qualquer beleza — relate tudo isto com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas do seu ambiente, as imagens dos seus sonhos e os objetos de sua lembrança. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, esta esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas deste longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre o lusco e fusco diante do qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida. Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade. Neste caráter de origem está o seu critério, — o único existente. Também, meu prezado Senhor, não lhe posso dar outro conselho fora deste: entrar em si e examinar as profundidades de onde jorra sua vida; na fonte desta é que encontrará resposta à questão de saber se deve criar. Aceite-a tal como se lhe apresentar à primeira vista sem procurar interpretá-la. Talvez venha significar que o Senhor é chamado a ser um artista. Nesse caso aceite o destino e carregue-o com seu peso e a sua grandeza, sem nunca se preocupar com recompensa que possa vir de fora. O criador, com efeito, deve ser um mundo para si mesmo e encontrar tudo em si e nessa natureza a que se aliou.

Mas talvez se dê o caso de, após essa decida em si mesmo e em seu âmago solitário, ter o Senhor de renunciar a se tornar poeta. (Basta como já disse, sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo). Mesmo assim, o exame de sua consciência que lhe peço não terá sido inútil. Sua vida, a partir desse momento, há de encontrar caminhos próprios. Que sejam bons, ricos e largos é o que lhe desejo, muito mais do que lhe posso exprimir.

Que mais lhe devo dizer? Parece-me que tudo foi acentuado segundo convinha. Afinal de contas, queria apenas sugerir-lhe que se deixasse chegar com discrição e gravidade ao termo de sua evolução. Nada a poderia perturbar mais do que olhar para fora e aguardar de fora respostas a perguntas a que talvez somente seu sentimento mais íntimo possa responder na hora mais silenciosa.

Foi com alegria que encontrei em sua carta o nome do professor Horacek; guardo por este amável sábio uma grande estima e uma gratidão que desafia os anos. Fale-lhe, por favor, neste meu sentimento. É bondade dele lembrar-se ainda de mim; e eu sei apreciá-la.

Restituo-lhe ao mesmo tempo os versos que me veio confiar amigavelmente. Agradeço-lhe mais uma vez a grandeza e a cordialidade de sua confiança. Procurei por meio desta resposta sincera, feita o melhor que pude, tornar-me um pouco mais digno dela do que realmente sou, em minha qualidade de estranho.

Com todo o devotamento e toda a simpatia,

Rainer Maria Rilke nasceu em Praga no dia 4 de dezembro de 1875. Depois de viver uma infância solitária e cheia de conflitos emocionais, estudou nas universidades de Praga, Munique e Berlim. Suas primeiras obras publicadas foram poemas de amor, intitulados Vida e canções (1894). Em 1897, Rilke conheceu Lou Andreas-Salomé, a filha de um general russo, e dois anos depois viajava com ela para seu país natal. Inspirado pelas dimensões e pela beleza da paisagem como também pela profundidade espiritual das pessoas que conheceu, Rilke passou a acreditar que Deus estava presente em todas as coisas. Estes sentimentos encontraram expressão poética em Histórias do bom Deus (1900). Depois de 1900, Rilke eliminou de sua poesia o lirismo vago que em parte lhe haviam inspirado os simbolistas franceses, e, em seu lugar, adotou um estilo preciso e concreto, que podemos perceber em O livro das horas (1905), que consta de três partes: O livro da vida monástica, O livro da peregrinação e O livro da pobreza e da morte. Esta obra o consolidou como um grande poeta por sua variedade e riqueza de metáforas, e por suas reflexões um pouco místicas sobre as coisas.

Em Paris, em 1902, Rilke conheceu o escultor Auguste Rodin e foi seu secretário de 1905 a 1906. Rodin ensinou o poeta a contemplar a obra de arte como uma atividade religiosa e a fazer versos tão consistentes e completos como se fossem esculturas. Os poemas deste período apareceram em Novos poemas (2 volumes, 1907-1908). Até o início da I Guerra Mundial, o autor viveu em Paris de onde realizou viagens pela Europa e pelo norte da África. De 1910 a 1912 viveu no castelo de Duíno, próximo a Trieste (agora na Itália), e ali escreveu os poemas que formam A vida de Maria (1913). Logo após iniciou a primeira redação das Elegias de Duíno (1923), obra esta em que já se percebe uma certa aproximação dos conceitos filosóficos existenciais de Soren Kierkegaard.

Em sua obra em prosa mais importante, Os cadernos de Malte Laurids Brigge (1910), novela iniciada em Roma no ano de 1904, empregou imagens corrosivas para transmitir as reações que a vida em Paris provocava em um jovem escritor muito parecido com ele mesmo.

Residiu em Munique durante quase toda a I Guerra Mundial e em 1919 mudou-se para Sierra (Suíça), onde se estabeleceu para o resto de sua vida, salvo algumas visitas ocasionais a Paris e Veneza, concluindo as Elegias de Duíno e escreveu Sonetos a Orfeu (1923). Estas obra são consideradas as mais importantes de sua produção poética. As Elegias representam a morte como uma transformação da vida e uma realidade interior que, junto com a vida, foram uma coisa única. A maioria dos sonetos cantam a vida e a morte como uma experiência cósmica. Rilke morreu no dia 29 de dezembro de 1926 em Valmont (Suíça).

Sua obra, com seu hermetismo, solidão e ociosidade, chegou a um profundo existencialismo e influenciou os escritores dos anos cinqüenta tanto na Europa como na América.

Texto extraído do livro "Cartas a um jovem poeta", tradução de Paulo Rónai, Editora Globo – Rio de Janeiro, 1995.

Copiada do site http://www.releituras.com/rilke_cartpoeta.asp

por Francisco Miguel deMoura

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA - ANTOLOGIA

2011-09-02T17:00:00.005-03:00

“A METÁFORA DE CADA DIA”

A poesia está na entranha
entre prisões de pedras
duras magras frágeis
como um veio d´água
sem margens

f.m.m.

Assim começa o grande poeta piauiense Francisco Miguel de Moura a sua Antologia, setenta composições por ele escolhidas para celebrar quarenta anos de actividade poética.

Celebração plena só com os leitores, com quem estabeleceu uma identidade sólida dentro e fora de fronteiras. Essa empatia resulta da qualidade da obra feita, da autenticidade que dela se desprende e com a qual o autor pondera a razão das componentes essenciais da sua vivência: “mordo a metáfora de cada dia”.

Tudo o que transborda do íntimo cativa o outro, o próximo, ansioso por se irmanar na mesma “busca em palavra”Minha busca (). Sem constrangimentos ou falsos pudores, sem comprometimento com esquemas métricos como ele mesmo diz (Como Fazer) sem preocupações ainda com consensos da crítica, o poeta descodifica com desembaraço uma cartografia de sentimentos, itinerários íntimos, únicos, e ainda assim intemporais e tão familiares a toda a gente.

Fá-lo como se levitasse sobre as coisas, sobre os outros, alcançada uma paz dentro da inquietação que mais não é que distanciamento calculado, sabedoria temperada com os condimentos do percurso social e o aroma da aventura literária. O ritmo nem sempre é o mesmo: ou verso livre, de medida curta e longa, ou soneto finamente elaborado. Igual é a sonoridade expressiva, a riqueza lexical. É o jogo obsessivo das palavras sob o constante bailado das ideias.

Original, às vezes irreverente, Francisco Miguel de Moura oferece aos leitores, nesta sua selecção de poemas, as palavras que o confortam. Não para desvendar urdiduras ficcionais, mas para partilhar o indizível das lembranças e “deslembranças” que permanecem. Que outra dádiva poderia ser maior do que desnudar a alma sem artifícios, mostrando como é seguir o caminho igual a ninguém, a não ser a si mesmo, trabalhando a palavra, o pensamento, a vida? “Trabalhei, trabalhei:/Há outra forma de amar? (A Casa).

Francisco Miguel de Moura revela-se um poeta extremamente moderno na alternância das conjugações estróficas, por onde espraia uma consciência crítica de ser social inteiramente livre (Que País é Este; Contrastes). Livre mas não apartado. Inequívoca é a sua determinação em auscultar as contraditórias pulsações do Tempo, uma entidade recorrente ou omnipresente no seu trabalho poético. Porque a verdade é que há “um tempo acumulado em tempo-sim/ e um tempo esvaziado em tempo-não”, como ele diz (O Tempo Existe).

E porque o Tempo existe vestindo diferentes máscaras e esmaga a lúcida tarefa de as enfrentar a cada passo, o poeta reconhece o dispêndio de energias para tão efémera viagem. Daí que reitere a vontade de experimentar todas as emoções de ser vivente, “ganhar as estradas incultas/ e abraçar novos sentidos” (Era o tempo de Pintar) com a consciência de que “um dia a mais é sempre um dia a menos” (A Bela e a Fera).

No entanto, para melhor aproveitar os fluidos luminosos do presente efémero, ou aumentar a vantagem redentora do tempo-sim, Francisco Miguel de Moura expressa, no final da Antologia, a única forma de poupar a si mesmo algumas parcelas de sofrimento, escapando ao remoinho do tempo esvaziado:
“Quero viver do ideal concreto
quero arrancar de mim o coração
incapaz de conter todas as dores”
(Querenças)

Foi com a cúmplice emoção de quem desfralda velas em palavras que recebi a minha quota-parte do abraço de Chico Miguel na sua Antologia, o abraço longo e comovido de um poeta maior aos seus fiéis leitores.

___________________
*Maria Helena Ventura - Parede, Cascais, 26 de AGOSTO DE 2011
Essa escritora vive no Concelho de Cascais, é membro da Associação Portuguesa de Escritores, Sociedade de Geografia de Lisboa e IWA - International Writers and Artists Association (EUA)

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FILHOS DA MÃE GENTIL - Ribamar Garcia

2011-08-22T17:48:00.007-03:00

Francisco Miguel
de Moura*

Filhos da Mãe Gentil, de José Ribamar Garcia, Litteris Editora, Rio, 2011, terceiro romance do Autor, é uma paródia da vida brasileira atual, vida social chamada moderna ou pós-moderna, contemporânea. Uma boa história e uma boa crítica à sociedade vigente. Pelo desenrolar-se e pelo final cofigura-se uma sátira. Seus personagens são bem distintos e marcam esta nova obra de Ribamar Garcia, porque feitos com naturalidade, num espaço de tempo limitado. Daí porque, ao leitor passa despercebido o crescimento psicológico dos protagonistas. Ricardo Pimenteira, Graciete, Luizinho, Paulão, Zeloni (o dono da empresa “Santa Ingrácia, Distribuidora”), o Senador (com sotaque nordestino), Geovane (o afilhado de Pimenteira), cada um com sua habilidade de servir e ser servido, para que os negócios (no caso, escuros e escusos) dêem certo. Pimenteira é o dono do ponto de vista – salvo em um ou outro capítulo em que entra a Graciete ou Zeloni, por exemplo, e é quando o romancista quase se transforma em contista, o grande contista que é Ribamar Garcia. Graciete é um amor que não cresce, porque trocado por bens, mercadorias, dinheiro – embora que não pareça. Ela é sincera, pura, mas não deixa de receber as prebendas do Pimenteira, porque é quase passiva - espera.

A mãe, nossa terra, foi gentil até o momento em que uma política sem ética entrou em cena, com empresários corruptos como Zeloni, com políticos e senadores crápulas como o Senador da história de Garcia. Em conseqüência, estes “filhos da mãe gentil”, porque perderam toda a ética, moral e compostura, a quem tudo é permitido desde que dê dividendos ou poder, são, na verdade, “uns filhos da pequepê”, na paródia de Garcia. Houve época em que os brasileiros foram gentis – “um povo bom” - mas hoje, somos uns grossos, desumanos, ou omissos, por medo de pegar a pecha de ter “viés fascista”. E assim, passivos, deixamos tudo transcorrer como na mais sagrada normalidade. Eis o que faz a corrupção pela mercadoria, especialmente a mercadoria-dinheiro, o vil metal. E é disto que o romance nos convence como leitores.

O autor escreve correto, com estilo forte e enxuto, sem contudo deixar de ser contundente e, de vez em quando, oferecer frases do saber popular e muitas vezes cínico a respeito do que está na ordem do dia. Normalmente só coloca no discurso a palavra ou expressão necessária, tornando o texto de fácil leitura. E fácil leitura não significa desmerecimento: Escrevemos para que nos leiam e compreendam, os clássicos fizeram isto e os bons autores de hoje continuam.

Um momento interessante é quando Pimenteira se interessa por Geovane, seu afilhado, não por causa da pessoa, mas prevendo servir-se dele. Outro momento é o regresso de Pimenteira para Vitória (onde está construindo uma pousada), sim, porque lhe vem à lembrança os primeiros anos de vida: - um flash psicológico do personagem: “Caminhos de sentimento, de recordações, porém nenhuma saudade...” - pensamento simples, seco, passando imediatamente para suas preocupações “maiores”.

Os caminhos da infância de Pimenteira podem ter sido parecidos com os do autor de Filhos da Mãe Gentil, mas apenas material e nunca espiritualmente. Daí vejo que Garcia exercitou um distanciamento pessoal, subjetivo, mas não o distanciamento no tempo-espaço, pois realmente escreve a vida presente, atual. Um romance eminentemente social e urbano. Filhos da Mãe Gentil é uma obra marcante em Garcia, mas diferente dos seus contos e de seus romances anteriores. Pessoalmente, prefiro o Ribamar Garcia com a marca de sua vida e história, um homem que saiu do Piauí, muito jovem, quase criança, foi para o Rio, e lá, trabalhando e estudando, com a sua inquieta mas brilhante inteligência conseguiu fugir da pobreza desta terra e tornar-se ótimo advogado e grande escritor. Mas este é apenas um gosto pessoal, impressionista. E por este novo caminho Garcia inicia uma nova fase. Outros romances virão. Como vieram os contos e crônicas repassados de sentimento, saudade, paixão, em linguagem aproximada da poeticidade. Concluindo: Filhos da Mãe Gentil é utilíssimo, didático, um experimento que terá sucesso de crítica e leitores, certamente.
_____________________
*Francisco Miguel de Moura – Escritor, membro da Academia Piauiense de Letras (APL) e da IWA-International Writers and Artists Association - Estados Unidos

A PROFISSÃO DOS PEIXES

2011-08-14T23:00:00.004-03:00

Francisco Miguel de Moura*

“A Profissão dos Peixes”, de Rubervam du Nascimento, 150 págs., 1987, Teresina, PI, é uma edição do próprio autor.

Depoimento mais que necessário

Pelos meados dos anos 70, tempo do boom e do desbunde, da ficção e da revista Cirandinha, quando Leila Diniz já se tinha ido e a fobia dos generais comia os cordeiros poetas da todamérica, inclusive no Brasil, onde o Nordeste era menos cabra da peste e mais o país-dos-coitadinhos, nesta Teresindia dos rios Poty e Parnayba, eis que numa boca-de-noite aparece em minha casa um rapaz bigodudo como um gato preto, desengonçado, inquirindo as menores coisas da vida e do mundo para entender as grandes navegações que fazíamos, os filhos do silêncio, neste planeta de espanto. E não vinha só, trazia debaixo do braço um calhamaço de muitas páginas bem cuidadas, em forma de livro, e me queria opinião.

Fui-lhe sincero como sempre sou: “Quer deixar, deixe; não garanto o tempo, que eu não tenho pressa para a arte”.

Pouco sabia eu que minha pressa não-transparente menos transparecia ainda em Rubervam du Nascimento (1). Assim mesmo o seu nome esquisito, com uma ligação sonora tal qual se fala: d = u = du. Era certeza já? Era dúvida? Não, era só de teimosia. Que tempos revoltos para Rubervam, meus irmãos! Era a revolução política, era a revolução nas artes, e a revolução dele no corpo e na alma, na vida e na lida.

Digo isto para remembrar, dez anos depois, ou mais... Continuamos no jornal, na revista, nas coletâneas, e na repartição do pão de cada dia e do sono de cada noite.

Agora temos Rubervam du Nascimento aqui, e outro: Poeta crescido até mais não poder mais, com A Profissão dos Peixes, ovo que vi naquele calhamaço de lembrança e raiz e no qual acreditei.

Contei a única história que tinha para contar, em poucas linhas, de nosso primeiro encontro de poetas – eu já, ele ainda. Que quereis mais que diga sobre a A Profissão dos Peixes? É um balbucio como de crianças. Quem sabe o que elas dizem? E elas dizem tão profundamente que chega a gente a adivinhar. A poesia de Rubervam parece com ele mesmo, não é singular isto? Poderia tecer comentários sobre as metáforas intrigantes como a de aprendiz de peixe, atividade que o poeta se atribui (2). Farei noutro lugar, onde possais ler e reler, e rir do crítico.

Mesmo assim, reconheço que o cachimbo de crítico me faz a boca torra, e encaminho-vos para essas poucas observações, quando na leitura de Rubervam du Nascimento:

- A singular disposição das palavras no verso e do verso no poema (espaço, repartição, vocabulário, sintaxe entrecortada etc.);
- O artesanal encadeamento num todo-tempo, formando sua visão épico-lírico-dramática fundamental e fundadora do mundo (3);
- E as metáforas e figuras encadeadas e entrelaçadas, umas sobre as outras, tornando o texto denso e difícil, mas não obscuro.

Se se pode lembrar um grande poeta relativamente ao conteúdo, no momento me ocorre Fernando Pessoa, também um épico moderno, naquele Poema em Linha Reta, o poema da porrada (4). Porque o livro de Rubervam du Nascimento é um livro sonhado, vivido e até sofrido, mas não confessional, haja vista a poderosa dose de invenção ou re-invenção dos seus personagens e símbolos: os peixes podres e as pipas, os miguelitos, as manhãs de canoa entre Teresina e Timon, e a infância na palavra perdida e reencontrada na Ilha de Si Mesmo.

Como um detetive que se detém nas menores coisas, o poeta está na palavra, na raiz da palavra, no sumo da palavra, no fio da palavra. Vai buscá-la mais feia e sem sentido e lhe dá alma, parte e reparte, junta e agrupa umas às outras na tentativa de restaurar a verdade do homem, onde o grito primal e os demais sons são os elos da vida, da inteligência e do sentido do ser (5).

A poesia vem quando o homem se quebra, a totalidade deixa de existir e o homem acredita num deus decaído – ele mesmo – o homem moderno.

A propósito, cabe lembrar uma passagem de Theodore de Banville, num tributo ao poeta Charles Baudelaire: “Foi capaz de conferir beleza a visões que não possuíam beleza em si, não por fazê-las romanticamente pitorescas, mas por trazer à luz a porção de alma humana ali escondida.” (6)

Era isto que eu queria dizer-vos de Rubervam du Nascimento e não tive palavras. Pois fique dito: - O poeta é grande e a poesia, maior; poesia que não morre e se morrer vai demorar muito, porque é um rastro de cometa, caminho de luz na escuridão do mundo.
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Notas:
1 - “O poeta palavra poeta / pra que tudo / no homem / se inicie”
(A Profissão dos Peixes, pg. 24);
2 - “O não / pastor de almas / mas aprendiz / peixe”. (Idem, pg.23);
3 - “Reafirmo nas constantes remontagens dos textos e dos anos a difícil tarefa de domar a vida e a palavra no corpo do poema” (Idem, pg. 14);
4 - “Nunca conheci quem tivesse levado porrada / Todos os meus conhecidos têm sido campeões de tudo (...) / Eu, que tenho sido vil, literalmente vil, / Vil, no sentido mesquinho e infame da vileza.” (Fernando Pessoa, Poema em Linha Reta, in Obra Poética, Nova Aguilar, Rio, 1983, pg. 352);
5 – “Escuto som que insisto / não / verbal / em nome dele me acho / sem fala não há urgência / principal / mente na escrita (A Profissão dos Peixes, pg. 23);
6 – “Ele não aceitou o homem moderno em sua plenitude, com suas fraquezas, suas aspirações e seus desesperos. Foi assim capaz de conferir beleza a visões que não possuíam beleza em si, não por fazê-las romanticamente pitorescas, mas por trazer à luz a porção de alma humana ali escondida; ele pode revelar, assim, o coração triste e muitas vezes trágico da cidade moderna. É por isto que assombrou, e continuará a assombrar a mente do homem moderno, comovendo-o, enquanto outros artistas o deixam frio.” (Tudo o que é Sólido se Desmancha no Ar, Marshal Berman, pg.130, Caminho das Letras, 1987).

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*Francisco Miguel de Moura, poeta, ficcionista e critico literário, editor da Revista Cirandinha, membro da Academia Piauiense de Letras, residente em Teresina - PI.
E-mail: franciscomigueldemoura@superig.com.br

MINORIAS, O QUE SÃO?

2011-08-08T18:31:00.002-03:00

Francisco Miguel de Moura
Escritor, Membro da Academia Piauiense de Letras

Bem que eu gostaria de definir o que são minorias. Se pudesse. É que vivemos num regime democrático, mas, em certos aspectos, não. São as leis e mais leis casuísticas para proteger pessoas e entidades chamadas civis – que não mostram civilidade nenhuma. Chamo a isto de proteção exagerada a minorias políticas, sociais, pessoais. Criam preconceitos e ou os açulam. Se já somos um país cheio de preconceitos, novas intranqüilidades surgem. E os preconceitos criam minorias (ou maiorias). No Brasil, é maioria, salvo melhor juízo, a população de origem negra. Daí que, quando se fala em preconceito, vem logo a nossa cabeça o de cor, de raça. Excetuando-se alguns casos, brasileiramente, não temos preconceito contra os índios: eles são apenas nossos adversários. Há preconceito contra os amarelos (chineses e japoneses)? Não sei. São questões a ser debatidas na sociedade, com clareza, sem emocionalismo nem subjetividade. Que a nossa sociedade é plural, com certeza, sim. Somos uma democracia racial. Gosto deste pensamento, mas já vejo que as políticas recentes abrem feridas que tinham sido saradas, tomam outro rumo: A concessão de vagas na universidade a estudantes simplesmente porque são de raça negra, ou assim se declaram. Na verdade, o que deveria ter sido feito? Oferecido escola a todos indistintamente, gratuita e boa. Como não foi feito, em quinhentos anos, agora querem consertar tudo com um decreto. Desconcerta. É tragicômico. Por outro lado, fica-se no vai-e-vem das liberações e proibições dessas leis, ora censurando uma canção por que fala em negro, negritude, ora liberando falar e cantar o contrário. É a insustentável leveza do querer ser justo com atraso ou por antecipação. A sociedade é um tecido complexo. Mais do que se comparada com os complexos individuais e pessoais dentro dela, seja sobre variações do sexo, casamento, religião, beleza, virgindade, idade (velhice – o preciosismo melhor idade é mentira), preconceitos também contra os deficientes, enfim o elenco é grande.

Como é ser minoria? Você já se sentiu minoria? Já me perguntaram. Numa conversa com um amigo e também num comentário colocado na internete, declarei que me senti minoria como feio e como ateu. Ateu, eu deixei de ser (é muito bom ter um Deus, mesmo que não seja um Deus pessoal). De ser feio, não pude deixar: Até tentei, mas não consegui. O amigo riu das minhas explicações. O outro, o correspondente, espinhou-se.

Resumindo: há minorias sociais, pessoais e individuais. Só que aquelas tendem a ficar políticas. E aí é que vem a agressividade, normalmente com o desejo de se tornarem governo e, através dele, tornarem-se maioria, expandirem-se. A agressividade das minorias é perigo para as democracias, mesmo as chamadas socialistas ou socializantes. Muito déspota tem surgido no mundo, com essas minorias, e feito estrago. Em religião (seitas ou coisa que o valha) é comum. Numa eleição, que é a forma consagrada da democracia, quem ganha é a maioria. Se acontece de outra forma, há uma revolução. E as revoluções provindas daí são absolutistas, devoradoras da civilidade, dos direitos humanos, portadoras que são do flagelo das guerras intestinas. É um terreno escorregadio e perigoso.

Publicado no jornal O Dia, Teresina, PI, 20.8.2011

SEGURANÇA , ONDE É QUE FICA?

2011-07-28T13:20:00.004-03:00

Francisco Miguel de Moura*

        A palavra segurança sugere tranqüilidade, válida tanto para o indivíduo quanto para a sociedade. Tem segurança interior quem acredita em si, quem pratica o bem e, desta forma, é feliz. Na sociedade, há segurança quando a pessoa acredita que sai à rua e volta para casa são e salvo. Não é de graça, nada é de graça para a população que trabalha e sua. O cidadão de bem recolhe os impostos honestamente para ter o serviço público da Polícia. E quando volta pra casa é que fica mais tranqüilo ainda, pois ninguém pode entrar lá ou importuná-lo sem sua concordância, de acordo com a lei. Portanto, idealmente seria o lugar de maior segurança. Mas, acontece que, quando o cidadão abre o portão de sua residência, aí o bandido, que vem em grupo no mínimo de dois, aponta a arma e xinga logo de vagabundos os donos da casa. E se há o bandido “bonzinho” que manda as pessoas deitarem no chão, para dar tempo a fazer o rapa e ir embora, levando também o carro para a fuga, - há o que não é bonzinho e atira para matar, e mata. Sabe que escapará agora e, depois, da cadeia. Se seqüestradores, matam também arrasando “o moral” de suas vítimas, muito mais do que as pancadas, os tiros, as surras.
        Passando agora aos casos concretos, na semana passada, recebi a visita de um amigo que não via há alguns anos. Nossa alegria foi imensa. Almoçamos juntos e a conversa durou a tarde toda. Ele me contou uma tragédia: - Mora em Brasília, a capital do país, supostamente a nossa cidade mais segura. Não obstante, fora assaltado e seqüestrado. Pegaram o carro que havia comprado um dia antes, conduzindo-o, manietado, de olhos vendados, ao som de murros e coronhadas das armas, por estrada que jamais adivinharia. Depois de muito andar, deixaram-no desacordado na mata. Chegou a ouvir um dos bandidos dizer “apaga ele”, quando encontraram sua carteira de jornalista. Mas, como ele tinha “dormido” , deixaram-no ali mesmo e sumiram. Até hoje ninguém sabe quem eram eles. Meu amigo continua pagando o carro e em tratamento médico, pois sente ainda dormência em um dos lados da cabeça.
          Outra que ouvi recentemente, notícia da tevê local, nesta Capital: Várias pessoas falando à reportagem, inclusive uma comerciante (posto de gasolina) que havia sido assaltada “n-vezes” e nenhuma providência era tomada pela Polícia. Mostrava o arrombamento do posto, toda a bandalheira, inclusive onde puseram fogo. Como sempre, foi ao delegado. E o que ele disse ao ser abordado pelo repórter? “Não posso fazer nada”, invocando a situação financeira precária do estado para a Segurança Pública. Por isto não tinha infra-estrutura nem pessoal. Era como se lavasse as mãos. Sequer prometeu melhoria para o futuro. Senti sua declaração, péssima para o povo, ser ótima para os bandidos, arrombadores e ladrões, que podem ficar flanando por aí e prontos para novas investidas contra a população. Outra notícia que me deixou desesperançado foi a de um Delegado de Polícia do Rio. Teria sido vítima de roubo da importância de cinco mil reais da gaveta de sua mesa de trabalho. Depois desmentiu o valor e emendou para maior quantia: quinze mil. Fica-se, então, pensando: Em quem acreditar? Nele, ou nos seus subordinados, supostamente os larápios? Que importa o valor do roubo? Importa apenas a reparação monetária – quase impossível. Porém, mais desgastante e vergonhoso, é o ato imoral, seja de quinze mil ou de cento e cinqüenta. Importaria mais a vergonha de ser preso (para quem roubou), a imoralidade do ato e a insegurança (para a sociedade), pelo mau exemplo.
         Não dá mais para acreditar em muitas pessoas, o jeito é ficar-se sempre apalpando os bolsos, fugindo de lugares que não conhece, diminuindo as saídas à rua, para livrar-se da bandidagem solta, composta de gente que a política dominante acha que “coitados, não são bandidos porque querem, mas por causa da pobreza e do abandono de séculos!” E os que são pobres, mas continuam avergonhados e tentando melhorar de vida honestamente, não contam? – perguntamos.

http://abodegadocamelo.blogspot.com
__________________
*Francisco Miguel de Moura, escritor piauiense, mora em Teresina, PI. e-mail:franciscomigueldemoura@superig.com.br

A MENTIRA DE NARCISO E OUTROS POEMAS

2011-07-13T12:42:00.005-03:00

Teresinka Pereira*

A MENTIRA DO NARCISO

Qual foi a mentira
que pôs uma barreira
no caminho
onde a liberdade morria
no meio do verso?

De agora em diante a poesia
vai ficar delicada
como um beijo de despedida.

Para que desejar que tudo
fosse diferente, e que a vida
desse uma grande patada
em alguém que se põe
de joelhos para rezar?

Não há nenhum deus no céu
e a soberbia de quem confiou
em seu nome, cai sem armas.
Sou poeta, assim que morra,
serei imortal.

Estes versos não têm sol nem alegria.
Estou enamorando-me
de mim mesma como um Narciso
perdido no fervor dos tempos.

A NOITE

Todos falamos do tempo
e queremos nos esquecer
que a madrugada
é irreversivel.

Quem sabe se o verso
que desconhece o calendário
e ignora o tiquetaque do relógio
pode desafiar a noite
e transpor a viagem dos dias
sem medo da escuridão,
sem medo do pecado,
certificando-se em cada minuto
que vivemos o escolhido
e único paraíso do amor?

ANOITECER

Chove dentro
e fora de minha alma.

O carteiro chega sem poesia
e me diz descaradamente
que ainda sou jovem.

Se o fosse,
não seria preciso dizer.

Era a tua poesia
que me mantinha jovem.

Agora, começa a anoitecer.

ESPELHO

Hoje meu zelo
uma vez mais
destruiu a morte
precisamente
quando sussurrava
uns fragmentos
sobre o destino.

Voltei-lhe
o olhar errante
e despedacei
seu véu rutilante
deixando-a nua
diante do espelho.

IMPROVISO - 2008
   (Para F. M. M., nos seus 75 anos)

Em junho,
Mando as cores do arco-íris
E das flores de meus desejos
Para que encontres
A fonte da alegria,
O badalar dos sinos do amor,
As montanhas douradas
Do prazer
E sons de guitarras
Arrulhando as canções
De feliz aniversário
Em todas as línguas
E em todas as palavras
Das tradições.
E mais: liberdade,
Alvoradas de luz,
Ocasos e lindos horizontes
Ao por do sol,
poesia e beleza, inteligência
e longa vida.

NÃO MORREMOS

Na distância me contagiaste
Com tua febre sem barreira
E me inundaste com um calor
Sem verão na regueira
De neve caída sobre minha casa.

Tu és um rei fanático
Confiscando os mistérios
Da vida e da morte
Para acondicionar ciências
Amorosas que dão golpes
Na minha fronte.

Não me assombro.
Já me acostumei
Ao querer sem fronteiras
E estou reabilitada
Porque, dentro de nós
Repregam sem terminar
As absurdas fragrâncias
Da esperança.

O MOMENTO
   "enquanto a vida rola"
      Helvio Lima

O momento é teu
e podes usá-lo como a rosa
ou fazê-lo durar como o carvalho.

O presente será sempre
precioso e profundamente
insensível e desmemoriado.

Outros dizem que
a momentânea rosa
só existe para ocultar
os espinhos da paixão.

Desfruta a etérea
esperança da flor
que se mergulha no tempo
sem ao menos tocar
o seu desejo.

ESPERANÇAS

Um momento, por favor!
A noite dorme tranquila:
porque queres devorar
o silencio do infinito?
Deixa a minha angustia em paz!
Deixa que me proteja
de tuas pérfidas esperanças!

EU SOU DE ÁGUA

“Eu sou de água”*.
Sou também de flor
e de sol.
Sou uma corola
mordida de esperança.
Mas se chegas
a ferir a minha alma,
eu me faço de pedra
e me precipito
sem compartilhar
o meu único sonho.

ESTA TRISTEZA

Esta tristeza é como
um calice de vinho vazio,
como uma voz adormecida
que nao alcanc,a a sair de mim
e que nao deixa a cintura do tempo
bailar em minha alma
uma nova canção de amor.

Esta tristeza ja filtrou
as madrugadas mais sublimes
de imaginadas paixoes
com teu corpo sobre o meu,
fogo e doce brisa essencial,
palpitante entrega, delírio clássico
do amor ate a morte.

MIGRANT BLACKBIRD

Blackbird comes
from faraway
and stays overnight
under the moon.

He comes as a migrant
traveler
looking for grain,
for the sun,
for the sand of a river.
Tired from the trip
he complains about
sad shadows,
winds, rain, mountains,
insecure nights,
his own shouts,
blades of air
hurting while in space.

       OLHO O POEMA
          Como destravar o poema
                 olho-poema, poemolho?
                 francisco miguel de moura

Olho o que temo
iluminando o meu desatino:
um poema transformado
na mão que oferece
no rosto que aparece
no jovem que se foi...

O poema já me pesa
nos olhos, nas mãos,
no peito, nos ombros,
e principalmente na boca.
O poema ficou desafiando
o meu presente e o meu futuro.

Juro que este poema
foi um erro de cálculo,
um erro de tempo, de eco,
uma exibicão de rima
um diminuto querer
que já se acabou.

------------------------------------------------
*Teresinka Pereira, poetisa brasileira e internacional, tradutora, ensaísta, mora nos Estados Unidos, onde foi professora de Literatura Brasileira. Atualmente dirige a IWA - International Writers na Artists Association. Endereço: P. O. Box 352048, Toledo OH 43635-2048, USA.

PERMÍNIO ASFORA - EXPRESSÃO DO MODERNISMO - PIAUÍ

2011-07-07T13:25:00.001-03:00

LITERATURA - MODERNISMO PIAUIENSE

Capa do livro Vento Nordeste

Permínio Ásfora, Romancista, Nasceu em Valença, Piauí,1913 e faeceu no Rio de Janeiro, RJ, 2001

Formou-se em Direito pela Faculdade do Recife. Exerceu a atividade jornalística, fundou jornais e revistas. Durante o governo de Getúlio Vargas, teve seu primeiro romance Sapé, interditado pelo DIP (Departamento de Imprensa e Propaganda). Autor de difícil estudo, pois não há muitas notícias biográficas e suas obras não têm tido reedições recentes. É mencionado como romancista de temática político-ideológica, trabalhando a denúncia de injustiças sociais.

Obras

Sapé (romance,1940)

Noite Grande (romance,1947)

Fogo Verde (1951)

Vento Nordeste (romance,1957)

O Amigo Lourenço (1962)

Bloqueio (1972)

O Eminente Senador (1973)

Autor:
Kássio Gomes
Professor(História - UESPI)

Quando penso em Permínio não busco apenas a Jorge Amado, José Lins do Rego ou Raquel de Queiroz, esses majestosos escritores, exemplos não só pelo gênio mas pelo esmero e obsessividade com que descreveram os tipos rústicos do universo nordestino, a quem a crítica hoje concede o devido respeito, como à sagacidade que um solitário da província do Piauí edificou silenciosamente os melhores anos de sua vida. Ao contrário, penso num escritor maduro, enxuto, onde na aparência se respira o ar mais exclusivo do romance brasileiro. Permínio Asfora retratou em sua obra os mais diversos momentos da história literária brasileira. Não foi exclusivo apenas pela forma de caracterizar os personagens, e como já disse Lúcio Asfora, jornalista e filho do escritor ao Diário de Pernambuco: "Queimado , dentre todos os personagens Daquele universo de opressão, simplesmente se transformaria no primeiro camponês a invadir, ocupar, produzir, e aí a diferença, morrer lutando por seu pedaço de chão. Com a cara e coragem, só"; retratando assim os tipos humanos que povoam o célebre Vento Nordeste editado pela "José Olympio" em 1957.

Permínio Asfora é filho do imigrante árabe Sales Asfora, natural da Palestina, e de Maria Elisa de Carvalho, de família piauiense com raízes no Ceará. Nasceu a 12 de julho de 1913 no lugar hoje conhecido como Pimenteiras, cidade que até o ano 4 da década de 50 ainda pertencia à região que formava a Grande Valença. Ainda criança vai com a família para Crateús, no Ceará, "transferindo-se depois a outras localidades numa peregrinação que terminaria provisoriamente no Recife, em 1922, onde Permínio Asfora faz o curso primário como aluno do Colégio Melo Cabral. Não seria Recife, entretanto, a última etapa dos "anos de aprendizagem" do futuro romancista, que da capital pernambucana emigra ainda uma vez para Sapé na Paraíba, lugarejo situado na zona da caatinga, à beira da estrada de ferro". Deixou a cidade paraibana aos 20 anos de idade, integrando-se no comércio, profissão do pai. Não se esquecendo dos estudos interrompidos na infância retorna ao bancos escolares em 1934 no Ateneu Pernambucano, para fazer o ginasial, e em 1941 recebe o diploma de bacharel em Direito pela Faculdade do Recife. Morreu de edema pulmonar no dia 12 de setembro de 2001 aos 88 anos de idade no Rio de Janeiro.

Sapé, obra inaugural de Permínio, é o pavimento sobre o qual se movem todos os passos do escritor e jornalista. Interditada pelo Departamento de Imprensa e Propaganda - DIP, órgão censor do governo Getúlio Vargas, no então Estado Novo, marcou profundamente a estréia conturbada do autor. O jovem ainda estudante do curso de Direito ingressou na carreira jornalística de forma inusitada, colaborando com artigos em diversos jornais. Como romancista nem bem estreou em 1941 e a "Voz do Brasil" alardeava em horário nobre dizendo que Sapé era "subversivo e imoral". Uma publicidade jamais desejada pelo autor, "mas que permitiu que o livro - recomendado por Afonso Arinos de Mello Franco à Editora Guaíra de Curitiba - despertasse interesse, curiosidade. "De Gilberto Freyre, a maior expressão cultural do Brasil, ao mais obscuro escriba da aldeia, todos se solidarizaram com o livrinho desabusado". O certo é que Sapé fez jus à cidadezinha paraibana de mesmo nome, onde Permínio morara e ambientara seu romance; pois ainda na década de 60, a cidade também estreou nas manchetes de jornais como "o maior reduto de Ligas Camponesas, criadas por Chico Julião, brutalmente reprimidas pelos latifundiários e sua polícia, nos primeiros dias do Golpe de 64".

O segundo romance de Permínio Asfora saíra em 1947 pela "Minerva Editora". Noite Grande é um relato sobre a chegada de um estrangeiro pouco mais que menino ao Brasil. Fincara raízes no Piauí, onde se envolve em conflitos contra os coronéis. Praticamente uma biografia do pai, Sales Asfora, imigrante palestino. João Luso chegou a dizer que há uma "espécie de perfeição" na narrativa, tal a forma como descreve o cenário - o dos carnaubais tão pouco conhecidos pela maioria dos brasileiros.

A Noite Grande seguiu-se Fogo Verde, editado por Caio Prado Júnior em sua "Brasiliense". Também ambientado no Piauí traz um tema igualmente novo - a exploração das minas de cobre. Foi justamente esse romance que impressionou vivamente a Gilberto Freyre e Guimarães Rosa; sem dúvida, promulgou entre os críticos mais influentes, à frente Álvaro Lins, convicção sobre a maioridade do escritor. Recentemente reeditado pela Editora Scorteci, sob os cuidados de Lúcio, Vólia e Murilo, filhos do autor, Fogo Verde volta às prateleiras das livrarias do sudeste. Freyre assim se expressou: "com Fogo Verde o autor atingira altura só alcançada em nossas letras por mestres autênticos"; Guimarães Rosa considerou-o "um dos romances brasileiros que mais admiro e mais amo"; José Lins do Rego dissera que "o romancista Asfora sabe que os limites de classe se arrebentam diante das precisões urgentes do sentido. O que se sente em suas páginas é que o amor se expande pela humanização em geral"; e ainda outros, como Jorge Amado, Érico Veríssimo, Álvaro Lins e Olívio Montenegro, também demonstraram grande admiração por Fogo Verde.

Permínio Asfora encerra o ciclo regional com Vento Nordeste. "Pela riqueza e profusão de diálogos (a este respeito, cabe lembrar que Balzac, por quem o romancista nutria especial devoção, chegou a sugerir que o diálogo bem poderia compor um gênero à parte, tal a sua complexidade) e dos provérbios nordestinos, mereceu ele um estudo, reunido em livro pelo professor Walter Medeiros, do Colégio Pedro II, no Rio".

Aí, justamente, parece estar o traço distintivo básico de Permínio Asfora na literatura brasileira, ainda não devidamente analisado, ou sequer analisado. Sua maestria em captar diálogos do cotidiano daquela gente, para enriquecer a narrativa de seus romances, credencia-o como o mais autêntico e genuíno, do ponto de vista lingüístico, representante dessa escola de romancistas do Nordeste".

Após Vento Nordeste o autor passou, como de hábito, um longo tempo até voltar a editar sua obra. Em 1962 retorna com O Amigo Lourenço, publicado pela "Editora José Olympio", retomando uma temática iniciada em 1960, no "Jornal Última Hora", onde trabalhava desde 1954. Samuel Wainer, conhecedor do potencial literário de Permínio Asfora, incentiva-o a transpor para a ficção sua experiência de redator político e setorista do Senado Federal, instalado no Palácio Monroe, na Cinelândia. Chegara o escalar como sucessor de Nélson Rodrigues, iniciador do gênero folhetim no jornalismo carioca. Permínio fez do incentivo de Wainer uma realização, contando diariamente em meia página de um jornal em edição nacional As Confissões do Senador Evaristo durante 4 meses. Tamanho foi o sucesso que em 1973 a Editora Francisco Alves edita-as em forma de livros, rebatizadas pelo autor como O Eminente Senador. Com esse romance Permínio Asfora arrebatou o "Prêmio Pen Club", escolhido por críticos literários de vários jornais do Brasil como o livro do ano. Mais tarde ingressou na instituição que dá título ao prêmio.

Bloqueio, o penúltimo de seus romances, editado pela "José Olympio" em 1972, também foi premiado, desta vez pela "Fundação Cultural do Distrito Federal". Essa edição foi em homenagem ao Sesquicentenário da Independência do Brasil, ao IV centenário d'Os Lusíadas, ao Centenário de Nascimento de Oswaldo Cruz (*05-08-1872 + 11-02-1917), ao Cinqüentenário da Semana de Arte Moderna (S. Paulo) e Museu Histórico Nacional (Rio), ao Cinqüentenário da Morte de Lima Barreto (*13-05-1881 + 01-11-1922), ao Ano Internacional do Livro e II Bienal Internacional do Livro (S. Paulo) e ao 41º Ano de Fundação da Editora José Olympio.

O Amigo Lourenço, Bloqueio e O Eminente Senador formam a trilogia definida como "quase política" de sua obra. Deixou inacabada Confidências do Largo da Segunda-Feira, - Permínio Asfora não podia deixar de se reportar ao Rio de Janeiro, onde passou o resto de seus dias trancafiado num apartamento no Leblon. Estas confidências não foram concluídas pelo próprio autor, mas por seu filho, Lúcio Asfora, cuja profissão jornalística emana da admiração que sempre teve pelo pai. Porém, esta co-autoria ainda não foi editada por desejo do próprio Lúcio.

Permínio Asfora, ao longo dos seus 88 anos, tornou-se veementemente um escritor enxuto e plural, sua obra expressa, sem qualquer receio, assuntos considerados polêmicos numa época em que a censura perdurava também veemente, mas estes assuntos são prementes para um escritor do seu porte. Concluo agora, em débito com o leitor, pois ainda há muita coisa sobre o Permínio nas entrelinhas. Resta agora esperar da intelectualidade piauiense o reconhecimento e o compromisso em reeditar esse autor, cuja obra beira o "universal". Finalizo enfim, com as palavras do próprio Permínio que nunca se opôs à definição: "ao menos a qualidade de jamais haver permitido que as naturais ardilezas de repórter sobrepujassem e destruíssem as reflexões do escritor".

Fonte: Estetoscópio
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BIBLIOTECA “MIGUEL BORGES DE MOURA”

2011-07-01T19:12:00.003-03:00

Discurso de Inauguração
Sr. Prefeito Municipal de Francisco Santos; digníssimas demais autoridades; professores, estudantes e leitores; minhas senhoras e senhoritas; meus senhores:

"Quem não sabe ler, mal ouve e mal vê ""(Popular)

"Um país se faz com homens e livros" (M. Lobato)

"Uma casa sem livros é como um corpo sem alma"

(Cícero, orador romano)

Começo apresentando algumas justificativas pelo acontecimento de hoje, logo trazendo informações sobre o homenageado e sua família. O Prof. Miguel Borges de Moura, como os mais velhos jenipapeirenses sabem, é filho de Feliciano Borges de Moura (Sinhô do Diogo) e Rosa Maria da Conceição (da família Rodrigues/Chaves). Ele nasceu no “Diogo”, fazenda Jenipapeiro, em 18 de maio de 1910 e faleceu em 7 de agosto de 1971, no lugar “Acampamento”, município de Santo Antônio de Lisboa – PI. Durante a maior parte de sua vida, foi um mestre-escola. De minha lembrança, ele começou a lecionar a partir de 1938. Miguel, primeiro filho varão, por determinação de seu pai, Sinhô do Diogo, viria a alfabetizar todos os irmãos. Depois, até começar a lecionar em casas de famílias e fazendas, trabalhou na lavoura, como todos os habitantes da região, na sua época.

Praticamente, nós, seus filhos,tivemos a mesma trajetória dele. Francisco Miguel de Moura, o filho mais velho de mestre Miguel, e suas irmãs (Teresa, Mariinha e Helena), todos seguiram a profissão do pai. Porém, a certa altura de minha vida, eu passei a trabalhar no comércio e depois no Banco do Brasil, viajando pelo Brasil afora, fazendo cursos superiores. E, quando cuidei que não, já publicara muitos livros:- Era escritor. E, assim, em tal posição, e pelas razões expostas – como bom filho que fui – não poderia esquecer o pai e o mestre.

Graças à sorte de encontrar-me como Prefeito de Francisco Santos, Sr. José Edson Benjamin de Carvalho, conseguimos - porque esta é uma vitória também de toda a família Moura – realizar este sonho: a implantação de uma biblioteca com o nome do velho, para perpetuar-lhe a memória no terreno da cultura, que foi o que fez durante toda sua vida de mestre-escola daqui e de toda a região de Picos, onde deixou gerações e gerações com a luz da leitura, a luz da escrita, a luz do saber.

Bem aparelhada e rica como é esta biblioteca “Miguel Borges de Moura”, numa cidade como Francisco Santos, cuja população (incluindo a rural) já deve andar pelos 10.000 habitantes ou mais, embora já exista outra biblioteca na cidade – acho totalmente desnecessário justificar sua razão de ser. Sim, porque, nos países civilizados e culturalmente adiantados como os Estados Unidos, França, Itália, Alemanha, Argentina, por exemplo, todas as cidades possuem centenas de bibliotecas, uma em cada bairro. Tenho informação segura do que digo, através de minha amiga, escritora Teresinka Pereira – Presidente da Associação Internacional de Escritores e Artistas, com sede em Toledo, OH, Estados Unidos, de cuja entidade sou sócio.

Mas, nesta oportunidade, além da inauguração desta biblioteca – na verdade um laboratório de cultura – seria pecado grave não ressaltar outras ações do atual Prefeito, Sr. José Edson Benjamin de Carvalho, na administração desta municipalidade, principalmente cumprindo suas promessas de campanha. Para isto, tomo algumas palavras escritas por João Bosco da Silva, autor do livro “Jenipapeiro – Terra dos Espritados”, que será lançado amanhã: – “José Edson de Carvalho, o décimo quinto prefeito de Francisco Santos – Assumiu a Prefeitura no dia 01.01.2009, anunciando 4 grandes metas de seu governo: 1) A construção da ponte sobre o rio Riachão; 2) A ligação asfáltica da PI-228, desde a sede até a BR-020 (na altura do Viroveu); 3) Eletrificação rural de todo o município; 4) A escavação de poços tubulares e construção de cisternas para levar água a todas as famílias da zona urbana e rural do município”.

A construção da ponte já aconteceu. Que bela obra! E está dando andamento às demais, certamente para chegar ao fim de seu mandato com a missão bem cumprida – cumprida com “u” e não comprida com “o”, convém ressaltar, para não confundir com o mandato de outros administradores de muitos anos e poucas obras.

Até pouco, eu não conhecia o Senhor Prefeito. Quando lhe enviei um ofício, sabia da boa vontade dele para com as coisas da cultura. Depois, marcamos um encontro na casa da Profa. Rosa Araújo, minha prima. E reafirmei-lhe o desejo de doar minha biblioteca (cerca de 3.000 livros e documentos) a Francisco Santos - PI, mas tinha que ser colocada num local destacado, com o nome de meu pai. No nosso encontro, em Francisco Santos, ele me disse:

- Olhe, escritor Francisco Miguel, eu não prometo... Eu faço.

E imediatamente foi mostrar suas obras, a ponte sobre o Riachão e também uma rua que passa ao lado do Colégio onde iria ficar a Biblioteca “Miguel Borges de Moura”, temporariamente. E me disse que aquela rua teria o nome de meu progenitor, satisfazendo também a esse meu desejo e da família – conforme tivera conhecimento. Pelo contado e visto, o Prefeito de Francisco Santos é homem pra mais do pedido. Generoso, sério, honesto e trabalhador... Parabéns, F. Santos-PI!

No que tange ao acervo que doei, posso assegurar que é riquíssimo em literatura brasileira e piauiense e contém obras raras, antigas e modernas, além de livros de geografia, história, ciências, filosofia, sociologia, crítica, didática e teoria literária, etc. Por muito tempo, acredito que Francisco Santos terá a melhor biblioteca da região de Picos, quiçá até mesmo da própria cidade de Picos, cujas administrações não têm primado pela cultura e só nos últimos tempos, depois da fundação da ALERP (Academia de Letras da Região de Picos) e das Universidades é que a cidade melhorou, neste aspecto.

Estamos aqui, portanto, diante de um político (administrador) que não promete: FAZ. Não há maior felicidade que esta para Francisco Santos, minha terra, de meu pai, de minhas irmãs, primos e tios, que são muitos. Além da população franciscossantense, toda constituída pelo núcleo de famílias baianas que firmaram a posse desta terra há quase 200 anos.

              E aqui finalizo, para não cansá-los com coisas que os senhores sabem mais do que eu, felicitando a todos pelas conquistas alcançadas, especialmente no terreno da cultura.

                            Francisco Santos, PI, 22 de dezembro de 2010
                                                   Francisco Miguel de Moura

POESIA ARGENTINA

2011-07-01T18:30:00.001-03:00

AO POETA E PERFEITO SONETISTA

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA

Estimado Francisco Miguel /Caro Poeta e muito bom sonetista:

Não escrevo na tua Língua. Sou Poeta Argentino e quero mostrar a outros Poetas do mundo, Portugueses ou Brasileiros, a minha poesia que, embora estando escrita na Fala/Lingua do meu povo e da minha gente, não quer ter fronteiras.

Encontrei o teu endereço electrónico do sítio ("site") "POETAS DO MUNDO", de Arias Manzo; por aqui te envio um dos meus poemas.

Se não for de teu gosto ou agrado, podes apagar o meu contacto/email.

Envio-te os votos de que tenhas um bom dia e de que sejas feliz na/com a tua obra e na tua vida.

Saúda-te, desde a Cidade de "Rosário", Provincia de "Santa Fé", na República Argentina,

Rubén Vedovaldi"

PÁJARO DEL VINO

-poema-canción-

en medio del patio

soplaba la flauta

los parches latían

al ardor del canto

y amor era algo

que soltaba dulce

silencio de pájaro

la arena se amaba

con manos de niños

que alzaban cohetes

puentes y castillos

y vos derramaste

tu efímero sueño

de vino encendido

en medio del patio

la luna apoyaba

sus pies delicados

en alada danza

y yo deshojaba

las alas del sueño

por mis ojos de agua.

Rubén Vedovaldi

* Grabado en el Disco Compacto: CUANDO LA PALABRA CANTA, con el músico Carlos Medrano, en ARGENTINA, otoño de 1999.

SUA ALTEZA, A TROVA, E SEU PODER POÉTICO

2011-06-17T22:39:00.008-03:00

Teresink Pereira*

Sávio Soares de Sousa nos oferece uma definição da trova em “Argumento de Trovador” que diz o seguinte: “Queremos que a trova continue sendo a joia que deslumbra, pelo brilho próprio, admirado por todos – mesmo que se apresente revestida de sua simplicidade franciscana. À prova de tempo e desmemória.”

Quase sempre tratamos a trova como se fosse um gênero tipicamente brasileiro. Mas não é bem assim. Rubén Darío, o poeta nicaragüense que lançou o modernismo na literatura hispano-americana, escrevia trovas e aqui está uma delas: “Juventude divino tesoro, / ya te vas para no volver! / Cuando quiero llorar no lloro... / Y a veces lloro sin querer...”

Rubén Darío não era trovador no rigor da palavra, mas faço questão de citá-lo aqui para provar que se o modernismo não chegou a erradicar a trova da literatura, nenhum outro movimento poético vai poder chamá-la ultrapassada. A trova vai ter sempre a fortaleza da poesia excelente, enquanto houver poetas capazes de expressar um tema, um pensamento e uma inspiração em sua totalidade, em 4 versos de 7 sílabas acentuadas na terceira e sétima, com rimas consoantes alternadas. Esta forma é uma das mais líricas existentes e de fato requer um talento nato, um ouvido atento, um sentido estético superior, assim a inspiração de um tema que possa valorar a forma. Nosso maior poeta em todas as idades, Carlos Drummond de Andrade, não depreciou a trova e soube utilizá-la com a mesma destreza com que escreveu a grande obra poética que dá honra à literatura brasileira: “Solidão não te mereço, / pois que te consumo em vão. / Sabendo-te, embora, o preço, / calco teu ouro no chão”.

É necessário ter certa maturidade intelectual e destreza em compor os versos para ser trovador. E isso vem coincidir com um tema importante na alma do poeta como o fim da vida. Portanto, a morte vem a ser um dos tópicos à prova de bala para o trovador. Apresento aqui os consagrados poetas no gênero da trova tratando desse tema. Maria Thereza Cavalheiro o trata com uma boa analogia onde a vida é uma boa analogia onde a vida é uma representação dramática que termina com o cerrar das cortinas: “No palco há lágrima e riso: / um drama entre o Mal e o Bem./ Até que a mão, sem aviso / desce o pano que retém.”

Já o poeta Silvério da Costa apresenta uma perspectiva mais real do sistema vida/morte: “Cuidado, não digas não /quando podes dizer sim. Não percas nunca a razão, / pois a vida tem um fim.” Arlindo Nóbrega põe o jogo da vida e da morte ao acaso: “Se a vida é passageira / há pressa no que fazer, / pois se queira ou não se queira, / tudo pode acontecer.”

O poeta Francisco Miguel de Moura apresenta um segmento de um poema que quase resultou em trova. Embora não venha em métrica tradicional da trova, vem quatro versos e rimas alternadas. Além disto, é um precioso poema, que insisto em citar pelo merecimento do tema e da surpresa lírica tão poderosa como na perfeita trova: “A vida nasce e come / E vive e cresce e chora / E seca e some / E devora...”

Por essas razões é que o escritor Antônio Soares, doutor em Teoria Literária e Psicanálise Social e editor da revista CAOSÓTICA diz em um de seus tratados: “Um poema bem elaborado, bem inspirado ou desejado, muitas vezes escrito e reescrito, será o metapoema, o hiper-poema, o hiper-moderno, termos estes que dizem que o ato criativo está sendo vivo, colorido, intenso, valorativo, fazendo que a experiência tida, volvida sobre si mesma e tomada em sentimento ou emoção avance para uma unidade cada vez maior e esta se torne poema ao ser escrita.”

Antônio Soares não faz menção de tamanho dos versos nem do poema e sim da qualidade e das possibilidades temáticas. Também o poeta mexicano Octavio Paz, Prêmio Nobel de Literatura, 1990, assim explica o poeta e a poesia: “O poeta fala das coisas que são suas e de seu mundo, mesmo quando nos fala de outros mundos.”

Entretato há trovadores que tratam de temas variados, porque o poeta, como um ser humano inspirado, constrói seu pensamento e sua obra literária como um testemunho do espaço geográfico, ecológico e histórico em que está destinado a viver.

Kleber Leite é um desses trovadores excelentes em qualquer motivo que emocione sua alma, até mesmo o trabalho de um pequeno pássaro. Suas trovas abrangem o sentimento da solidariedade e da vida em suas celebrações: "João de Barro miudinho, / que mestre de segurança! / Nem furacão destroi o ninho /feito de amor e esperança!"

Anderson Braga Horta, escritor de todos os generos e assuntos, acaba de publicar um livro intitulado Signo: Antologia Metapoética, no qual estabelece no prefácio o seguinte: "Desde muitos anos venho lançando no papel essas reflexões acerca do fenômeno com o qual tenho convivido a existência inteira, já como simples expectador , já como autor e ator." Cito isto para confirmar que o escritor, principalmente o poeta inspirado na orquestra de vivência ao seu redor, é um registrador da história emocional do mundo. Eu havia guardado anteriormente estes quartetos nos arquivos da IWA e aproveito para citá-los aqui: "Muito amor, amores poucos. / Cem mil dores numa dor!/ E beijos... Desejos loucos.../ Tanto amor num só amor!// Meigas vozes, gritos roucos... / Róseas pétalas... Multiflor!/ Doce angústia... Ouvidos moucos.../ Sonho, saudade, torpor..." No novo livro recolho um mais: "Olhos lunares, / olhos lunares / dai-me a pureza / dos vossos mares."

Os poetas cujas trovas cito a seguir têm uma visão da humanidade como as leis naturais e justas que devem ser exigidas e respeitadas por todos os humanistas quem têm fé na dignidade do ser humano. "Neste leito arredio / Tu me negas tudo amor. / Louco vivo em desvario / Busco quem me dê valor." (Maria Aparecida Calandra). E Ferreira Gullar também fez trovas. Vejamos esta: "Como dois e dois são quatro, / sei que a vida vale a pena / embora o pão seja caro / e a liberdade pequena.""

Agora posso terminar, um pouco com pena de não ter citado tantos outros excelentes trovadores. Entretanto vou citar umas frases de Humberto del Maestro, o escrigor de "Ditos, adágios e aforismos", cujo livro recebi recentemente. Ele confessa, com todo seu pessimismo: "Sou o resultado de muita filosofia barata, inclusive das minhas." Mas antes disto dizia: "Se pudesse me despir dessas tristezas, o mundo, por certo, seria um pouco mais feliz." Isto me oferece a oportunidade delhe aconselhar: Leia e escreva mais trovas, companheiro. Seus ditos filosóficos poderiam transformar-se em um divertido jogo poético, de uma leitura mais positiva como o é esta sua trova: "Jamais sentirei estrelas / no toque de minha mão, / mas poderei sempre tê-las / no arrojo da inspiração."

É claro que tenho que dizer e terminar dessa maneira, pois isto é um artigo de elogio à sua alteza, a TROVA.

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*Teresinka Pereira é escritora e agitadora cultural, preside a Associação Internacional de Escritores e Artistas - IWA(sigla em inglês), com sede em Toledo,OH, Estados Unidos

ABL – OU SEJA: ACADEMIA BANAL DE LERDOS

2011-06-09T22:31:00.006-03:00

CONCEDE MAIOR HONRARIA A RONALDINHO GAÚCHO

Márcio Almeida

O fim do mundo está realmente próximo. E já começou no Rio de Janeiro, onde a Academia Banal de Lerdos (ABL) outorgou a concessão do mérito de máxima relevância ao mezzo atacante Ronaldinho Gaúcho. A medalha concedida é também a máxima desmoralização contra a classe literária e intelectual do Brasil. Como poderia um autor sério, de amplo reconhecimento pela qualidade de sua obra no país e no exterior, vir a almejar pertencer doravante em nível honoris causa à Casa de Machado de Assis impunemente, sabedor de que poderá ouvir em qualquer lugar que um jogador de futebol em plena decadência esportiva, boêmio, pagodeiro, vazio, tem o mesmo mérito do imortal que por toda uma vida ralou para fazer jus ao respeito nacional e do leitorado estrangeiro?

O que o título de Machado de Assis concedido acrescenta alguma coisa à vida desse jogador que não foi capaz de citar títulos de dois livros que já tenha lido e declarou a leitura não estar entre seus entretenimentos prediletos? O que fez de tão culturalmente meritório para merecer tal distinção?

A impressão que esses arroubos acadêmicos passam é que a instituição parece corroborar a intenção de o governo federal detonar a cultura brasileira com atos que aviltam a memória da nação. Esculhambar de vez com a cultura pode até ser mais uma estratégia política para nivelar por baixo a consciência crítica nacional. A ministra da Cultura, irmã de Chico Buarque só fez até agora provocar polêmica e endossar favoritismo de artistas consagrados, vide caso recente de Maria Betânia. A eliminação da escrita correta do erro de concordância dentro da escola, distribuído em 493 mil cartilhas para quase todos os educandários chega a arrepiar o bom senso lingüístico e gramatical. A concessão do título de doutor ao ex-presidente Lula pela Universidade de Coimbra escandaliza quando se sabe ter ele afirmado em entrevista à revista Piauí que não lê porque lhe dá sono, tendo o mesmo passado à História recente do país como o rei das gafes gramaticais. Ainda há pouco e Monteiro Lobato foi acusado de ser racista. O Brasil é recordista de analfabetos funcionais. E agora a ABL torna um jogador de futebol digno da maior honra da instituição.

Só por muita ingenuidade não admitir que alguém, avesso à cultura, quer mesmo desmantelar a intelectualidade a pretexto de fazer coro à tese de que Lula veio do nada e tornou-se símbolo universal sem precisar de estudos, ao contrário, por exemplo, de FHC, sociólogo e intelectual.

Não obstante ter a ABL eleito alguns autores estimáveis merecedores de ampla consideração e respeito, caso de Bandeira, João Cabral de Mello Neto, Guimarães Rosa, entre outros, aquela instituição cada vez que elege um “imortal” põe em xeque sua própria idoneidade institucional. Como é possível respeitar uma instituição de Letras que elegeu gente como Getúlio Vargas, Assis Chateaubriand, José Sarney, Marco Maciel e Paulo Coelho?

“A ABL, disse Moacyr Scliar, paga o preço de assumir a impostura.” “A partir de 1930, a ABL tornou-se o que é hoje: um clube de intelectuais e similares sem maior repercussão ou influência”, asseverou o mestre Antonio Cândido. “A ABL serve para oferecer companhia na velhice, direito ao mausoléu”, ironizou com razão Sérgio Sant´anna. Em 529, o imperador bizantino Justiniano fechou a primeira academia, fundada em 487 a.C por Platão. Uma lei universal deveria então ter sido mantida: é proibido criar academias.

O mérito acadêmico deveria vir atrelado a condições como a de o homenageado ter e provar na prática ser portador de idoneidade intelectual, contribuir para a formação do hábito de leitura desde a infância, enriquecer a língua, propor ações efetivas para intercâmbio lusófono, participar de eventos públicos como incentivador da defesa dos valores literários, culturais, históricos, patrimoniais e artísticos, manter blog na internet para oportunizar debates interessantes sobre questões populares, publicar, sempre que possível, artigos úteis na imprensa de modo a contribuir para a sociedade refletir sobre a qualidade de vida humana e do ambiente.

A inércia, o imobilismo, a estagnação, o desfile de fardões e de vaidades no chá das 5 da ABL – fazem daquela instituição um elefante branco da cultura, inutilidade pública patrocinada pelo poder público, ou seja, pelos contribuintes que nada usufruem em benefício advindo de seus “imortais.” A Casa é um panteão de dinossauros, repositório do nada.

A ABL comprovou, com essa concessão esdrúxula, fazer parte da sociedade do espetáculo na qual deve prevalecer a ignorância e a espertise. A medalha a Ronaldinho Gaúcho é uma afronta e leva a pensar também que talvez seja para compensar não haver ali representantes negros da imortalidade recente. Nessa atitude acadêmica está o mais vil empobrecimento cultural, o conformismo, a desvirtualização da ABL, a vulgarização da meritocracia, a exploração de sentimentos previsíveis, a degradação de uma classe que paulatinamente veio sendo desestabilizada por si mesma.

Ainda bem que Boris Pasternak escreveu: “a fama é reles”. A honraria da ABL ao jogador foi um réquiem para os homens escribas de um tempo mouco de olhos, cegos de ouvidos, átropos de voz.

http://franciscomigueldemoura.blogspot.com

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Nota importante: Este artigo me foi enviado por email do escritor, jornalista e professor Paschoal Motta, Belo Horizonte-MG

Concordo em gênero, número, grau e declinação, com o autor e com o meu correspondente. Francisco Miguel de Moura

O RIO RIACHÃO ESTÁ AGONIZANDO; COMO SALVÁ-LO?

2011-06-07T21:55:00.006-03:00

Autor: João Erismá de Moura*

Desde as duas últimas décadas, numa observação apenas superficial, tenho constatado durante os meus passeios ao nosso querido Piauí, que o outrora tão belo e generoso rio Riachão atualmente permanece na UTI, com os seus dias contados.

Um dos principais afluentes do rio Guaribas, pela sua margem esquerda, vem aquele se juntar a este, na localidade de Barras, já próximo à cidade de Bocaina, sede da maior barragem da região, abrangendo em seu percurso dezoito municípios piauienses.

Quando criança, nas décadas de 1950/1960 fui testemunha da sua utilidade quer no abastecimento de água para o consumo humano ou para os animais, ou na produção de alimentos, frutas e verduras tais como: cebola, alho, batata doce, abóbora e melancia e os cheirosos melões, além de outros hortigranjeiros como o tomate, o coentro, o pimentão, a alface, a cebolinha, o cheiro verde, etc. Estes produtos eram plantados em extensas e verdes vazantes, sem contar da abundância de peixes, especialmente as espécies de traíra, mandi, curimatã, tilápia e os populares corrós.

Durante o inverno, a partir do mês de dezembro, até maio, às vezes junho, o rio permanecia caudaloso, levando a alegria e o entretenimento para a população local. Nas chuvas iniciais o pessoal se animava e corria para ver a “chegada das primeiras enchentes”. Era um espetáculo impressionante e ao mesmo tempo assustador. As águas barrentas denunciavam a origem das suas cabeceiras, normalmente os afluentes principais estavam no município de Pio IX e São Julião, onde se localiza uma barragem que nos deixava atônitos com medo de uma catástrofe, caso ela se arrebentasse.

Nós crianças corríamos para ver a chegada das primeiras águas. Com elas vinham algumas esperanças e desilusões. Meu pai, por exemplo, foi embora com outros conterrâneos para Brasília, em conseqüência da histórica enchente do início de 1960 que deixou muitos desabrigados e com enormes prejuízos.

Muitas vezes a violência e o volume das águas eram tão grandes e inesperadas que cercas inteiras, plantações e animais se perdiam junto com as “grandes cheias”. Animais mortos, árvores, remansos e redemoinhos se locomoviam num espetáculo indescritível. Navegavam lentamente frente aos nossos olhos. Os adultos não deixavam as crianças se aproximarem do rio. E assim, se passavam alguns dias até que pudéssemos nadar às suas margens ou pequenos poços. Os profissionais de natação atravessavam seu leito, num vai-e-vem de acrobacias e coragem. O povo ficava admirando os audaciosos nadadores. Alguns até ganhavam dinheiro atravessando pessoas.

No decorrer do período de verão as águas baixavam e apareciam os ”bancos de areia” e poços, onde a população ribeirinha plantava e, meses depois, colhia a produção agrícola de subsistência. Em certas ocasiões até comercializava a safra excedente de alho e cebola. A plantação se realizava em canteiros previamente preparados nas vazantes existentes na bacia do rio. Ali próximo vários produtores construíam as suas “latadas”, residências rústicas e provisórias onde se acampavam durante o período de plantação.

Na minha infância participei da formação destas vazantes no rio Riachão. Tenho como lembrança a raspagem (colheita) e o transporte de folhas secas (paul), colhidas debaixo das árvores, hábitat de cobras, lagartos, aranhas e escorpiões. O trabalho era penoso e de alto risco. Às vezes estes animais, alguns peçonhentos, saiam correndo nos canteiros, em busca de abrigo. Esta espécie de adubo orgânico, juntamente com outros fertilizantes naturais, servia para o preparo dos canteiros onde se iniciava a plantação da lavoura aquática, distribuída em divisões simétricas em forma de quadriláteros. Entre um espaço e outro dos canteiros, corria, numa espécie de canal, um pouco de água que seria utilizada duas vezes por dia nas plantações. E aí, se realizava mais um lindo espetáculo. Com as cuias (cabaças serradas ao meio) as lavradoras (profissionais do ramo) aguavam os canteiros, num movimento contínuo para cima e para baixo, com apurada técnica, jogando-lhes água que, em contraste com os raios solares, ofereciam um show muito bonito.

Este cenário de extrema beleza, nostalgia e lirismo praticamente já não existe. O rio Riachão deixou de ser útil nas plantações de veraneios e suas águas sujas e poluídas, agora correntes só por poucos meses, não são tão utilizadas. Também já não existem os famosos poços que forneciam peixe para alimentar o caiçara. Quanto ao lazer que usufruíamos nos banhando e nadando nas suas águas, já nem se fala mais. As belas noites de luar às suas margens, nas areias finas e brancas, onde se deleitavam os amantes, ora namorando, ora fazendo serenatas, contando histórias ou pescando ficaram no esquecimento. Restam-nos as lembranças de um passado que se foi num período tão feliz e acolhedor vivenciado pela população ribeirinha.

Em pesquisa realizada pelo autor deste artigo, nada foi encontrado sobre o rio Riachão. Parece mesmo que ele foi ignorado e esquecido por boa parte do nosso povo.

A título de curiosidade, encontrei dois trabalhos acadêmicos, intitulados: “Indicadores de bem-estar social nos municípios da bacia hidrográfica do rio Guaribas – Piauí”, de autoria de João Soares da Silva Filho e Jaíra Maria Alcobaça Gomes e “Usos múltiplos da água na bacia hidrográfica do rio Guaribas (Estado do Piauí)”, de Marcos Airton de Sousa Freitas que em momento algum cita o seu afluente rio Riachão. Sendo assim, nenhuma solução prática é ali apresentada em benefício do nosso rio.

Embora leigo no assunto, posso constatar uma série de providências malignas praticadas pelo homem que contribuíram bastante para o triste estado de agonia em que se encontra o rio Riachão. Percebe-se que já não existem matas acompanhando o seu leito e suas ribanceiras; os mananciais ou nascentes desapareceram; extraíram, desordenadamente, areias e barros do seu interior, utilizados em construção de residências; construíram barragens e açudes próximos ao seu curso, dando fim à sua antiga perenidade; constata-se uma grande ocupação de animais e lixos de toda espécie no seu leito; é visível a existência de métodos ultrapassados na exploração da terra, como, por exemplo, queimadas e desertificação das áreas antes cultiváveis; observa-se a utilização de processo erosivo, dentre outros. Todas essas atividades tão devastadoras ao meio ambiente estão contribuindo para o desaparecimento do rio Riachão.

Conclamo a população dos municípios de Monsenhor Hipólito, Francisco Santos e Santo Antônio de Lisboa para, numa só corrente, formada pela comunidade e seus mandatários, iniciar um movimento para salvar o que resta do rio Riachão. O primeiro passo a ser dado é a conscientização de todos da gravidade do problema, exigindo do Poder Público medidas saneadoras, tomadas através de políticas governamentais para que nosso rio não seja lembrado apenas pelos mais velhos ou em antigas fotografias já descoloridas pelo tempo. Cada cidadão deverá fiscalizar a prática degradante de atividades nocivas do homem, em busca do lucro fácil, quando retiram do seu solo substâncias nutrientes e desmata suas margens; coibir o assoreamento indiscriminado do seu leito; criar mecanismos jurídicos proibindo e punindo os infratores que continuarem a jogar lixos e poluir seu curso e suas margens; estruturar e determinar à Secretaria do Meio Ambiente para desenvolver ações em prol desta campanha. Mesmo de longe estou disposto a lutar por esta causa justa e necessária. Quem sabe amanhã já não seja tarde?
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A foto: Ponte sobre o Riachão, em Francisco Santos - PI: Construção da Ponte sobre o Rio Riachão: A realização da construção da Ponte foi um compromisso assumido pelo Prefeito Edson Carvalho e do Dep. Fernando Monteiro junto a população do Município Os recursos foram provinientes de um convênio entre o Governo Federal e Governo Estadual através da Secretaria da Defesa Civil.

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*JOÃO ERISMÁ DE MOURA é advogado, pedagogo, escritor e funcionário público aposentado do Tribunal de Contas da União residente em Brasília desde 13.07.1962. Autor dos livros “Um Anjo Retorna ao Céu” e “Essas Mulheres Maravilhosas”. Tem publicado em livros, revistas e jornais vários contos, crônicas, ensaios e artigos literários. É membro das Academias Açailandense de Letras de Açailândia-MA e da Academia de Letras da Região de Picos - PI – ALERP.

ESCORREGÕES NO PORTUGUÊS-

2011-05-24T00:17:00.006-03:00

Prof. José Maria Vasconcelos*

PROF.JOSEMARIA@HOTMAIL.COM

          Cumé mermo, mermão?

          O livro de Português da autora Heloísa Ramos, “Por Uma Vida Melhor”, em que defende o português peba como inserção social, lançado, há pouco com as bênçãos do Ministério da Educação, constitui a anulação do estudo, cultivo, honra e soberania nacional do nosso idioma. Não quero afirmar que a linguagem popular tem a ver com falta de honra e soberania. O português de Luís Gonzaga é digno da literatura popular. Cada qual em seu lugar. Em toda cultura, a educação é a busca da perfeição, condicionada ao aprendizado de regras. Até a comidinha caseira torna-se palatável e elogiável, se preparada com temperos e técnicas adequadas. Feliz quem se habilita à arte do bem cozinhar, do bem escrever, falar, construir, pintar, arquitetar, prosperar, ajuizar, liderar, chefiar, enfim viver harmoniacamente em sociedade.

         A política de esquerda, fecundada nas brenhas urbanas da miséria e cultura apostilesca e marxista, em vez de evoluir, enquanto está no governo, vive a preservar índio na sua nudez como peça de museu e a defender ignorância como valor cultural, com embromações mixurucas para “uma vida melhor”.

        O maior mérito dessa autora é alcançar notoriedade pela imbecilidade. E um recheio na conta bancária. Como tantos outros que, antes na lama da miséria, hoje tapeiam os cidadãos com desvios de conduta e malandragem.

         Transcrevo o texto do jornalista Reinaldo de Azevedo:

         Falar errado para não ficar com fama de bicha!
Há pouco, dona Heloísa Ramos, a autora do livro “Por Uma Vida Melhor” — que não é de aconselhamento matrimonial, mas de língua portuguesa — concedia uma entrevista à rádio CBN. Tio Rei é ligadão, hehe… Sempre com um olho no peixe e outro no gato. Disse coisas espantosas, assustadoras mesmo. Tentando justificar as barbaridades contidas em seu livro — entre elas, afirma que o estudante deve dominar as normas culta e inculta da língua e escolher a mais adequada; logo, o erro pode ser melhor do que o acerto a depender do caso —, disse que, muitas vezes, existe um preconceito sexista contra a norma. E citou caso de estudantes que lhe teriam confessado que, caso falem corretamente nas comunidades onde moram, ficarão com fama de “homoafetivos” — ou “veados”, como se diria nessas áreas preconceituosas…

Ah, bom! Então agora entendo melhor o propósito da dona. Eu até havia escrito, com alguma ironia, que o combate de seu livro à norma culta era o correspondente lingüístico ao combate à heteronormatividade. Mas vejo agora que é o contrário! O livro “Por Uma vida Melhor”, na verdade, busca deixar mais confortáveis os jovens heterossexuais. Assim, a heterodoxia gramatical de Heloísa Ramos daria um suporte acadêmico para a heteronormatividade, e a gramática é que estaria, assim, mais próxima da coisa homoafetiva, pelo menos nas tais comunidades populares, né?

No Globo Online, Heloísa teve um chilique. Reclamou que todo mundo dá pitaco em educação. Afirmou que isso é coisa para especialistas… Ah, bom! A autora fica macaqueando a suposta língua do povo para demonstrar o respeito que teria pela cultura e pela verdade populares, mas, quando contestada, sobe na torre de marfim e grita: “Não me toquem! Eu sou especialista!”.

Conhece, professora Heloísa, a expressão bem popular “Uma Ova!”? Então… Uma ova! Vai ter de se explicar, sim! Eu continuo esperando que a valente me diga em que situação o erro é mais adequado do que o acerto. Seu livro sustenta essa possibilidade. Segundo a entrevista que ela concedeu à CBN, só há uma: cumpre falar errado para não ficar com fama de bicha!

Não é impressionante que a gente tenha de debater uma questão como essa no Brasil?

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José Maria Vasconcelos, escritor e professor de língua portuguesa e literatura brasileira, é formado pela Universidade Federal do Piauí, escreve crônicas e artigos para o jornal Diário do Povo, de Teresina, PI.

ORGULHO, VAIDADE E PRECONCEITO

2011-05-15T10:20:00.017-03:00

Francisco Miguel de Moura

- Escritor, membro da Academia Piauiense de Letras

Ao dissertar sobre esses sentimentos tão comuns, me lembro do título do romance clássico Orgulho e Preconceito, da famosa escritora Jane Auten, da Inglaterra, no qual eles são levados á ficção de forma profunda, dando a entender que o orgulho leva ao preconceito, são paixões ou sentimentos que muitas vezes se apresentam ligados, aos quais também junto a vaidade. Mas tratemos inicialmente da distinção ou semelhança entre emoções mais ou menos ligadas. À primeira vista, orgulho e vaidade são confundidas entre si, de forma que o vulgo termina embaraçando-se quando vai declarar-se orgulhoso ou vaidoso, por alguém ou alguma coisa. Ambas, no sentido moral ou religioso, são considerados pecados. Orgulho, como sinônimo de soberba, é pecado capital, grave, mas no sentido de amor próprio, brio e dignidade é aceito até como uma virtude. E temos aí um prognóstico o ele, de um escritor que muito dignifica a literatura brasileira:. “Triste dos que atravessam a vida sem fazer concessões, ferrados na crença de que só os seus princípios são a regra do mundo. A intransigência é a ferramenta da soberba, e esta o primeiro degrau pelo qual se alça a tirania”. Assim o orgulho-soberba não pode ser enaltecido.

Já a vaidade, nos sentidos de vanglória, do desejo imoderado de atrair admiração ou homenagem, também é um pecado, mas ainda assim leve, venial. O orgulho-soberba prejudicaria não somente o emissor como impulsionaria ao cometimento de outros pecados perturbadores da sociedade. A vaidade, nem tanto, por isto é que a própria Bíblia, livro sagrado dos judeus e católicos, diz muito bem dito: “Vaidade das vaidades, tudo é vaidade”. São duas atitudes que, de acordo com a ocasião, podem ser positivas ou negativas, daí a ambigüidade dos termos.

Tanta confusão se implantou nesse meio que, quando se diz “fulano é muito vaidoso (alegre, vistoso, mas não petulante - a petulância já chega a ser orgulho, soberbia)” ou “beltrano é muito orgulhoso, já é um pouco diferente (raivoso, pedante, preconceituoso)”. E por aí vai.

O orgulhoso é mais ou menos cheio de preconceitos, separara-se radicalmente do outro, mal vê a si mesmo. Já o vaidoso vê o outro como ser inferior, justamente porque não participa dos seus gostos ou é de classe muito diferente. O vaidoso enxerga o outro de longe, sem ódio, embora que para mostrar-se. Mas o orgulhoso o vê de perto, para seu sofrimento, sua raiva, seu espírito de despeito. Uma das frases mais contundentes sobre o orgulho quem disse foi Alexandre Herculano, romancista e historiador português, do romantismo: “Orgulho humano, qual és tu mais: Feroz, estúpido ou ridículo?”. É difícil encontrar uma pessoa que não tenha amor próprio, também chamado de orgulho. Caso seja encontrada, nos parecerá fraca, nula, quase morta de espírito. Como é difícil encontrar alguém sem nenhuma vaidade! Deve ser triste, amorfo, viver em estado de depressão continuamente. O orgulho, tanto quanto a vaidade, é um mecanismo de defesa para encobrir socialmente algum aspecto não aceito, seja de ordem familiar, nascimento, classe ou outro qualquer, ou cuja não aceitação é mal processada no interior

Vaidosos e orgulhosos, todos somos, o que se deve ter é o senso de medida na manifestação desses sentimentos. O excesso, no mínimo, nos torna ridículos, o que não é pouco, dando motivos para uma aceitação social ainda mais desconfortável. Orgulho e vaidade são irmãos e interligados de ponta a ponta, em qualquer sentido que sejam colocados. E entre eles se põe o indigitado preconceito – sentimento dos mais comuns ao povo brasileiro, explícita ou implicitamente.

A VOZ DO FETO

2011-05-02T14:53:00.004-03:00

HOMENAGEM AO DIA DAS MÃES

Francisco Miguel de Moura*

Mamãe querida, tenha fé em Deus,

Não tome esse remédio que envenena,

Ainda sou pessoinha tão pequena,

Não me troque por vãos prazeres seus.

Respeite: a minha vida é sua vida,

Você pode ser boa e dar carinho,

Quando aí eu chegar com meu chorinho

Você se sentirá bem comovida.

Quando eu nascer serei a recompensa.

Ai, sou pequeno! E como defender-me?

Posso saber por que em mim não pensa?

Quero dormir, não ser expulso agora,

Não me possua qual se fosse um verme.

Só Deus nos diga: “Já chegou a hora!”

http://abodegadocamelo.blogspot.com/
http://franciscomigueldemoura.blogspot.com

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*Francisco Miguel de Moura, poeta brasileiro, mora em Teresina, Piauí –Brasil.

COMO SER UM CIDADÃO DO MUNDO?

2011-04-27T14:12:00.004-03:00

COMO SER UM CIDADÃO DO MUNDO?

Francisco Miguel de Moura*

É fácil e difícil ser um cidadão do mundo. A primeira regra é respeitar o outro, ou seja, saber conviver com as diferenças. Não há ninguém igual, nem nada, por isto, às vezes bate a solidão no homem – combatida pelos mais variados meios, nenhum eficaz: fumo, álcool, droga, sexo, etc. Só a consciência de que todos somos iguais nalguma coisa (fragilidade, por exemplo) e a humildade da comunicação pode salvar o homem da ansiedade e da depressão.

Matéria como matéria, somos putativamente iguais, pois tudo quanto existe é matéria, animada, inanimada, amorfa, fluida, gasosa ou líquida: e aí, nesses e noutros aspectos, já se notam a diferença. Os espíritos se diferem mais, pois somos nós que os construímos. E essa construção não é fácil. Começa quando nascemos ou talvez muito antes, no bucho da mãe, na força do pai, nas heranças recebidas e continua na educação, direito social que os governos não deviam negar a todos os homens.

A segunda regra é respeitar o ambiente natural, a natureza-mãe, as águas e os ventos, a terra como um todo: Não poluir o meio-ambiente, contribuindo para melhorar onde for necessário e possível.

Creio que todas as demais condições derivam das duas. Porém, acredito no direito à liberdade e à segurança. A falta de um desses direitos exclui o outro. E a falta dos dois é como que anulação da vida e do espírito. A vida, recebida de graça, é o mais importante de todos os bens, e deve ser vivida com dignidade. Tudo isto é cidadania, pois, no mundo moderno, todos os espaços se transformaram em cidades. O mundo é uma cidade. Nos Estados Unidos moderno há uma tendência à independência total de cada Estado. Ohio, Texas, Califórnia, etc. são cada vez mais estados-cidade, segundo os futuristas.

Entretanto, o mundo ainda não é totalmente moderno. Vejamos a África, partes enomes da Ásia, a América do Sul e Central. Só são modernos os Estados Unidos e a Europa. Mas não estão livres do terrorismo, da droga, do fundamentalismo de várias religiões, da violência de todo tipo, inclusive matanças em série. Daí, cadê o mundo civilizado? Cadê o cidadão?

Pessimista, eu acredito que está longe. Se poucos colaboram, o individualismo se extrema, as religiões se dogmatizam, a imprensa cada vez mais massifica o povo, os governos, sempre corruptos e despóticos, ficam indiferentes ao bem geral. Amar, ler, pensar, escrever, denhar, cantar – mas cantar boas canções, não apenas fazer barulho – são ações imprescindíveis para que o homem tenha um espírito de cidadão, onde cada um seja por si, como é a natureza da nossa espécie, mas cada um também seja por todos: solidários.

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http://abodegadocamelo.blogspot.com

Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, mora em Teresin, PI.

PIADAS DE SEU LUNGA - Cultura Nordestina

2011-04-25T16:09:00.002-03:00

Piadas de Seu Lunga

Seu Lunga é o cabra mais ignorante do mundo. Ele não tem muita paciência com nada. Aqui no Nordeste, sua fama se espalha devido a histórias como essas:

"Lunga estava tirando goteiras, defeitos das telhas de sua casa, um curioso passou e perguntou: Tá tirando as goteiras seu Lunga? Ele responde: Tô não, tô é fazendo - e ai saiu feito louco a quebrar as telhas."

"Uma certa vez dando uma surra em um dos seus filhos, quando ainda pequeno o menino gritava: Tá bom pai, tá bom pai, pelo amor de deus, tá bom!!!!! Lunga responde: Tá bom? Que legal! Pois quando tiver ruim diga que eu paro."

"No seu comércio de sucata, ele também vende outros produtos dependendo da ocasião. Uma vez tinha uma saca de arroz e um romeiro perguntou: Seu Lunga como tá o arroz? Ele respondeu: Tá cru!!!!!!"

Veja vídeos e saiba mais sobre Seu Lunga A história sobre a vida de Seu Lunga O bruto também ama?

"Um outro parou pra comprar uns ovos que tinha exposto. Pegava cada ovo e balançava perto do ouvido, um a um, quando lá ia pelos 6, 7 ovos, Lunga disse: Pare, pare, pare, que chocalho tem é no mercado, pode sair."

"Numa madrugada dessas, a mulher de Lunga teve um mal-estar, e gemendo acordou o marido:
- Lunguinha, Lunguinha, ta me dando uma coisa aqui...
- Então receba
- Mas Lunga, é uma coisa ruim...
- Então devolva!"

"Seu Lunga entrando em uma loja:
- Tem veneno pra rato?
- Tem! Vai levar? - Pergunta o balconista.
- Não, vou trazer os ratos pra comer aqui!!! - responde seu Lunga."

"Seu Lunga resolve andar um pouco e sai com seu chapéu grande e antigo. Durante sua caminhada ele resolve coçar a cabeça sem tirar o chapéu, então uma conhecida dele pergunta:
-Oxe seu Lunga, num tira o chapéu pra coçar o cabelo não é?
Seu Lunga então responde:
-E a senhorita tira a calcinha pra coçar o tabaco?"

"O Seu Lunga consegue um emprego de motorista de ônibus. No primeiro dia de trabalho, já no final do dia, ele para o ônibus em um ponto. E uma mulher pergunta:
- Motorista, esse ônibus vai para a praia?
E o Seu Lunga responde:
- Se você conseguir um biquini que dê nele..."

"O Seu Lunga estava em casa e resolveu tomar um café:
- Mulher! Traz um café!
- É pra trazer na xícara?
- Não! Joga no chão e traz com o rodo!"

"Seu Lunga vinha chegando em sua casa com 1 litro de leite, quando uma pessoa perguntou:
-Seu Lunga, vai tomar um leitinho?
-Não, é pra lavar a calçada - Ele pegou, e jogou o leite na calçada."

"Seu Lunga tava cortando uns limões, quando passa sua mulher e pergunta:
-Esse limão é pra fazer suco?
-Não, é pra eu usar de colírio!"
"Seu Lunga estava chupando limão, quando cai um pouco no olho, quando passa alguém e pergunta:
-Ardeu, Seu Lunga?
-Não, mas vai arder é agora – Disse espremendo limão nos olhos."
"Seu Lunga estava na sua casa com sede. E manda seu sobrinho lhe trazer um pouco de leite. Daí o pobre do garoto pergunta:
-No copo Seu Lunga?
E seu Lunga responde - Não. Bota no chão vem empurrando com o rodo, fi de rapariga!!!"

"Seu Lunga estava no mercado com uma caixa de ovos. Daí perguntaram a ele:
- Comprando ovos Seu Lunga?
Dai Seu Lunga responde - Não - jogando um por um no chão - É traque!!!"

"Seu Lunga estava passeando na calçada com o cachorrinho. E lhe perguntam:
- Passeando com o cachorrinho Seu Lunga???
E Seu Lunga respondeu - Não. É meu passarinho - pegando o pobre podle pela coleira e fazendo ele voar."

"Seu Lunga estava num restaurante tomando sopa quando perguntam pra ele:
-Tomando sopa em Seu Lunga?
E seu Lunga responde levantando o prato de sopa e derramando em cima dele mesmo -Não, To tomando banho!!!!!!"

"O funcionário do banco veio avisar:
- Seu Lunga, a promissória venceu.
- Meu filho, pra mim podia ter perdido ou empatado. Não torço por nenhuma promissória."

"Um sujeito até a loja do Seu Lunga e pediu uma porca de determinado tamanho, seu Lunga respondeu:
- Procure naquela caixa.
E o sujeito começou a procurar e no meio de tantas peças nada de ele conseguir achar a porca que ele queria, então exausto falou para Seu Lunga:
- Seu Lunga, não consegui achar a porca...
Indignado, Seu Lunga foi até a caixa, procurou a tal porca e a achou, então virou-se para o rapaz e respondeu:
- Eu não te disse que a porca tava aqui fi duma égua!!! - e jogando a porca novamente na caixa e misturando com as outras peças diz - agora procura de novo direito que você acha!!!"

"O filho do Seu Lunga jogava futebol em um clube local, e um dia Seu Lunga foi assistir a um jogo de seu filho no estádio, e o sujeito sentado ao lado pergunta:
- Seu Lunga, qual dos jogadores ali é o seu filho.
Seu Lunga aponta e diz:
- É aquele ali...
- Aquele qual?
- Aquele ali!!!!
- Não tô vendo...
Então Seu Lunga "P" da vida pega uma pedra, joga em cima de seu filho e diz:
- É aquele alí que começou a chorar!!!"

"Seu Lunga no elevador (no subsolo-garagem).
Alguem pergunta: Sobe?
Seu Lunga: - Não, esse elevador anda de lado."

"Seu Lunga fumando um cigarro.
A pergunta: Ora, ora! Mas você gosta de fumar?
- Não, apagando o cigarro na língua diz, gosto de me queimar."

"Seu Lunga, quando jovem, se apresentou à marinha para a entrevista:
Você sabe nadar? Pergunta o oficial.
-Sei não senhor.
-Mas se não sabe nadar, como é que quer servir à marinha?
-Quer dizer que se eu fosse pra aeronáutica, tinha que saber voar!!"
"Seu Lunga vai saindo da farmácia, quando alguém pergunta:
Ta doente, seu Lunga?
- Quer dizer que seu fosse saindo do cemitério eu tava morto!!!"

"Entra um sujeito na sucata de Seu Lunga, escolhe um relógio um pouco velho e pergunta:
- Seu Lunga, esse relógio presta pra tomar banho?
- Eu prefiro um sabonete – Responde Seu Lunga."
"Seu Lunga dirigia seu carro tranqüilamente por uma estrada isolada, quando um dos pneus estourou. Ao constatar que ele não trouxera um macaco, pergunta uma pessoa que ia passando muito educadamente:
- Sabe onde eu acho a porra de um macaco?
- Lá naquela casa, lá longe - aponta o cidadão, encantado com tamanha fineza.
- Mas cuidado com aquele cara, ele é muito ignorante.
- Na escola que eu me formei, Virgulino Lampião foi reprovado por frouxura. - responde então Seu Lunga.
Depois de andar mais de 25km debaixo do sol escaldante do interior do Ceará, Seu Lunga finalmente chega à tal casa. Bateu na porta, então um homem abriu e gritou:
- PUTA QUE PARIU!!!!!! O que é que você quer, caralho!?!?!?!?!
- Pega a porra do macaco e soque no cú da sua mãe, fela da puta!!!!!!!"

"Seu lunga foi pegar um ônibus. . .quando o motorista pede sua carteira de identidade...vendo sua carteira de identidade, o motorista diz......
-essa carteira não é sua!
seu lunga responde:
-e esse ônibus é seu?"

"Um conhecido de Lunga pergunta: - E ae Seu Lunga, como anda? Seu Lunga responde sem olhar pra pessoa: - Com as pernas não aprendi a voar ainda."

"Seu Lunga andava com sua bota com par de esporas. Quando um amigo seu pergunta - e esse par de esporar?
Seu Lunga responde: - pra caçar rato! O rapaz pergunta, como?
Seu Lunga diz: - primeiro você põe um queijo no c... e quando o rato vier, você chuta de calcanhar o rato com as esporas.

Tem uma piada de Lunga
Sobre o leite na calçada
Certa manhã ele foi
Pegar sua vasilhada
Mas quando voltando vinha
Deu de cara c’uma vizinha
Que lhe fez pergunta errada

Ao passar por ele disse
“Hum, leitinho pra tomar?”
E ele foi logo queimando
O pavio sem azeitar
Pegou a lata e virou
Todo o leite derramou
“É pra calçada lavar!”

A Pescaria:
Seu Lunga sai de casa com a vara de pescar e um cestinho em direção a lagoa quando seu vizinho passa e fala:
- Indo pescar Seu Lunga? E seu Lunga responde:
- Não to indo jogar porrinha (quebrando em palitinhos a vara de pescar).

O cuscuz
Estava na hora do jantar então seu lunga falou pra empregada:

- Maria traga o leite. ai ela trouxe o leite.então seu lunga disse :
- Maria traga o cuscuz.aí ela trouxe o cuscuz.

Então seu lunga despejou um pouco de leite no cuscuz aí o cuscuz chupou o leite aí seu lunga olhou desconfiado e colocou mais leite no cuscuz então o cuscuz chupou o leite de novo então seu lunga já arretado pegou o prato com o cuscuz, jogou no rio e disse:

- Chupa isso ai agora seu misera !!!!

Se souber de mais causos, basta deixar um comentário ou entrar em contato.
__________________

Copiado de www.culturanordestina.blogspot.com, por Francisco Miguel de Moura

ADAIL COELHO MAIA - VIDA E OBRA

2011-04-18T13:07:00.008-03:00

Gilvanni Amorim*

Talvez estivéssemos sentados na calçada do Ginásio, ou na grama, no cascalho de pedras-de-fogo da Praça Honório Santos, ou aproveitando a sombra da figueira, nos intervalos das aulas... Quando, pela primeira vez, ouvi o nome do poeta. Quem o pronunciou foi sua neta, Mercês Coelho, amiga e colega de turma. Éramos adolescentes e eu já sonhava ser poeta, como os que lia nos livros escolares. Ela falou do avô com devoção... E declamou Janela do Passado. Nunca mais esqueci: o poeta doente, desenganado, para evitar o contágio, não podia abraçar a neta querida:

“Debruçado à janela do passado,

Ao longe distingui longos caminhos

Repletos de cardos e de espinhos,

Em fileiras de um lado e de outro lado.

Lembrei-me de mim mesmo, hoje isolado

Nos lugares desertos e mesquinhos,

Qual ave a cantar fora dos ninhos

Num gorjeio saudoso e sufocado...

Se a criancinha encosta-se ao leito,

Que sorrindo ou chorando, a sorte escrava

Não me permite aconchegá-la ao peito!

Espelho sou, de luz amortecida;

Foge de mim quem outrora me abraçava.

É uma vida sem vida, a minha vida.”

      Depois desse episódio com Mercês, a poesia e a personalidade de Adail Coelho Maia despertaram, em mim, uma curiosidade que vem se renovando ano após ano e me dando a certeza de que estamos diante de um dos maiores sonetistas da nossa literatura.

      O poeta nasceu em São João do Piauí em 1907. Autodidata, dedicou-se ao estudo do Direito e das disciplinas clássicas, tendo exercido o magistério em sua escola particular e a atividade de rábula, até ser acometido pela tuberculose, que o vitimou em 1962. Estudou também francês e alemão com os padres José Maria Lauth e Francisco Scholz, da paróquia de São João Batista
.
      Adail é lembrado pelos seus contemporâneos mais pelo temperamento divertido, bem-humorado, do que pelas suas poesias, que traduzem dor, tristeza e sofrimento. Por que esse paradoxo? Por que o poeta escrevia sombrio, diferente do homem alegre que se mostrava no dia-a-dia? Incompreendido como artista, não tinha interlocutores para dialogar consigo, no meio em que vivia, e extravasou sua alma complexa, conflitante, numa lírica repleta de agonia.

      O poeta, tocado pelo gênio que possuía, potencializou o lado lúdico dentro de si, “para melhor viver, para melhor passar” (verso do soneto O Urubu). Ele, para sentir-se aceito, talvez inconscientemente, deixava-se-lhe aflorar o lado mais comum, mais apreciável, o do riso e da pilhéria. A face alegre que ele revelava no cotidiano não era blefe, fazia parte da natureza versátil do artista, como observou padre José Deusdará Rocha, que o analisou num trabalho importante sobre a sua obra. Mas, em verdade, a grandeza de Adail Coelho Maia está oculta em sua extraordinária poesia desesperada.

      Não fosse a dedicação de alguns parentes e do padre José Deusdará, que em 1978 reuniram 60 sonetos do poeta numa modesta brochura, de tiragem reduzida, a obra de Adail estaria toda dispersa. Na época, adquiri dois exemplares e dei um ao meu dileto professor Cineas Santos. O outro, guardo-o como uma relíquia, uma pedra preciosa.

      Nos sonetos predominam, como disse, a dor e o sofrimento, a angústia e a desesperança, mas podemos encontrar um tom de sátira em alguns, como A Questão do Alforje, Brinquedo Perigoso, Segundo a Bíblia e As Três Amigas. Faz tempo li em um cordel um poema épico de sua autoria narrando o massacre do Pau-de-Colher, que ocorreu em 1938 no norte da Bahia, perto das fronteiras do Piauí e do Pernambuco.

      A Desgraçada é uma poesia incomum que me ficou conhecida ao ouvi-la diversas vezes ser recitada por José Wilson Dourado Santos, em festas e rodas de boemia. Nessa composição, dois sonetos de rimas alternadas se justapõem um ao outro formando 28 versos (04 quartetos e 04 tercetos). Trata-se de um soneto duplo, se é que podemos chamar assim, sem ferir os conceitos da boa análise literária.

      A obra do poeta, profunda do ponto de vista psicológico e marcada pelo existencialismo sartriano, oscila entre dois pólos antagônicos: o Nada e a Transcendência do Ser. Foi padre José quem primeiro enxergou esses traços ao analisar os sonetos: “O tema do Nada ressoa em cada verso, mas de uma forma incoerente. O poeta se sente inútil e necessário, perdido e cheio de esperança. A verdade é que ele tem um sentido trágico da vida e poderia ser levado ao niilismo absoluto, porém sua educação e sua fé o impediram de prosseguir no caminho do Nada.”

      “Em Minha Vida”, o poeta faz o cálculo de uma conta em que o resultado é sempre zero:

“Procurei reunir uma por uma

As parcelas de toda a minha vida.

Por fim a operação foi dividida,

Não dando em resultado coisa alguma!...

Novamente reuni: fiz tudo em suma,

A conta certa e a prova conferida;

E toda a minha história assim perdida

Num lago extinto sem sinais de espuma...

Abri depois o livro do passado,

velho volume de tristeza e pranto,

Na poeira do tempo desprezado...

Numa folha esquecida e amarrotada

Encontro a soma num escrito a um canto

Como parcela mínima do nada.”

      Os niilistas do romantismo alemão negavam a existência e a fé nos valores fundamentais. Goethe criou personagens que não vêem sentido na vida: Fausto, desiludido com o mundo, pensa em se matar; o sofrimento do jovem Werther o leva à descrença e ao suicídio. Heinrich Heine, o último dos grandes poetas românticos alemães, nos versos finais de Morfina reduz a vida ao Nada Absoluto: “Dormir é bom; morrer, melhor; / O certo, porém, seria nunca ter nascido.”
      O Nada na poesia de Adail, embora na superfície se pareça ao niilismo alemão, afasta-se em essência da idéia de morte; é mais fruto da natureza múltipla e angustiada do poeta, somado à sua consciência acerca do fim trágico que se aproxima. O poeta maldiz a sorte, apesar de, às vezes, mostrar-se resignado e de acreditar na imortalidade da alma: “Não quero pranto, pois me fere o peito; / Nas horas tristes do meu passamento / Quero a mudez da campa e o esquecimento / Para a minh’alma ter maior proveito...” (versos de "Momento Final").

      Faz algum tempo, escrevi uma carta ao poeta José Cronemberger – autor de dois belos hinos sobre São João do Piauí, musicados pela compositora Neli Damasceno – e ali eu colocava Adail Coelho Maia no patamar dos grandes sonetistas brasileiros. A qualidade estética de sua poesia, sobretudo, em O Usurário, O Ébrio, O Urubu, Se As Flores Falassem, Janela do Passado, Reveses e Minha Vida, pode-se comparar à de sonetos já consagrados pela crítica e pelo público, como: Pequei, Senhor..., A cada canto um grande conselheiro (Gregório de Matos); Psicologia de um Vencido, A idéia, Versos Íntimos, Vencedor (Augusto dos Anjos); O Sapo, A Moenda, Saudade (Da Costa e Silva); As Pombas, Mal Secreto (Raimundo Correia); Via Láctea, Nel Mezzo Del Camin (Olavo Bilac); Se Eu Fosse Um Padre, Da Vez Primeira (Mário Quintana); entre outros.

      Em O Usurário, o poeta atinge o seu auge estético. A métrica exata e a rima alternada, perfeita, puxam o ritmo dos versos, numa marcação suave e melódica que encanta e faz bem. Este soneto tem qualidade para figurar em qualquer antologia de nossos maiores de todos os tempos, pela musicalidade, pela criação e originalidade:

“Pensando simplesmente no dinheiro

Vive o rico usurário, noite e dia.

Se alguém lhe bate à porta, traz primeiro

A nota do que tem por garantia!

Por quase nada, tudo ele avalia

Num gesto de sagaz aventureiro;

E em pouco tempo, cheio de alegria,

Leva do pobre o traste derradeiro.

O seu Deus é a riqueza conseguida,

Com ela pensa em se livrar do inferno

Porque com ela triunfou na vida.

Mas um pesar em seu viver influi,

Saber que morre e o desespero eterno

De não poder levar o que possui.

       Entretanto, a obra de Adail Coelho Maia está no limbo, dispersa, talvez, no mofo de carcomidos baús, clamando por ser reunida, divulgada e estudada nos bancos escolares. É preciso tirar o poeta do esquecimento imerecido. O centenário de seu nascimento passou em branco. Não podemos mais deixar isso acontecer.

      Sonho em levantar o nome do poeta e apelo aos seus parentes e amigos a juntar tudo que porventura tenham dele para começarmos esse trabalho. Penso em organizar a sua obra completa numa edição especial, enriquecida pelo mencionado estudo do padre e por um ensaio literário assinado por algum crítico de nome. Para isso, preciso da ajuda de todos, dos familiares do poeta, de professores, alunos e diretores de colégio, e das autoridades da Educação e Cultura.

       Precisamos colocar a obra de Adail nos currículos escolares para que a juventude a conheça. Todos nós, sanjoanenses, devemos nos manifestar a favor dessa idéia. Não podemos mais desprezar a sorte de ter como conterrâneo um artista no nível de Adail Coelho Maia e não o exibirmos ao resto do País. É como disse padre José: “Unicamente poderemos entender o Cisne de São João como um verdadeiro e grande artista. Ninguém sonhou mais alto do que ele sob este céu sanjoanense.”

      O gênio incompreendido do poeta plana nas alturas. Conhecer a sua obra e celebrar a sua memória devem ser a nossa profissão de fé.
      ------------------
      P.S.: *O texto integra o conjunto de crônicas e contos de "Relatos da Aldeia", de Gilvanni Amorim, a ser lançado no dia 25 de abril, às 20 horas, na ABB, em Teresina.

Aguarde entrevista do autor para Entre-textos, de cujo site foi copiado este texto. Foto - Willian Tito (180graus.com) Fone: (86)3233-9444 Este texto acima foi copiado do site http://www.portalentretextos.com

http://portalentretextos.com.br

LIVRO E LITERATURA

2011-04-12T23:39:00.006-03:00

Francisco Miguel de Moura*

Nem todo livro é literatura. O grande público não sabe ou não avalia, pois a indústria cultural age primeiro. O que é um livro? Simples. Miguel Guarani, meu pai e professor, tinha uma definição: “Livro é uma porção de folhas de papel com textos escritos à mão ou datilografados, reunidas e presas por uma lombada”. Ele dava o exemplo de um substantivo concreto: o livro. Mestre Miguel não era nenhum bobo, sua definição de livro era praticamente a que estava no dicionário.

E literatura, o que é? Aqui a definição se complica, pois não é uma coisa concreta. Antigamente, tudo que estava escrito era literatura. Por quê? Bem, porque os conhecimentos se transmitiam verbalmente, não havia papel, não havia livros. Escrevia-se em pergaminho, em tijolos de barro, pedra, etc. Portanto, religião, filosofia, ciência e literatura eram todas englobadas no termo literatura, uma derivação de letra. Mas, com o passar do tempo, ciência, filosofia e religião se desenvolvem e a definição de que “literatura é tudo o que se escreve”, passa a ser uma coisa estranha, extravagante. Literatura é letra e conteúdo, é o trabalho com a palavra e com a língua no sentido de captar imagens e símbolos e, através destes e da forma expressa, criar, recriar mundos diferenciados do real, mundos abstratos por assim dizer, porém com um sentido crítico da realidade. A linguagem da literatura é a dos sentimentos e da plurissignificação em obras escritas: poesia, conto e romance – os gêneros principais.

Todo esse confronto entre livro e literatura me veio após ter ouvido do confrade acadêmico, Prof. Jônathas de Barros Nunes, numa das nossas reuniões na APL, que “o Lula é um livro”. Concordei que a biografia de Lula, escrita a soldo pelos jornalistas, equivale realmente a um livro, mas jamais a um livro de literatura. E, aqui completo: não é também uma história que sirva de exemplo – “a de como um analfabeto, nordestino, chegou a ser presidente”. É emocionante, sim; vende, sim. Mas literatura não é só isto. Cadê a forma, a criação, o conteúdo? Lula representou o que foi o povo brasileiro até aqui: analfabeto e subdesenvolvido. Mas, está provado que só a educação transfere renda, justo o que as democracias modernas proclamam. E o que Lula fez? Não desenvolveu a educação e a cultura e transferiu renda apenas como esmolas, com as tais bolsas-estudo. Lula, nas suas falas desconchavadas, sempre fez propaganda da falta de cultura, de leitura, de educação. Pode ser um exemplo para o Brasil, que quer ser uma nação moderna e poderosa?

Não queremos dizer que todo livro de literatura é bom. Mas, na verdade, as grandes idéias, os grandes sentimentos foram mais bem divulgados e digeridos pela grande literatura, em obras como as do Renascimento, de Dante, Virgílio e Camões aos clássicos franceses, russos, ingleses como Renan, Victor Hugo, Shakespeare e tantos outros. No Brasil, de Euclides da Cunha a Gilberto Freire e a Machado de Assis. Nossa literatura é imensa e de qualidade, levando-se em conta a idade que tem o Brasil de independência cultural (do Romantismo para cá). Uma pena é que esteja relegada pela mídia, para que mais bestsellers sejam vendidos.

Assim, quando nosso poeta Castro Alves, cunhou os versos: “Livros, livros à mão cheia, / Mandai o povo pensar: / O livro caindo n’alma / É gérmen que faz a palma, / É chuva que faz o mar”, de forma alguma confundia literatura, poesia, cultura, com qualquer bestseller, seja ele de Paulo Coelho ou de Sidney Sheldon, que vendem milhões e fazem mal a milhões, porque mantêm esses leitores na pasmaceira do “consumismo” estacionário ou deletério. Consumir é sinônimo de anestesiar-se. Mas, livro não é sinônimo de literatura. Um é substantivo concreto, o outro é abstrato.

http://franciscomigueldemoura.blogspot.com
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*Francisco Miguel de Moura, escritor brasileiro, mora em Teresina, PI.

REVISTA CIRANDINHA

A. B. MENDES CADAXA – POETA (1917-2011)

DISCURSO DE CÍCERO ( 63 a.C) - a CATILINA

ESCRITOS EM VERBAL DE AVE ou A POESIA DE MANOEL DE BARROS

UMA CRÔNICA DE NATAL

MEMÓRIA: CULTURA É LIBERTAÇÃO

O FIO DO RISO EM TERESINA - Crônica de Viagem

LITERATURA D PIAUÍ: - PERMANÊNCIA DO SONETO

AS DOENÇAS PSÍQUICAS E A LITERATURA

POEMA EM LINHA RETA

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P. S. - Este poema foi enviado por Rosidelma Fraga, professora e poeta que mora em Goiânia - GO.

JAILSON KLEIN - SALOMÃO GRANDE

FRANCISCO MIGUEL - in "REVISTA DA COREA"

HOMENAGEM A MIGUEL GUARANI

CONVERSAS DO DIA A DIA

RILKE - CARTAS A UM JOVEM POETA

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA - ANTOLOGIA

FILHOS DA MÃE GENTIL - Ribamar Garcia

A PROFISSÃO DOS PEIXES

MINORIAS, O QUE SÃO?

SEGURANÇA , ONDE É QUE FICA?

A MENTIRA DE NARCISO E OUTROS POEMAS

PERMÍNIO ASFORA - EXPRESSÃO DO MODERNISMO - PIAUÍ

BIBLIOTECA “MIGUEL BORGES DE MOURA”

POESIA ARGENTINA

AO POETA E PERFEITO SONETISTA

FRANCISCO MIGUEL DE MOURA

SUA ALTEZA, A TROVA, E SEU PODER POÉTICO

ABL – OU SEJA: ACADEMIA BANAL DE LERDOS

O RIO RIACHÃO ESTÁ AGONIZANDO; COMO SALVÁ-LO?

ESCORREGÕES NO PORTUGUÊS-

ORGULHO, VAIDADE E PRECONCEITO

A VOZ DO FETO

COMO SER UM CIDADÃO DO MUNDO?

PIADAS DE SEU LUNGA - Cultura Nordestina

Piadas de Seu Lunga

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